#reseña #memoriasdeadriano #margueriteyourcenar

Es una suerte que yo haya llegado a este libro, que haya habido una mujer que lo haya escrito, que haya existido un emperador que lo haya inspirado.

Yourcenar empezó estas memorias a los veinte años, abandonó y retomó el proyecto varias veces consciente de las dificultades que suponía su edad para tamaña empresa. Solo cuando llegó a la cuarentena se sintió capaz de asimilar lo que se traía entre manos, ordenar las miles de notas que tenía y la enorme bibliografía que había manejado. Entonces "se transformó" en Adriano, se borró del proceso y nos dejó estas memorias que el emperador podría perfectamente haber escrito.

Yourcenar, en boca de Adriano, narra estas memorias como carta a Marco Aurelio, su sucesor. Ella logra quitarse de la ecuación totalmente; estamos en la mente de Adriano que llega al poder cuando Roma ha alcanzado su apogeo. Conocemos a un hombre muy culto que logró estabilizar el imperio y conservar la paz varios siglos más después de su muerte. En contradicción con esta Pax Romana conoceremos la falta de paz interior de este hombre, que nos muestra las complejidades del alma humana.

Muy instruido, amante de la filosofía y de lo griego por encima de todo, admirador de los libros y el arte, admite sus defectos y confiesa sus debilidades. Como la que tuvo por Antínoo, joven de 14 años del que se enamoró y que se suicidó a los 20; Adriano le dedicó multitud de esculturas, una ciudad y hasta una religión. Su desesperación y sus lamentos ante este hecho quizá sean lo más hermoso de este libro, y creo haber dicho ya que el nivel es muy alto. 

La prosa elegante y rica de Yourcenar brilla aquí en todo su esplendor dándonos una de las obras más hermosas y singulares que jamás se hayan escrito.

He de admitir que me costó entrar, no es una obra fácil, hay demasiados datos y me falta el conocimiento del contexto que tendría un entendido en esa época, pero en el fondo nos habla un hombre que ve próximo su final y hace balance, y por muy perfecto que sea el envoltorio nos sentimos identificados con él. Este libro logra eso, y de una manera excelsa debo decir.

¿Lo conocen? ¿Su opinión?

#reseña #elbosque #nellleyshon

Este es, en realidad, un libro sobre relaciones difíciles entre madre e hijo. Sucede en tres escenarios diferentes: en el piso de una ciudad en guerra, en el bosque donde se ocultan, y en el futuro, ya en paz, donde surgen otros conflictos sin resolver.

Después de leer "Del color de la leche" y "La escuela de canto", tenía muchas ganas de volver a reencontrarme con Leyshon. Lo que he descubierto aquí es un giro en su escritura, lo que no tendría que ser necesariamente malo, todo creador cambia, crece, madura...

 

Digamos que para mí ha sido una historia desigual, poco original, pues ya se ha escrito mucho sobre los supervivientes de las guerras mundiales que deben escapar al campo para sobrevivir. Si esto se hubiera contado con fuerza, hubiera parecido la primera vez. Pero la primera mitad del libro es lenta, fría, repetitiva, estirada al máximo con detalles innecesarios y diálogos iterativos que aportan más bien poco a esa relación, alejándola emocionalmente del lector, por lo menos de esta lectora que les escribe.

No hay tensión en la historia, demasiada distancia entre los dos: no logré conectar con esta madre demasiado reflexiva y este hijo demasiado soñador.

La última parte mejora, en mi opinión. Se expresa bien el envejecimiento de la madre y la preocupación del hijo, hasta... hasta que se introduce un resorte folletinesco que no les cuento por no spoilear, y que destroza la credibilidad de una novela que pudo ser y  no fue.

Dudando estoy de mi radar literario vistas las excelentes reseñas que tiene por todas partes esta obra, aunque me reafirmo en mi opinión impopular: una obra muy flojita de una buena escritora.

¿La leyeron? ¿Qué les pareció? Les leo en comentarios.

#reseña #lasgratitudes #delphinedevigan

¿Cómo un libro que trata del deterioro senil puede destilar tanta ternura? En teoría debería ser un libro triste, pesimista, pero no es así en absoluto; al contrario, un rayo de esperanza se cuela por todas sus páginas.

De Vigan nos enfrenta a un tema casi tabú en esta sociedad de la buena imagen, la de la progresiva degradación que produce la vejez, y lo hace con sensibilidad sin caer en el sentimentalismo, con dulzura pero con firmeza y honradez: "Envejecer es aprender a perder. Asumir, todas o casi todas las semanas, un nuevo déficit, una nueva degradación, un nuevo deterioro. Y ya no hay nada en la columna de las ganancias".

Se nos presenta bajo el punto de vista de dos narradores: María, la niña que cuidó Michka y que ahora está embarazada y acude a verla a la residencia, y Jerome, el logopeda que se ocupa de la afasia de la anciana. Porque Michka es incapaz de encontrar las palabras correctas y nos regala otras en su lugar que producen muchas sonrisas, mucha complicidad, muchos buenos entendidos; ¡qué complicada habrá sido esa traducción, pero qué lograda en mi opinión! ¡Qué hermoso hubiera sido leer la obra y sus palabras "alternativas" en francés!

Se abordan temas como la soledad, la vejez, la memoria, el cariño, los recuerdos, la maternidad, la solidaridad, el amor que no necesariamente viene de la familia, el lenguaje y su importancia en los últimos años, ese "perder las palabras" cuando más las necesitamos para relacionarnos, para agradecer lo recibido, para dejar constancia de lo que somos y de lo que fuimos... Y la necesidad de expresar gratitud mientras es posible.

Una valiosa exploración de sentimientos en esa época de la vida en que parece que ya no hay nada que perder: "Perder la memoria, perder los referentes, perder las palabras. Perder el equilibrio, la vista, la noción del tiempo, perder el sueño, perder el oído, perder la chaveta. Perder lo que te han dado, lo que te has ganado, lo que te merecías, aquello por lo que luchaste, lo que pensabas que nunca perderías. Readaptarse. Reorganizarse. Apañárselas".

Una obra menor que "Nada se opone a la noche", pero muy recomendable también.

¿Lo conocen? Les leo en comentarios.

#reseña #metafisicadelostubos #amelienothomb

En esta originalísima novela, Nothomb juega con la metáfora de que con el nacimiento, pasamos de la nada a ser tubos. Tubos que reciben el alimento por un lado y lo expulsan por el contrario: "Mira con los ojos bien abiertos. La vida es lo que ves: membrana, tripas, un agujero sin fondo que exige ser rellenado. La vida es ese tubo que engulle y permanece vacío".

A partir de ahí, nos va a contar la tragedia que supone vivir sus tres primeros años en Japón. Una tragedia divertidísima, hilarante a ratos, en la que la autora nos relata, como si pudiera recordarla, todo lo que le sucedió en esa etapa de su vida.

Esta autoficción cargada de amor a Japón y a su cultura nos da personajes memorables, comparaciones irreverentes, provocación e ingenio a partes iguales. Porque es provocador que pretenda dar verosimilitud al discurso de una niña de dos años, que sea tan egocéntrica que se crea Dios con derecho a ser adorada... ¿Pero no es un poco eso lo que sentimos todos en el fondo, no nos sentimos el centro del universo, además de la especie más brillante que ha existido nunca? Nothomb solo nos pone delante del espejo e inteligentemente nos escandaliza con sus palabras.

Mucha gente reprocha esto a la escritora, su estilo tan autorreferenciado, sus portadas en las que siempre está ella misma, su "encantada de conocerse" que se desprende de toda su obra.

¡Sinceramente, si yo fuera tan inteligente, tan observadora, tan  original y desternillante, tan capaz de hacer magia con las palabras, también estaría encantada de haberme conocido, aunque fuera en forma de tubo, que es en el fondo todo lo que somos!

Así que, ¡adelante, Amélie, sigue adorándote si quieres, pero escribe, escribe por lo menos una obra al año como hasta ahora! Quizá no todas puedan ser "Estupor y temblores" o "Sed", pero el nivel de esta Metafísica me ha dejado bastante satisfecha.

Les habló una fan absoluta, ¿alguien por ahí igual de entregado/a? ¿Obra preferida? Les leo en comentarios.

#reseña #mellamolucybarton #elizabethstrout

Es la primera vez que leo a esta autora y me ha gustado su escritura. Puede que después de un tiempo no recuerde de qué iba esta novelita, pero siempre recordaré la forma de comunicarse de esta hija con su madre.

Quiero decir con esto que para mí lo de menos es la trama, lo que me ha llegado dentro es esa incomunicación entre las dos, esas cosas sobreentendidas pero nunca dichas. Esa frialdad latente regía las relaciones madre/hija hace unos años: se hablaba de cualquier tema, de otras personas, pero lo importante era mejor no hablarlo, no fuera a ser que se destaparan cosas que estaban mejor bajo la alfombra.

Me ha sorprendido el nivel al que Strout lleva esto, aunque me hubiera gustado tener más detalles de todo en general: la infancia traumática de Lucy, su estancia -casi por milagro- en la universidad, la historia de su enamoramiento y matrimonio, su relación con sus hijas, su trabajo actual... Todo esto se roza dejándote con la miel en los labios y, seguramente, daría lugar a varias novelas pero... no a esta. No es de eso de lo que quiere hablar la autora, ella quiere hablar de la incomunicación, de la tensión filiomaternal, del sentimiento de inferioridad, de la soledad y el aislamiento. 

Esto hace que la novela pueda parecer fría y, de hecho es algo dolorosa. Te hará pensar inmediatamente en la relación que tuviste con tu madre, en la que tienes con tu hija, y te rondará unos días por la mente en un vano -o no- intento de enmendar lo que crees enmendable (a mí me ha pasado).

Me he encontrado perdonando a mi madre algunas cosas, perdonándome otras a mí misma... porque si algo tiene este libro es que te hace sentir cosas, cosas que Strout no nos cuenta solo nos muestra. Con esa manera de escribir aparentemente desapasionada e inexpresiva, ha logrado emocionarme.

¿Conocen la obra? ¿La recomendarían?

#reseña #elfactorrachel #carolineodonoghue

"El factor Rachel" es un libro que nos habla de personajes veinteañeros -lo que en un principio lo alejaba bastante de mi radar-, pero si superan este condicionante, encontrarán una obra más profunda de lo que parece y, a pesar de su tono alegre, un poso amargo que no se ve venir.

Nos veremos reflejados en nuestros años universitarios, en nuestros pisos de alquiler compartido, en nuestros trabajos basura para ayudar -o suplir- la economía familiar, en el batiburrillo de emociones y relaciones que acompañaban esa etapa vital...

Me he reído leyendo esta novela, como me reí con "Bridget Jones" o con "No me gusta mi cuello" de Nora Ephron, a las que me ha recordado. Pero también he encontrado un desencanto, una pena soterrada que no está presente en las otras dos.

Es una narración retrospectiva en la que la Rachel de 32 años nos cuenta su vida a los 22. Es una "novela de formación" en la que asistimos a la evolución de la protagonista, sin apenas trama, pero en la que no paran de pasar cosas. Este punto de vista imperfecto de Rachel es muy interesante porque podemos ver lo que realmente sucedió y cómo lo percibió ella.

Como quien no quiere la cosa, plantea temas complicados y profundos: 

La amistad a través de los años con su compañero de piso es uno de ellos: muy, muy bien tratado con sus luces y sus sombras, con su suplantación de la familia que deja atrás.

Las relaciones sentimentales, no tan fáciles como podrían parecer a esa edad: la incomunicación, el abandono, las inseguridades físicas...

El ab0rto, tan difícil en esa época, tanto personal como legalmente.

En este libro lleno de personajes moralmente cuestionables encontrarás dilemas éticos, s3xuales, profesionales, de autonomía y económicos, que condicionan mucho los comportamientos de los personajes.

Un libro que no es "brillantemente divertido" como reza en la sinopsis, sino una interesante novela de crecimiento con un título muy ingenioso que comprenderás cuando llegues al final.

¿He despertado su curiosidad o ya lo han leído? Les leo en comentarios.

#reseña #larosadehereford #brennawatson

De vez en cuando caigo en la tentación de leer literatura romántica -no es por casualidad que mis dos novelas favoritas, "Orgullo y prejuicio" y "Jane Eyre", formen parte de este género en su versión histórica-. 

Digamos que busco obras-espejo de estas dos.

Digamos también que sé de antemano que es muy difícil emularlas.

La que nos ocupa ahora es una novela romántico-histórica bastante extensa, -casi 600 páginas, poca broma- de correcta ejecución y poco más. 

Fue interesante leer el principio, donde se nos describe la evolución del personaje femenino, una parte muy trabajada y que logra el interés del lector. 

De manera insólita, la atención decae cuando va apareciendo el personaje masculino, lo que no deja de ser una novedad en el género. 

El galán de turno es un cliché andante que la autora despacha con cuatro pinceladas. Todo lo demás (personajes, ambientación, época histórica...) lo podía haber contado en otras cuatro, pero ha necesitado 600 -lo que me recuerda a las películas actuales, que necesitan todas más de dos horas de metraje, ¡ayy, la contención, ese bien perdido!!

Pero ese es otro tema que podemos, o no, abordar en otra ocasión.

En esta que nos ocupa, "La rosa de Hereford" no es una novela que vaya a recordar, solo una que cumple su función a duras penas, aunque dignamente.

¿Son amantes del género? ¿Alguna joya que no deba perderme? Les leo en comentarios.

#reseña #elcielodelaselva #elainevilarmadruga

Esta es una lectura incómoda, desagradable, sucia, cruda, pero también bella y salvaje.

Esta alegoría de madres que dan a luz para que la sociedad, la vida, fagocite a sus hijos, es una de las obras más brutales que he leído nunca y, a la vez, de las que da más que pensar.

Es increíble la fuerza que desprende la narrativa de esta autora y lo visualmente repulsiva que puede llegar a ser. Porque pasear por esta selva no es nada placentero; hay que tener el estómago fuerte para transitar por estas páginas vi0lentas, escatológicas, s3xualmente sucias, para llegar a comprender la carga reflexiva que se esconde tras ellas.

En este cuento de terror gótico, el tema de la pobreza, de la clase social, es determinante y es tratado con toda la desesperanza de un ciclo sin fin. Esta sería la base.

Uno de los temas principales es la violencia implícita en el ser humano, violencia como respuesta a la necesidad de sobrevivir. La selva, la vida, es dura y no podemos permitirnos flaquear, aunque en la novela, como en todo lo complejo, hay lugar también para lo bueno, lo tierno. Hay compañerismo, sororidad, junto a machismo y maternidades difíciles, tema central del libro. 

Las mujeres adoptan ese papel de paridoras del que no han podido escapar nunca; su vida es castigo y sacrificio. Deben ser madres, aunque no quieran serlo. Todo en el libro es denuncia, en este caso, a esas maternidades forzadas por la sociedad que cuestiona a quien no sigue las normas y dice no a los hijos.

Aquí se convierte lo femenino en monstruoso y se añade un toque de realismo mágico para crear un ambiente primitivo, primigenio, de una fuerza arrolladora en la que la moneda de cambio es la maternidad, que la autora retuerce volviéndola incómoda, compleja, contradictoria, como son todos los grandes temas que ocupan la psique humana.

Una novela/regalo para los sentidos a la que solo puedo afear su extensión. Se me hizo un poco repetitiva al final, de ahí las 4 estrellas.

Supongo que la han leído, la ha leído todo el mundo antes que yo. ¿Les gustó, les desafió lo suficiente, o les pareció excesiva en el fondo y forma? Todo esto es abarcable y debatible en esta desmesura de obra.

#reseña #yesofueloquepaso #nataliaginzburg

Publicada en Italia en 1947, esta novela sigue estando plenamente vigente.

Es un libro lleno de profundas reflexiones sobre los matrimonios fallidos. 

Escrito con un lenguaje sencillo y sobrio, la protagonista explica, de forma desgarradora, por qué acaba de dispararle entre los ojos a su  marido (no es spoiler, sale en el primer párrafo).

Ella es una maestra solitaria que conoce a un hombre que se interesa ligeramente por su vida. Se convence de que la ama; es más, se autoconvence de que le ama a él. Es una mujer con un mundo interior sin rumbo, con tímidas emociones que no sabe gestionar y suple con imaginación. Esa imaginación le hace ver el futuro de esposa y madre que espera a todas las mujeres de su época, y se tira a él de cabeza, con el mínimo convencimiento que se necesita para ello.

Este libro examina las certezas y los engaños de las relaciones, las que todos nos hemos dicho cuando hemos estado en alguna. 

Es un libro abrumador, honrado, en el que no querríamos vernos reflejados. 

Es terrible la cotidianidad de lo que pasa aquí. 

Temas complicados como la necesidad de encajar, la soledad, el amor, la familia,... se van presentando con aparente sencillez y te van dejando sin aliento, sin esperanza, como un viaje tristísimo a la mente de una mujer que no tenía ni idea de cómo ser feliz.

Hay también un hermoso toque feminista en el claro mensaje de que las mujeres caen por sí solas en las trampas que les tienden.

Recomiendo vivamente su lectura, no solo por el hecho de que cualquiera que haya estado enamorado se verá reflejado perfectamente aquí, sino también y por encima de todo, por la maestría de la voz.

#reseña #eneljardindelogro #leilaslimani

Adèle es una periodista joven casada con un médico y madre de un hijo pequeño. También es adicta al sex0. 

En contra de lo que pueda parecer esta no es una novela er0tica, trata de una persona con patrones autodestructivos que vive su matrimonio como el de sus padres, como algo corriente y sofocante.

No pretendamos encontrar una explicación sesuda sobre el comportamiento de esta mujer. No busca el amor romántico, así que no esperemos aquí a una madame Bovary -de la que literariamente está muy lejos-, más bien busca una afirmación de su existencia, de ese vacío que la consume en su más que previsible matrimonio.

No hay aquí tampoco empoderamiento de la mujer, ella busca la degradación, como cualquier adicto; el sex0 es sucio, violento, humillante las más de las veces.

No es una mala historia, pero hay algo en la escritura de Slimani con lo que no conecto. Me pasó también con Canción dulce, su otra novela-thriller sobre niñera aviesa. Quizá simplemente sus tramas no son interesantes ni, por supuesto novedosas, En el caso que nos ocupa no hay giros sorpresivos, solo una serie de escarceos amorosos que me han parecido vacíos de contenido, con una prosa mecánica e insustancial que no ha logrado cautivarme. 

No es una mala novela, pero quizá sí previsible, un tanto anodina, sin profundidad... puede que olvidable en corto espacio de tiempo.

¿Alguna recomendación sobre adulterios o infidelidades míticos/as? ¿De esos que no puedes olvidar fácilmente? Les leo en comentarios.

#reseña #larey #reynaldosietecase

Estamos ante una novela ágil, entretenida, que engancha y que, por una vez y pese al tema que trata, no abusa del lenguaje soez que tanto vemos en la literatura actual.

"La Rey" es la mujer protagonista, una niña que huye de una infancia de abusos y acaba en una banda de narcotraficantes. Al morir su pareja, el jefe de los narcos, se convierte en el objetivo de la banda rival, que la llevará a España para entrar en el engranaje del tráfico de personas. 

Quizá esta parte sea la más interesante del libro, está muy bien tratada la manera de captar, recibir y disponer de esas mujeres que, supuestamente, no serán libres hasta pagar su deuda.

Hay una historia paralela de un profesor de universidad obsesionado por un espejo de obsidiana; se van alternando los capítulos de una y otra historia hasta que confluyen al final. Esa parte ha sido menos interesante para mí, pero es de destacar la labor de investigación del autor.

Viene a ser una historia de empoderamiento femenino, con unos personajes bien trazados -aunque creo que la protagonista daba para mucho más- y, eso sí, con un final demasiado abrupto que solo tiene sentido si se contempla convertir el libro en saga.

No lo pierdan de vista si les gustan estos temas y/o necesitan un libro para desestresar en este verano que empieza.

Esta novela la gané en Masa Crítica de Babelio. Gracias a la editorial Alfaguara por hacerme llegar el ejemplar.

#reseña #lasolterona #edithwharton

¡Oh, qué pequeña obra de arte! ¡Cómo me han hechizado estas dos primas que se aman y se odian a partes iguales!

Este retrato de la situación de la mujer, de clase alta neoyorquina en la segunda mitad del siglo XIX, es simplemente magnífico.

Conoceremos a dos primas, Delia y Charlotte, la primera casada y la otra que va a contraer matrimonio. Desafortunadamente, un grave hecho se lo impide y pide ayuda a Delia. A partir de ahí asistiremos a una increíble relación a través de los años entre las dos. 

Me gustó muchísimo que no hubiera una buena y otra mala. Al principio odias a una y amas a la otra, pero con el paso de las páginas tus sentimientos van cambiando; es asombroso que haya conseguido tal profundidad en el estudio del ser humano con una obra tan breve. 

Ambas, como pasa en la vida, se mueven en los tonos grises; su relación a veces es cordial y llena de agradecimientos, otras llena de reproches y odios. Su existencia a través de los años será una espiral de celos y amargura. Delia porque se ha convertido en la respetada matrona que nunca quiso ser, un mundo alternativo le ha pasado de largo y bajo la confortable superficie de las apariencias vive una realidad que la reprime. Charlotte porque perdió su condición de mujer respetada y algo mucho más importante que nunca podrá salir a la luz.

De todo esto se sirve Wharton para reflejar la obsesión que domina toda su obra: la discrepancia entre el papel que debía desempeñar la  mujer en la sociedad y su derecho a realizarse como ser humano. Bien lo sabía ella que sufrió las infidelidades de su marido hasta que decidió divorciarse, algo inaudito en la época.

Resumiendo: no dejen pasar esta obra, es una verdadera delicatessen.

#reseña #unmomentodeternuraydepiedad #irenecuevas

Me pasa con este libro que a pesar de partir de una idea original, de ser un libro que engancha en extremo, es parecido a muchos que he leído últimamente.

A ver... Es muy original el planteamiento de esta mujer que asesina viejecitas por encargo de los hijos (en masculino siempre), a la vez que intenta evitar los suicidios de su madre. Me parece una idea potente para una novela. Es tierno a la vez que divertido, con su toque ácido, su humor negro y su malababa.

Pero... la forma de contarlo me suena de otras voces: 

Esas mujeres estresadas, de insulto fácil y lenguaje seco y borde, donde habita un corazón que no les cabe en el pecho.

Esas pseudojustificaciones para hacer lo que hacen, que parece que no tengan otro remedio.

Esos comienzos intensos que se van desinflando y bifurcándose en tramas que no llevan a ningún lado.

Esa historia de amor con la última víctima, que es tan difícil de creer...

Ahora bien, esto no quita que reconozca que es una escritora a tener en cuenta, que lo que ha escrito es correcto y muy digno; pero si yo fuera Irene Cuevas, me dedicaría a intentar dejar huella, no a repetir fórmulas que están de moda y sé que funcionan. El mejor cumplido que puedo hacerle es que yo la veo capaz de eso a poco que se ponga.

Me temo que voy otra vez a contracorriente, pero me gustaría saber su opinión si tienen a bien dármela. Gracias.

#reseña #elquintohijo #dorislessing

Estamos ante un libro que trata sobre la maternidad, porque un hijo es del padre y de la madre, pero en esta novela, quien sufre y es responsable si las cosas salen mal es esta última. 

Y las cosas salieron mal, y este hijo no es como se esperaba, y el padre toma una decisión drástica y despiadada que la madre al final no respeta y... todos la hacen culpable de las desdichas que asolan a la familia desde entonces.

Esta novela fue escrita en 1988, pero podía perfectamente haberse escrito ayer y las circunstancias de esa madre hubieran sido las mismas.

Este es el aspecto que más me ha llamado la atención del libro; la victimización total y absoluta de la mujer, sobre la que recaen todos los reproches de esa familia hasta entonces perfecta.

Es verdad que se tratan muchos otros temas, el que más la inclusión, o la no inclusión en este caso. Las ayudas psiquiátricas y psicológicas -aquí es donde verdaderamente empieza a considerarse esta novela terror gótico-, la fortaleza de la institución matrimonial en casos de crisis, los conflictos éticos, morales, médicos, prácticos, que nos obligan a afrontar el problema desde múltiples puntos de vista.

Todo ello nos lleva a la conclusión de que el terror puede estar en lo cotidiano; enfrentar el día a día puede dar mucho más miedo cuando no comprendemos lo que nos pasa.

Ben, el quinto hijo, es muchas cosas, pero una de ellas no es la invisibilidad; está ahí y hay que lidiar con ello. La manera de hacerlo en este libro es desgarradora, siendo la última responsable esa maternidad radical, disruptiva, de la que tanto se habla.

En la misma línea, aunque por otros derroteros, pueden encontrar mi admirada "Tenemos que hablar de Kevin"

.

La autora escribió doce años después la continuación de esta obra titulada "Ben en el mundo", que yo no he leído.

¿Les interesan este tipo de maternidades? ¿Este tipo de hijos "diferentes"? Les leo en comentarios.

#reseña #mejillonesparacenar #birgitvanderbeke

Me ha gustado muchísimo esta novela breve, o relato largo, donde se pone en entredicho la figura del jefe de familia.

He leído que este librito de 100 páginas, publicado en 1999, se ha convertido en Alemania en texto escolar y ha sido traducido en toda Europa.

Transcurre en una sola noche y es narrado por la hija de la familia, sentada a la mesa a la hora de cenar (mejillones, la comida preferida del padre) con su hermano adolescente y su madre. Esperan que el padre regrese de un corto viaje, pero pasan las horas y eso no sucede. La familia vive en Alemania Occidental tras haberse escapado de la Oriental.

A lo largo de la espera vamos asistiendo a pequeños cambios en los pensamientos y comportamientos de la madre y los hijos. Una institución hecha a imagen y semejanza del progenitor, que lucha por la familia perfecta, que no la concibe de otra manera que la suya propia. Rememoran, mientras se enfrían los mejillones, el ambiente opresivo y las reglas estrictas que tienen que cumplir, y las crueles consecuencias de no hacerlo.

El mayor acierto del libro en mi opinión es que está contado sin emoción, es una narración simple, que implica muchas cosas pero que no se detiene en ellas; eso le da una fuerza inusitada que casa muy bien con esa especie de resistencia callada en la que viven los componentes de este estado de tiranía.

El libro fue escrito justo antes de la caída del muro de Berlín, y se toma como una alegoría del mismo, del derrocamiento de los totalitarismos, la misma autora dijo que quiso escribirlo para entender cómo empiezan las revoluciones. Pero, créanme, para mí eso ha sido lo de menos. Este librito es una obra maestra aún sin esas referencias; homologable a otras como El baile o Siete plantas. Una delicia cuyo final debería figurar en los anales de los mejores finales literarios de la historia.

¿Algún libro que recomendarme sobre familias/dictadura? Siempre me ha interesado mucho el tema. Gracias, les leo en comentarios.

#reseña #lahipotesisdelamor #alihazelwood

Aquí les traigo hoy reseña de un libro romántico, porque de vez en cuando leo alguno y lo confieso.

Este es una novela romántica decente que...

- ¿Tiene todos los tópicos del género? -Sí.

- ¿Es un romance sencillo sin grandes giros argumentales? -Sí.

- ¿Hay demasiados enredos y situaciones forzadas? -Sí.

- ¿Tiene un marcado sentido del humor que  no te esperabas? -Sí.

-¿Me encanta que la protagonista sea una mujer STEM (de ciencia, tecnología, ingeniería y matemáticas)? -Sí.

- ¿Está mejor escrito de lo que creías? - Sí.

Por todo lo cual, si les apetece de vez en cuando el género -momento playa, momento sala de espera de médicos varios, momento siesta, cualquier momento porque es su género favorito-, pueden darle una oportunidad, quizás no les decepcione.

Así, sin más, no le busquemos tres pies al gato porque no los tiene.

De los peligros que para las nuevas generaciones tiene este género si se le enfoca mal, podemos hablar en otra ocasión.

Y ustedes, ¿leen romántica?, ¿lo admiten?, ¿lo reseñan? Me encantará saberlo todo...

#reseña #enelladosalvaje #tiffanymcdaniel

Tengo una relación extraña con Tiffany McDaniel desde que leí Betty. Estuve a punto de abandonar ese libro, pero al final quise que me convenciera la prosa lírica de la autora y lo dejé pasar.

En el título que nos ocupa hoy no ha habido abandono, pero sí decepción. Esta repetición de la fórmula: hechos terribles + escritura poética, no ha ganado esta vez.  

Se supone que esto es la lírica de la autora:

"Dicen que enterraron a mi bebé en la tierra -continuó-, pero yo la enterré en el cielo. Por la noche, me tumbé boca arriba, levanté la pala y cavé en el cielo echando paletadas de oscuridad por encima del hombro hasta que tuve un agujero de casi dos metros de hondo en las galaxias. Después de meterla dentro, la tapé con las estrellas y levanté una lápida del tamaño de la Vía Láctea. ¿Sabías que tenemos telescopios tan potentes que se puede ver la tristeza del cielo, Arc?"

"La verdadera ecuación es una gota de agua más nueve piedras dividido por cien granos de arena menos...

- Una pisada -tercié- dividido por una nadadora.

- Multiplicado por las horas del día [...] - Es igual a la anchura de la superficie de la Tierra."

Las gemelas que tienen un ojo de cada color y abren uno u otro para completarse, o se pintan una el labio superior y otra el inferior... Sinceramente, todas estas metáforas naif -ingenuas hasta decir basta-, a lo largo de más de 450 páginas me han desbordado. 

Por no hablar de las actas de las autopsias, todas en la misma línea que los párrafos anteriores.

En fin, no llego a decir que esto es porn0grafía traumática, como he leído por ahí, pero sí un libro muy sobrevalorado en mi opinión, que abusa de los temas fuertes adornándolos de inocencia y sensibilidad.

Acepto que es una opinión más que impopular y espero no haber faltado al respeto a la autora con ella. Esta vez ya sé lo que piensan la mayoría de ustedes, pero si aún así quieren decírmelo me sentiré muy honrada de que me concedan su tiempo.

#reseña #requiemporuncampesinoespañol #ramonjsender

Esta es una obra que cuenta verdades incómodas sobre la Guerra Civil española. Y no, no es otro libro más sobre el tema, es una novela corta pero muy profunda en sus planteamientos.

En un principio se tituló Mosén Millán, porque este cura es el protagonista del libro. Un sacerdote que mientras espera la hora de la misa de réquiem por Paco el del Molino, rememora la vida del mismo, desde que lo bautizó, le dio la comunión y lo casó, terminando ahora con reflexiones muy duras sobre su papel en su muerte. 

En ese espacio de tiempo en la sacristía se alternan dos tiempos narrativos, porque se narran en paralelo la vida y el funeral de Paco, aderezados con fragmentos de un romance popular sobre esos hechos que anticipa, refuerza, embellece los momentos más importantes. Esta estructura de la novela es impresionante y logra en muy pocas páginas hablarnos sobre la injusticia de los campesinos ("Si el cántaro da en la piedra o la piedra en el cántaro, mal para el cántaro"), la hipocresía y la traición. Porque esta novela rural nos habla de esos pueblos pequeños llenos de tradiciones que nadie quiere cambiar, hasta que llegan ideas nuevas, como las de Paco que representa la lucha por un cambio social. Ante esto, las posturas se enroscan y la violencia llega al pueblo en los inicios de la guerra.

Paco está en busca y captura, y aquí es interesante el papel de la Iglesia, que se mantiene entre dos aguas, hasta que a la hora de la verdad calla primero y otorga después,... y traiciona. Sin quererlo, pero lo hace. Los remordimientos del cura añaden una capa de profundidad muy apreciable a la obra.

Sender es muy crítico con la institución de la Iglesia, que en la terrible contienda que dividió al país fue neutral y tibia en el mejor de los casos, y cómplice en el peor, . 

En una reseña que he leído no sé dónde solo había una frase: No te fíes de los curas. Esta es una  de las muchas lecturas posibles de esta joya literaria. Pero, como he intentado explicar más arriba, hay mucho más. Les animo a descubrirlo si no lo han hecho ya.

¿Lo conocen? ¿Lo leerían? Les leo en comentarios.

#reseña #unalibreriaenberlin #francoisefrenkel

Decir que he tenido poca suerte en este abril de libros sobre libros, sería quedarme corta. ¡Dos son los que he abandonado este mes, dos!

Me lo pienso mucho antes de dejar a medias un libro, no crean. Parece una falta de respeto al autor/a que puso su alma -o no, vaya usted a saber- en el empeño. Pero... 

Como siempre les digo mi tiempo es finito y sé que me faltará vida para leer todo lo que quiero, así que he decidido ser egoísta y poner mis necesidades por delante de la sensibilidad de los autores.

En este caso me las prometía muy felices porque se unían en esta autobiografía mis dos temas favoritos: los libros y el holocausto. Esta librera que escapa de los nazis creí que iba a acaparar toda mi atención, pero me ha resultado una lectura muy aburrida, sin sentimiento ni hondura, solo una fría serie de descripciones, hechos y lugares. Desde luego tiene muy poco que ver con una librería, no es un libro sobre libros, ni siquiera puedes esperar una historia como la de Sylvia Beach y su Shakespeare and Company en París dos años antes...

Es decir, que se daban todos los mimbres... pero no cuajó la cesta. Y abandoné..., tuve que soltar el globo de nuevo. 

No sé si abandonan libros alegremente o se empeñan en terminarlos caiga quien caiga. 

No sé si conocen esta obra y cuál es su impresión sobre ella.

¿La han leído? ¿Les gustó? Les leo en comentarios.

#reseña #miplantadenaranjalima #josemaurodevasconcelos

Este libro quedará para siempre grabado en mi memoria. Es imposible olvidar a Zezé, el niño protagonista, que a base de travesuras, astucia y sinsabores, irá llevando como puede la vida que le ha tocado: la de un niño de 5 años en las favelas de Brasil.

Es una hermosa historia sobre amigos imaginarios -como su planta de naranja lima- en los que se apoya el niño para escapar de su realidad, sobre fantasías -como las historias que le cuenta a su hermano pequeño-, sobre sus mañas para ablandar a los adultos, sobre su necesidad desesperada de ser querido.

Vasconcelos, en un ejercicio de simbiosis mágica, logra que la novela parezca efectivamente escrita por un niño, que hablará a nuestra alma con la sencillez propia de su edad, abriéndonos su corazón con sus propias palabras.

No es un libro que busque la compasión del lector, Zezé intenta mantener la dignidad entre tantos golpes e infortunios y no oculta su tristeza y sus ganas de acabar con todo. Pero esto se compensa con las travesuras, los juegos de fantasía con su hermano. y la amistad con Portuga, que será un rayo de luz en su vida.

Tampoco es un libro con grandes descubrimientos literarios -está contado con un lenguaje sencillo y quizás con un toque de realismo mágico-, pero hay detrás tanta alma, tanto corazón, tanta ternura, que no podrás olvidarte fácilmente de su mensaje. 

No se sale indemne de esta novela, te remueve cosas, hace aflorar otras, entierra las que no te gustan, te hace sentir mejor persona; es una obra transformadora, y yo no puedo menos que recomendarles que la lean. No se priven de esta novela tan importante en la literatura brasileña y que es toda una lección de inocencia, belleza y dulzura, con ese contrapunto de dolor, miseria y humillaciones que la vida le tiene reservado a Zezé. 

Es un libro autobiográfico basado en la niñez del autor. Lo escribió en 1968, y es triste constatar que en algunos sitios estas infancias duras y desprotegidas siguen estando vigentes.

¿Lo conocen? ¿Qué les pareció? Les leo en comentarios.

#reseña #yonosedeotrascosas #elisalevi

Estos temas y esta forma de contarlos conectan muy bien con mis gustos.

La novela es un monólogo en el que Lea, una joven de 19 años que vive en un pequeño pueblo, cuenta a un señor que ha perdido a su perro, cómo es su vida.

Es hermoso ver como la autora ha encontrado la voz de Lea, una voz que me recuerda los experimentos de Del color de la leche o La escuela de canto, de Nell Leyshon, incluso los diálogos poderosos de las dos amigas de Panza de Burro, de Andrea Abreu. Voces únicas que con un lenguaje llano, directo, sin disimulos ni rodeos, nos explican por qué son como son. El retrato de la realidad social del mundo rural queda, en este caso, expuesto de una forma muy potente.

Esta chica que dice que no sabe, tiene un conocimiento muy grande del mundo, porque lo que ella vive en la pequeña parte que le ha tocado, es extrapolable a todo el universo.

Temas como el amor, el deseo: -"que yo no quiero empezar ninguna guerra, pero que me ahogo, que me apago, que me muero si el resto de mi vida solo tiene cuatro calles, un ultramarinos, una iglesia y poco más, y que ya no me quedan «me gustas» que decirle, y que los árboles de pena también se mueren y yo no quiero morirme esperando a que decida quererme, que el querer es otra cosa y lo digo sin saber, porque todavía no he compartido mi querer con nadie, y mi deseo no puede ser una uva secándose conmigo al sol, que mi deseo, si él no lo quiere, otro lo querrá, pero que qué pena, Javier, le diré, qué pena que no te hayas atrevido.”-, las relaciones paterno-filiales, los cuidados a su hermana Nora: -"Porque yo no sé de otras cosas que de cuidar y querer"-, quedan grabados en piedra al ser recreados por esta escritora.

Un libro diferente que toca los temas de la marginación de los habitantes de los pueblos, de su soledad, de la difícil decisión que tendrán que llevar a cabo los jóvenes como Lea... Todo ello contado con un lirismo muy, muy notable.

Una autora, en extremo interesante, a la que merece la pena seguir la pista.

¿La conocen? ¿La leerían? ¿Me recomiendan algo de ella para seguir? Gracias, les leo en comentarios.

#reseña #hozuki,lalibreriademitsuko #akishimazaki

Es este un librito que terminas como si no hubieras leído una gran cosa y al que, después de los días, vuelves y vuelves recordando personajes, escenas y sobre todo mensajes que te han ido calando sin apenas darte cuenta.

Yo pensaba que sería una obra enfocada en la literatura y los libros, pero esto solo sirve de fondo para tratar de madres: las que lo son por vocación, las convencidas, las necesarias, las que creen serlo...

Es una obra muy japonesa, escrita de una  manera sobria y elegante, pero con un trasfondo que tendrá sentido al final, y con unos temas clave: el aborto y la maternidad. Alrededor de ellos se teje una historia de prostitución, supervivencia, lazos del destino, casualidades y amor materno-filial que te deja un poco tocada.

Quizá el final recuerde un poco al de un culebrón, pero la manera tan delicada de contar, el estilo pausado y distinguido, hacen que no lo parezca de ninguna manera.

Recuerden este libro cuando les hagan falta títulos para el #marzoasiático o el abril de #librossobrelibros, es una buena elección.

¿Lo conocen? ¿Qué les pareció?

#reseña #lalibreria #penelopefitzgerald

¡Qué gran decepción la de esta obra! Una esperaría que con este título, desbordara amor a los libros, pero no hay tal.

Esta anodina mujer que decide abrir una librería en un pequeño pueblo costero no logra insuflarnos emoción por sus libros en ningún momento, ¡qué desperdicio!

El comienzo me recordó un tanto a El fantasma y la señora Muir, pero pronto dejé de esperar el encanto y el fino humor inglés que desborda aquella.

La personalidad, absolutamente plana, de la protagonista no da para más. La trama es absurda en el mejor de los casos, y la escritura, que salvan muchos lectores, tiene un punto de ñoñería que da vergüenza ajena. Les pongo un ejemplo: "Florence le envolvió el libro con mucho cuidado. Le habría gustado tener el poder para que aprobaran una ley por la que se asegurara que aquel hombre nunca volviera a ser infeliz."

Después de más párrafos de este tipo, no pude menos que abandonar cuando llevaba más o menos la mitad.

¡Un momento, que no tiré del todo la toalla! Por ver si salvaba lo insalvable -que al fin y al cabo estamos hablando de libros y librerías-, me vi enterita la película de Isabel Coixet con el mismo título y basada en esta obra. ¡Madre mía, qué despropósito! ¡Cuánto siento que un film basado en el amor a los libros de su directora, haya sido una obra tan mediocre, una verdadera pena!

Ya ven, no tenía elección, solté el globo, abandoné.

¿Conocen la obra? ¿Cuál es su opinión? Les leo en comentarios.

#reseña #acidosulfurico #amelienothomb

Esta obrita trata de un programa televisivo llamado "Concentración". Es un nuevo reality show que simula las condiciones de un campo de concentración con una serie de personas que han sido secuestradas al azar y encerradas allí. Hay unos prisioneros, liderados por Pannonique, y unos kapos.

No hay cámaras de gas, pero los kapos cada día eligen a los que van a morir. Llegará un momento en que, ante la bajada de audiencia, será el público el que deba elegir.

La primera frase del libro es demoledora: "Llegó el momento en que el sufrimiento de los demás ya no les bastó: tuvieron que convertirlo en espectáculo".

La falta de pensamiento crítico, la manipulación, la hipocresía, la crítica social, son los temas fuertes de esta novela. Escrita en 2005, cuando aún las redes sociales no estaban en todo su esplendor, sigue plenamente vigente, porque algo parecido nos encontramos cada día en las noticias cuando sabemos de guerras, hambrunas, muertes, emigraciones...

"Los políticos, ante su televisor, movían la cabeza con desesperación mientras decían: - Es terrible. Deberíamos haber intervenido".

"El colmo de la hipocresía lo alcanzaron aquellos que no tenían televisión, que se hacían invitar a casa de sus vecinos para ver Concentración e indignarse:

—¡Cuando veo eso, me siento feliz de no tener televisión!".

Una sátira incómoda, un tanto naïff y sin muchas explicaciones (sello de la autora), que nos deja con mal cuerpo y llenos de dudas. Una fábula hiperbólica y caricaturesca, con un escenario límite y más preguntas que respuestas, envuelta en una obrita agradable y fácil de leer, donde hay mucho más de lo que parece.

Dicen que Amélie nunca falla, que con sus libros breves, escritos a brochazos, nos deja pensativos a la vez que sonrientes; eso, aunque parezca mentira, es lo que sucede aquí.

¿Han leído esta pequeña obra de arte? Les sigo la pista en comentarios.

#reseña #elsecreto#donnatartt

Acabo de terminar esta extensa novela que tenía pendiente hace mucho. Entré en ella sin saber nada de su trama y personajes pero, ainsss, con muchas expectativas dado su prestigio por estos lares.

Perdonen que les diga que esta novela yo ya la había leído; es una novela de campus, copia bastante fiel de Los destrozos de Bret Easton Ellis, escrita 11 años antes.

Déjenme que les cuente un par de cosas curiosas:

Tartt y Ellis fueron alumnos de la universidad Bennington College en Vermont, se conocieron allí en 1986 y se hicieron amigos. Tanto que él la introdujo en los círculos de su editorial cuando ya era un autor publicado. Tanto que ella le dedica precisamente esta novela: "Para Bret Easton Ellis, cuya generosidad agradeceré eternamente".

Dicen que en los talleres de escritura creativa a los que asistieron se aconsejaba a los alumnos que escribieran sobre lo que conocían: su vida y experiencias. Quizá esté ahí la razón por la que elaboraron dos libros tan parecidos y cuya trama se desarrolla en círculos universitarios. Pero que haya también un crimen y sus personajes se asemejen tanto se me antoja excepcional.

En todo caso, el estilo de las obras es muy diferente: Ellis es transgresor, experimental, nihilista, su obra no tiene trama, solo cuenta la vida repetitiva, disoluta, de esos universitarios condenados a la angustia existencial. Por su parte Tartt tiene una escritura más clásica, una trama más sofisticada, llena de descripciones y giros varios.

Si no hubiera leído Los destrozos, esta me hubiera parecido una aceptable novela-thriller; como no ha sido el caso, no puedo dejar de hacerles notar que la primera es una obra maestra, llena de profundidad, originalidad, innovación y estudio excelso de los personajes. El secreto, en mi opinión, es un débil reflejo de ella. De hecho, volveré a leer Los destrozos, como he vuelto a leer Lolita o La regenta o Crimen y castigo, sin embargo una sola lectura de El secreto ha sido suficiente para mí.

¿Qué opinan al respecto? ¿Se da la circunstancia de que también hayan leído las dos obras y puedan comparar? Les leo en comentarios.

#reseña #elvientrevacio #noemilopeztrujillo

Este ensayo se centra en cómo la precariedad laboral impide la maternidad. Publicado en septiembre de 2019, incide en que a partir de la crisis sobre todo, los jóvenes no disponen de casa propia, de trabajo fijo e incluso de pareja, lo que hace muy difícil plantearse ser madres/padres. 

Muestra la realidad de una generación muy preparada pero sin estabilidad económica, lo que hace este deseo de tener hijos casi inalcanzable.

Al mismo tiempo rompe con el mito del retraso de la maternidad en aras de la realización individual de las mujeres, que en su tiempo se vendió como un relato feminista.

Noemí explica citando varias fuentes, que la inestabilidad en el trabajo impide hacer planes a largo plazo, con lo cual pasan los años y el reloj biológico corre. Aprovecha para criticar el capitalismo implícito en el proceso, porque esto es menos grave si tienes dinero para congelar tus óvulos, para acceder a tratamientos de fertilidad que no cubre la SS, etc, etc.

Es un ensayo que pone el foco en un problema importante de la población, pero al que en mi opinión le falta valorar muchos otros factores. ¿Qué tal si hablamos del alargamiento de la adolescencia? ¿De la escala de prioridades? ¿De la forma de afrontar el futuro? ¿De las necesidades reales versus las necesidades creadas artificialmente? ¿De cómo se entienden las relaciones de pareja?

Porque el descenso de natalidad en España es un reflejo de este descenso en el primer mundo; si miramos a los países pobres veremos que su natalidad es muy elevada. Todo ello nos lleva a pensar que la causa del vientre vacío no es solo un problema de precariedad laboral, como nos presenta este libro, sino algo producto de una sociedad mucho más compleja.

De todas formas, es un ensayo interesante que me alegro de haber leído dentro del Marzo Feminista.

¿Lo han leído? ¿Lo leerían? Les leo en comentarios.

#reseña #actoshumanos #hankang

Esta novela nos recuerda que la democracia y los derechos humanos no son inherentes a las personas, sino que han sido adquiridos a base de lucha y vidas de los que nos han precedido.

Trata de la brutal represión de una revuelta estudiantil que tuvo lugar en Gwangju, Corea del Sur, en 1980. Los estudiantes se levantaron contra la dictadura de Chun Doo-hwan y tomaron el control de la ciudad, pero fueron vencidos finalmente por el ejército, muriendo entre 1000 y 2000 de ellos, y dando lugar después a una represión feroz entre los supervivientes.

La forma en que la autora nos cuenta esto es magistral, dando voz a todas las partes implicadas -muertos, supervivientes, familias... excepto, curiosamente, a los militares.

La novela empieza desde la perspectiva del alma de uno de los muertos, que todavía no comprende lo que ha pasado y busca referentes y respuestas donde no las hay. Es un capítulo estremecedor, de los que hay que leer más de una vez por la novedad, por la hondura de lo dicho y pensado. Solo esa parte ya merecería las 5 estrellas que he puesto a este libro, pero es que hay mucho más. 

La autora no se centra en el hecho en sí, sino que a través del peso de la culpa de un niño de 15 años que busca desesperadamente a su amigo (cuya alma ya nos ha hablado), descubriremos una novela polifónica en la que siete personas relacionadas con ese niño nos darán cuenta de lo sucedido.

Han Kang es en esta obra una narradora poderosa, desgarradora, que nos cuenta una historia cruel usando una estructura hipnótica donde vas avanzando y conociendo a sus protagonistas de una forma a veces aséptica, a veces emotiva, pero nunca desproporcionada, a pesar de ser totalmente desproporcionados los hechos que narra. Usa diferentes voces y diferentes personas (la primera, la tercera y la segunda persona, tan difícil de encajar muchas veces) y nos cuenta situaciones terribles que apelan al lector y no le dejan indiferente.

Una novela dura y muy hermosa que reflexiona sobre la capacidad del ser humano para la vi0lencia y la cr*eldad, una historia que se había mantenido casi en secreto y que necesitaba salir a la luz para empezar el proceso de curación. Muy, muy recomendable.

La conocen? Les ha impactado tanto como a mí?

Lectura 28/100. Primera con 5 estrellas del año.

#reseñas #nadaquedecir #silviahidalgo

Una mujer desesperada -por ser escuchada, por ser amada, por ser vista- es la protagonista de esta novela generacional tan bien escrita.

Este retrato psicológico de toda una generación de mujeres tiene tintes de total veracidad, porque esta historia de crisis de los cuarenta, desencanto de la vida de casada y atracción por lo prohibido, es la historia de muchas mujeres contemporáneas.

En una novela de lectura fácil y rápida -aunque no facilona-, Silvia nos representa un poco a todas, porque todas en algún momento de nuestras vidas hubiéramos querido priorizar nuestros sentimientos, anhelos y deseos sobre lo importante, a saber, ser trabajadora, esposa y madre. En este caso, nuestra  protagonista se deja llevar por el torbellino de querer sentir, ser, experimentar y eso la llevará a una serie de conflictos que la autora refleja con pericia.

La historia, pues, no es nada nueva, refleja el desbordamiento que siente cualquier mujer actual como mujer, como esposa, como madre, como empresaria, pero la forma de contarlo, hiriente y en la herida, te remueve por dentro, te da la vuelta:

“Ella lo que quería era poder ser infeliz junto a alguien, encontrar un compañero en este malestar, mostrarse las llagas sin pudor y lamerse por turnos.” ¡Ahí es nada!

Ha sido mi lectura 27 de 100 programadas para este año. Mi nota es de 3 sobre 5.

¿La conocen? ¿Es, en su opinión, de las lecturas que atraviesan o les dejó indiferentes?