viernes, 24 de mayo de 2024

#reseña #cervantesparacabrasmarxparaovejas #pablosantiagochiquero

Acabo de leer "Cervantes para cabras, Marx para ovejas" (Maclein y Parker, 2020, 320 páginas), de Pablo Santiago Chiquero.



Este es una delicia de libro, aunque inclasificable.
Con una prosa al más puro estilo cervantino, asistimos a las venturas y desventuras de un pastor de cabras y ovejas en un pueblo de Córdoba. Mateo es un hombre muy inteligente, pero la falta de alicientes le hace caer en una depresión y queda encamado. 
Da la casualidad de que al pueblo llega un nuevo maestro amante de los libros que, ante los ruegos de la madre del pastor, le presta El Quijote, de cuya lectura saldrá trasnformado. Después, El Capital, de Marx, y cuál no será su sorpresa cuando al leer en voz alta, constata que sus cabras prestan más atención a Cervantes y sus ovejas a Marx.

Sobre esta premisa se construye un libro encantador, tierno, muy rural, lleno de autenticidad, en el que se cuestionan cosas como el poder transformador de la cultura, -sobre todo de los clásicos-, el derecho a la utopía, la valía de la democracia...

Es una obra divertidísima que coge mucho vuelo con la creación por parte de Mateo de la "Ínsula de la Esperanza", especie de comuna colectivizada al estilo Barataria, que sorprende en cada frase por su acierto en la toma de decisiones para llevarla a cabo, su tono quijotesco, como ya hemos dicho, y su finísimo sentido del humor.
Pero la llegada de la guerra civil hará que sus habitantes se preparen para defenderla a muerte -por amor a la cultura, por lo que les costó llevarla a cabo siendo prácticamente analfabetos y sin medios, por lo que representa-...
Nada falta ni sobra en esta pequeña obra de arte que se lee con una sonrisa en la boca, cuando no carcajada, de cabo a rabo.
Exquisita, primorosa, una delicia.

miércoles, 22 de mayo de 2024

#reseña #elclubdelecturadelrefugioantiaereo #annielyons

Acabo de leer "El club de lectura del refugio antiaéreo" (Ed. Planeta, 2023, 397 páginas), de Annie Lyons.


Es un libro que me regalaron estas navidades con toda la buena intención del mundo. Lo tenía todo para gustarme: segunda guerra mundial, clubs de lectura, mundo anglosajón, referencias literarias a tutiplén... pero digamos que no va a ser una de mis lecturas favoritas de este año, ni de lejos.

Es un intento bienintencionado de agradar, en el que "todo el mundo es bueno, todo el mundo es mejor". Los ingleses, ya se sabe, lo arreglan todo con una taza de té, y aquí se derrama por las páginas. 
Esa niña judía alemana que sus padres envían a Londres para salvarle la vida... esa librera viuda y su perro Hemingway que la acogen, esos vecinos tan british que acuden al refugio cada noche con un libro y ¡una taza de té!
En fin, no hay por dónde cogerlo: dulzón, almibarado, poco profundo, previsible, muy muy insustancial.
Solo se salva por las abundantes referencias literarias y las citas que prologan cada capítulo (les he fotografiado algunas).
Curiosamente lo he leído estando convaleciente, y tanta bonhomía, generosidad, ternura y compasión (sobre todo después de que venía de leer "La chica de al lado", uffff), ha sido como un bálsamo curativo, un pequeño ratito de relax sin complicaciones, talmente como un té inglés.

Calificación: Totalmente postergable.

jueves, 16 de mayo de 2024

#reseña #lachicadeallado #jackketchum

Acabo de leer "La chica de al lado" (2006, La factoría de ideas, 2020), de Jack Ketchum.



¡¡Uffff, cuánto me cuesta hacer esta reseña!!
Me metí de lleno en la lectura sin saber de qué iba, solo que era un libro "fuerte", de los que a mí me gustan. No sabía que está basado en una historia real, parece que mucho más fuerte aún que la novela.
De todas formas, creí poder con lo que allí se me contara, pero... no ha sido así.
Después de leer libros duros de todo tipo, especialmente sobre la vida en campos de concentración nazi, que es mi monotema, creí que superaría este. Sucedió cuando llevaba poco más de la mitad. Sobrepasada por la crueldad de la historia, empecé a leer en diagonal para ahorrarme algún mal trago, pero no fue posible, todo el texto lo era, así que decidí abandonar. De las pocas veces que lo hago.
No me vi con fuerzas para seguir a estos niños, liderados por esa madre/vecina, en su escalada hacia el horror absoluto.
Sentía que si seguía leyendo yo también sería cómplice, como lo fue David, que sabía y no hacía nada.
El autor, que escribe maravillosamente bien, tiene la cualidad de ponernos en esa tesitura: miradas cómplices.
Nos planteamos muchas cosas al leer esta obra, pero la básica es: "¿Es el ser humano intrínsecamente malvado y solo le salva esa pátina de civilización que hace que nos podamos relacionar sin aplastarnos los unos a los otros?
Es inquietante saber que esto ocurrió, en un barrio normal de un país muy desarrollado, y que los autores fueron niños, guiados en este caso por una mujer entrando en la locura. Pero, ¿no les recuerda a "El señor de las moscas"? Ahí los niños estaban solos, ¿surgió espontáneamente la maldad de los seres humanos?
No pude, no pudo ser, no fue... Me ha desbordado este libro, nunca lo olvidaré.

lunes, 13 de mayo de 2024

#reseña #blackwater #michaelmcdowell

Acabo de leer "La riada" (Libro 1 de 6 de la serie "Blackwater", Ed. Blackie Books, 2024, 272 páginas), de Michael McDowell.



No entiendo el revuelo, de verdad que no. Me aburrí soberanamente leyendo esta corta novela, no la abandoné porque raramente lo hago y porque quería saber si me estaba perdiendo algo. Después llegué al final, y fue tal la sorpresa que decidí abordar el 2 ("El dique"). 
¡Pero hasta aquí!
He abandonado "El dique" en el 68% de la lectura, no me interesa esta vez cuál será el final y no quiero saber nada más de la saga.
A ver... Esta es una opinión muy particular, pero a mí que no me vendan como el gran descubrimiento del año una obra escrita hace bastante, que pasó sin pena ni gloria (muy justificadamente, en mi opinión), y que ahora quieren relanzar, supongo que por motivos pecuniarios.
Este cruce entre Dumas y Lovecraft (¡anatema!!), entre Stephen King y García Márquez, es un dicho tan disparatado que cae por sí solo. Con su poquito de realismo mágico, su poquito de terror, su algo de suspense y su intención de conmover al estilo Dumas, esta obra no destaca en ninguno de los cuatro puntos anteriores. Simplemente gente de Alabama contando sus pequeñas cotidianidades (que el autor quiere convertir en tragedias universales), usando el sentido común propio de las gentes del campo y haciendo hincapié en las relaciones familiares, principalmente de las mujeres, en especial de suegra y nuera, ¡mira tú qué novedad!
Es un folletín de los raros, que únicamente ha levantado un poco el vuelo cuando me recordaba la simpleza de las conversaciones entre Lennie y Georges en la estupenda "De ratones y hombres" (Steinbeck, 1937).
Ustedes me dirán que debía haberme leído la saga entera antes de dar tan drástica opinión, pero resulta que tengo en alta valía la vida que me queda y su tiempo -limitado- para leer, y no quiero desperdiciarla así.
Espero no haber molestado a nadie, respeto otras opiniones (de hecho, casi todas, pues prácticamente son opuestas a la mía), pero para mí "así son las cosas, y así se las he contado", que dirían en cierto programa televisivo bien conocido.

Ni me atrevo a preguntar qué opinan...

viernes, 10 de mayo de 2024

#reseña #lasmadres #carmenmola

Acabo de leer "Las madres" (Alfaguara Negra, Inspectora Elena Blanco 4, 2022, 464 páginas), de Carmen Mola.



Bueno, pues al fin he terminado la saga de "La novia gitana", con sentimientos encontrados en cada uno de los 4 libros que les he reseñado.
Me reafirmo en lo dicho en las anteriores críticas: hay que prosternarse ante estos tres genios. Que hayan escrito semejante tetralogía es de nota. Todas contienen un ritmo trepidante que no decae en ningún momento. Todas elevan la tensión al máximo. Son creativas dentro de los estándares del género.
Ahora bien...
El lenguaje, el estilo, la creatividad narrativa, todo en suma, está al servicio de lo anterior. Nada que innovar, nada que distraiga del objetivo principal: que el lector no pueda soltar el libro.
Si esto no fuera tan importante para los autores, creo que podrían haber hecho algo grande. Así ha quedado como algo muy a tener en cuenta en la panorámica del trhiller español, y será recordado como el atrevimiento supremo, el llegar más allá de lo permitido hasta ahora, cruce de todos los puentes, morbo máximo.
"Las madres" ni es mejor ni peor que los anteriores, es calcadito en todo lo expuesto arriba, aunque imaginación en la forma de presentar los crímenes de turno, no les falta.

¿Si los recomiendo? Sinceramente, hay muchas mejores cosas que leer, pero...
si son amantes del género, pueden quitarse el gusto con "La novia gitana", quizá es un poquito mejor que los demás.

lunes, 6 de mayo de 2024

#reseña #hierba #keumsukgendrykim

Acabo de leer "Hierba" (Reservoir books, 2022), de Keum Suk Gendry-Kim.



¿Qué decir de "Hierba" que no se haya dicho ya?

Es la historia de Lee Ok-Sun, joven coreana que durante la guerra del Pacífico fue usada como "mujer de consuelo" para las tropas del ejército imperial japonés. 
Este eufemismo es el manejado en vez de "esclavas s3xuales". Conocemos la historia de una joven de ascendencia extremadamente humilde que fue vendida a sucesivas familias adoptivas, hasta que es llevada a la fuerza a la base aérea donde ejerció su trabajo de   "consuelo".

Está basada en las entrevistas que la autora mantuvo con la protagonista en una "casa de compartir", donde vivió con otras supervivientes. 
La obra, literariamente hablando, es muy sencilla, de frases cortas y poco elaboradas, como si se estuviera contando a un niño. Este estilo naíf contrasta con lo narrado, de una brutalidad apabullante, pero la grandeza de esta obra está en la delicadeza de las imágenes, que en ningún momento muestran el horror que viven las protagonistas. Cuando eso sucede, las viñetas son negras o se refugian en la naturaleza; nunca vemos las escenas de palizas, vi0laciones, intentos de suicidi0s, abort0s...

Todas son en blanco y negro, reflejando así la desesperación, la oscuridad y la soledad de estas vidas.

La mayor aportación de la novela es la rotundidad de estas imágenes y el poner sobre la mesa uno de los episodios más vergonzosos de la historia reciente: la literatura como herramienta poderosa de memoria histórica y de feminismo.

Aunque me hubiera gustado que la parte literaria hubiera sido más elaborada, ha resultado una lectura muy recomendable. 

jueves, 2 de mayo de 2024

#reseña #adultos #marieaubert

Acabo de leer "Adultos" (Nórdica, 2022, 200 páginas), de Marie Aubert.



Es la historia de Ida, una arquitecta soltera de 40 años que se está planteando congelar sus óvulos para tener hijos, por si tiene pareja, para tener una familia perfecta, porque sus amigas los tienen, porque es lo que se espera de ella...

Los porqués, los para y los por si... se alternan en los pensamientos de esta mujer que lo tiene todo y ansía lo que no conoce.

La historia se desarrolla en la cabaña de verano de la familia, donde la esperan sus padres y su hermana... ¡embarazada!
Esto será el detonante que sacará a flote lo peor de ella, mostrándola como una persona egoísta, poco empática y sobre todo muy celosa.

Tiene celos de la vida de los demás, lo que le impide disfrutar de la propia, pero, como hija única, lo que más me ha llamado la atención han sido los celos de su hermana. Yo tengo idealizada esa relación, claro, pero parecen más que frecuentes los celos fraternales.

En este caso, el carácter de Ida se va agriando y resulta un personaje insoportable y antipático.

Una buena disección de las familias modernas, sin más, no les busquemos tres pies al gato que aquí no los tiene.

Correcta, pero también olvidable.

martes, 30 de abril de 2024

#reseña #unacuestionpersonal #kenzaburooe

Acabo de leer "Una cuestión personal" (1989, Anagrama 1999, 190 páginas), de Kenzaburo Oé.


En esta pequeña gran obra con tintes autobiográficos, se nos plantea uno de los grandes dilemas de la humanidad: ¿dejar vivir a tu hijo, seguramente como un vegetal, dadas sus deformaciones congénitas, o dejarlo  morir para que no sufra y no haga sufrir?
Esto es lo que le sucede a Bird, nuestro protagonista, que durante 3 días tendrá su particular bajada a los infiernos, mientras decide, cual Ser Supremo, su veredicto.
Es desgarrador seguir los pensamientos destructivos y autodestructivos de este padre cuyo mayor sueño en la vida es conocer África, cosa que ya no podrá hacer si el bebé vive.
África se convierte en el leitmotiv de toda la obra, en el símbolo de todo lo que tendrá que dejar de lado si su hijo sobrevive.
Este chico de 27 años tiene que madurar de golpe, el monstruo de la responsabilidad ha venido para quedarse.
Introspectiva al estilo japonés, me ha recordado mucho la obra de Dostoyevski y sus grandes dilemas morales.
A ratos he desconectado de las actividades absurdas, desde mi propia cultura, que realiza durante estos tres días antes de tomar su decisión (por cierto, su esposa no sabe nada, es ninguneada en la obra como si no formara parte de la ecuación; eran otros tiempos, pero ¡vaya con Oé!).
Ya he hablado varias veces de mi distanciamiento con la literatura nipona, que intento mejorar siempre que puedo. Eso de que el protagonista tiene pensamientos profundos y, de momento ve pasar dos garzas por el cielo, por ejemplo, y se le va el santo al cielo, nunca mejor dicho, y divaga y va a lugares que no llevan a ningún sitio, no es algo para mí. Son como parones, como lugares fríos y asépticos que cortan la trama en trocitos pequeños que me cuesta recomponer. No sé expresarme mejor, pero estoy en ello, intentando comprender esa cultura tan lejana a mis gustos y forma de ser.
Exceptuando eso, la obra me ha gustado; Oé tiene cosas que decir y aporta nuevas perspectivas a los temas recurrentes de la humanidad. La recomiendo, y si ya os gusta la literatura asiática, mejor que mejor!

sábado, 27 de abril de 2024

#reseña #lanena #carmenmola

Acabo de leer "La nena" (Alfaguara Negra, Serie "La novia gitana, 3", 2020, 392 páginas), de Carmen Mola.



Estos señores que están detrás del seudónimo Carmen Mola, han traído de la mano la peor parte del ser humano, y lo han hecho en forma de libros adictivos, de una crudeza extrema, donde no hay piedad ni para los justos.
De los tres que llevo leídos hasta ahora, este me parece el más brutal, es sencillamente escalofriante.
Si "La red púrpura" me recordaba el tema de la película "Tesis" de Amenábar, esta me retrotrae a los tiempos de "La matanza de Texas", pero con un plus que no les pienso desentrañar, no por crear suspense, sino por pura repulsión.
Esta turbia e impactante historia , con personajes siempre al límite, pone de relieve las anomalías extremas, en las que parece que estos tres autores son maestros.
Macabra hasta decir basta, alucinante, impactante, es imposible permanecer ajeno a lo que sucede en estas páginas.

Por eso estoy tan enfadada conmigo misma, porque no puedo sustraerme al embrujo de estas novelas simples, fáciles de leer, sin complicaciones, pero con un morbo y unas situaciones límite que supongo subyacen en cada uno de nosotros y nos atraen irremediablemente.

No tengo forma de salir, leeré la serie completa, bien que me pese. Espero que la siguiente y última no sea tan desagradable como esta.
Nos vemos en la cuarta, sine remedium!

miércoles, 24 de abril de 2024

#reseña #laredpurpura #carmenmola

Acabo de leer "La red púrpura" (Alfaguara, 2019, 432 páginas), de Carmen Mola, seudónimo de Antonio Mercero, Jorge Díaz y Agustín Martínez.


Este es el segundo libro de la trilogía de la inspectora Elena Blanco. Es una novela que tienes que leer si, como a mí, se te queda cara de pasmada cuando acabas la primera.
Porque esta tríada, otra cosa no, pero adicción tiene, y mucha. Ya se encargan los autores de darte lo que el lector a veces necesita; algo ligero, que enganche y te haga pasar el rato olvidándote de los problemas diarios.
En este sentido, cumple a la perfección. Nos vamos a encontrar de nuevo con acción continua,  capítulos cortos, lenguaje coloquial y fácilmente entendible por cualquiera, sin florituras lingüísticas, solo al servicio de la historia.

Aunque no está del todo lograda, es interesante la parte en que se ahonda un poco sobre el pasado y los conflictos de algunos protagonistas, esto mejora la trama y añade capas que le dan profundidad.
Asimismo, se hubiera agradecido que se hubiera analizado más la red profunda y el apartado de las snuff movies, concepto que yo descubrí con la película "Tesis" de Amenábar.
En fin, como ya dije con "La novia gitana", libros de consumo pero que tienen su aquel, bien hechos, muy bien pensados para atrapar al lector.
Yo confieso que estoy ya leyendo la tercera parte, "La nena", y me quito el sombrero ante estos tres hombres que lo han logrado, porque ya les dije que a mí la novela negra como que no...

jueves, 18 de abril de 2024

#reseña #elnadadorenelmarsecreto #williamkotzwinkle

Acabo de leer "El nadador en el mar secreto" (1975, Terapias verdes/Navona, 2017, 96 páginas), de William Kotzwinkle.


Demasiada contención para mí. Me refiero al lenguaje usado en el relato (es tan corto que no se le puede llamar novela). 
Supongo que la intención era mostrar el dolor de estos padres con la mayor economía posible de recursos, lograr que el lector empatice con este nadador en el mar secreto.

Se trata del primer parto de un matrimonio joven. Es una historia triste que te deja un regusto amargo. Parece que el autor la escribió después de perder a su hijo en circunstancias similares, y lo hace sin caer en la autoindulgencia o el sentimentalismo.

Sin embargo, aunque es un libro que debía haberme conmovido profundamente por el tema, las circunstancias y el final, no ha conseguido llegarme a las entrañas. Me ha dejado un poco fría. Donde todo el mundo ve sensibilidad, metáforas y poesía, yo veo prosa distante y desapasionada.

Desde luego para mí no es un "ineludible" como quiere vendernos la editorial.


domingo, 14 de abril de 2024

#reseña #lanoviagitana #carmenmola

Acabo de leer "La novia gitana" (Alfaguara Negra, 2018, 408 páginas), de Carmen Mola.



¡Bueno, pues no ha estado  mal!
Después de resistirme bravamente y de hacerles saber que la novela negra no es mi género, he caído en esta lectura después de verla por todas partes y querer tener una opinión sobre ella.
Esto es un producto de marketing muy bien hecho. La escritura es correcta, sin alharacas ni florituras, no hay literatura como tal, simplemente descripción de personajes y hechos y un ritmo trepidante, totalmente adictivo, basado en capítulos cortos que te hacen leer un poco más antes de cerrar el libro.
Pero... está bien conseguido. No tiene nada que envidiar al género nórdico que tan de moda está en libros y series.
Es nuestro, es local, te identificas con los caracteres de los personajes porque pueden ser los de tus vecinos, con las calles de Madrid que seguramente conoces, con las expresiones, con el contexto...
¿Que hay pegas? Las hay. 
- Clichés en los personajes: esa inspectora con trauma incorporado, bebedora y promiscua, es de manual. Como lo son la subordinada borde, la cerebrito informática, el cachas, el experimentado... Lo del CSI más o menos, pero made in Spain.
- El m0rbo y la famosa vi0lencia explícita, ¡pues no es para tanto! He encontrado en otros libros, que no avisan, mucho más.
- ¿Que es traicionera la novela, pues sí, porque te lleva a un final totalmente inesperado y, de verdad de verdad, que no puedes no leer la continuación (que yo ya he empezado), 
y ... no es mi género la novela negra 
y ... sé que no es el máximo exponente de la misma
y... sé que me han manipulado
... pero, ainss, la carne es débil, tendré un mal momento, qué sé yo...

miércoles, 10 de abril de 2024

#reseña #limpia #aliatrabuccozerán

Acabo de leer "Limpia" (Lumen, 2023), de Alia Trabucco Zerán.


Es la historia de una chica "limpia, de buena presencia y alfabetizada" (como exigen en el anuncio) que deja a su madre en el sur y entra a trabajar de interna en una casa acomodada en Santiago de Chile.
Lo que iba a ser algo provisional y transitorio, se convierte en 7 años de trabajo esclavo. Así lo vive Estela y así lo percibimos nosotros a través de su narración:
Esas 8 horas de trabajo de los "señores" frente a las 24 de la empleada de hogar. 
Ese chalet con piscina frente al zulo anejo a la cocina donde duerme la criada.
Ese limpiar la ropa sucia de los demás, los cuartos de baño, ponerles el plato delante de su sitio en la mesa... 
Los tiempos han cambiado, pero existen muchas clases de esclavitud.
La historia está contada como un monólogo en el que Estela interpela repetidamente a sus interlocutores, no sabemos si es a los lectores, o a un jurado que juzga la muerte de la hija de la casa, hecho con el que empieza la historia.
El caso es que gota a gota, como en una tragedia griega, asistimos a la eclosión del drama. Todo nos acerca al desenlace fatídico: la perra callejera, la invasión de ratas en el ático, el inquietante carácter de la niña, las inconvenientes confesiones del jefe de familia, el errático comportamiento de la madre...
Y la imposibilidad de Estela de soportar todo eso por más tiempo.
Todo se alía para que asistamos a un final, no por anunciado menos trágico.
Después de "Ceniza en la boca" de Brenda Navarro, me ha vuelto a sacudir esta novela sobre servidumbres. Da igual que sea una inmigrante, como es el caso de la novela de Navarro, o una oriunda, como es este. Hay que ponerse en la piel del sirviente para comprender lo injusto de canjear todo tu tiempo por poco dinero, esos flecos de desprecio por los de abajo, por los que te friegan el water, por los que literalmente borran tus huellas de porquería de este mundo.
Es una novela negra, ácida, muy dura, de las que no puedes dejar de recordar porque te hacen replantearte cosas, cosas que te tocan más de cerca de lo que pensabas; las servidumbres de las que has gozado alguna vez, por ejemplo.
"Libros-sacudida" los llamo yo a falta de mejor nombre.
¿Algún libro que les haya "sacudido" y quieran compartir conmigo?


viernes, 5 de abril de 2024

#reseña #elpapelpintadoamarillo #charlotteperkinsgilman

Acabo de leer "El papel pintado amarillo" (1891, Ed. Alpha Decay, 2023. 96 páginas), de Charlotte Perkins Gilman, y prólogo de Maggie O´Farrell.



Considerada una de las obras emblemáticas del feminismo, este relato nos habla de una mujer que después de dar a luz tiene depresión postparto.
Su marido, que es médico, consulta a un neurólogo y entre los dos consideran que el mejor tratamiento es aislar a la mujer en una casa de campo y prohibirle cualquier actividad física o intelectual. Solo descanso y vida contemplativa. 
Ya se sabe, hay que cuidar al sexo débil. lo que presupone una debilidad mental en la mujer que desemboca, naturalmente, en una prohibición absoluta de agitación intelectual. No puede siquiera leer ni pintar, sus actividades favoritas.
Está basada en su vivencia personal y escrita como aviso para navegantes.
La figura protectora del marido, que infantiliza a su mujer y la recluye en una "casa de muñecas", está perfectamente definida. Como lo está el avance de la enfermedad, en la que la paciente se obsesiona con el papel de la pared y sus figuras amarillas. Es aterrador seguir la mente de ella, cómo se va hundiendo, trastornando, obsesionando en su enajenación, y cómo todo esto desemboca en un final magistral.
En sus palabras: "Con este relato no pretendía conducir a nadie a la locura, sino salvar a otras personas de ella".
Denuncia desoladora de los métodos psiquiátricos de la época y del estado de desamparo absoluto en el que se encontraban las mujeres ante estas situaciones.
Una novela necesaria y con una pluma sobresaliente.

martes, 2 de abril de 2024

#reseña #laseñoradalloway #virginiawoolf

Acabo de leer "La señora Dalloway" (1925, Alianza 2003, 224 páginas), de Virginia Woolf.



"No eres tú, soy yo". Esta famosa frase con la que rompen muchas parejas, resume a la perfección mi impresión sobre esta obra.
"No es ella" porque comprendo la importancia del famoso "flujo de conciencia" y su influencia en los escritores posteriores. Esos monólogos interiores donde los de la protagonista se entrecruzan con los de los otros personajes, sin cortes, sin avisos. Ese narrador omnisciente que se alterna con el omnisciente indirecto. Esa narración no lineal en la que se alternan sueños.
"No es ella" porque es una de las mayores exponentes de la escritura modernista. Porque refleja a la perfección la sociedad de la época, y trata los grandes temas de la humanidad: la guerra, la depresión, el suicidio, el lesbianismo, el feminismo, la necesidad de mantener las apariencias...
Todo sucede en un solo día y sucede bien, y es prolijamente contado, pero...
... "Soy yo" porque es demasiado el esfuerzo para lo que he hallado en estas páginas. 
La novela es exigente, debes poner toda tu atención. Eso en principio no es problema para mí, por lo que he llegado a la conclusión de que el problema es la forma de dar vueltas y vueltas a lo mismo, de dar importancia a las mayores nimiedades una y otra vez, de que el tema sea la fiesta de una señora de clase alta cuya mayor preocupación es que todo salga bien.
Sé que eso encubre muchos otros temas, como la vacuidad de la existencia de la clase alta de la época, el estrés postraumático, la soledad, el paso del tiempo, la añoranza del amor perdido, la posibilidad de que nuestra s3xualidad no esté tan definida como creíamos... Pero aún así...

En fin, Virginia, sé que fuiste una gran escritora vanguardista, pero no eres MI escritora, bien que lo siento.
¿Saben cómo he llegado a esta conclusión? Porque después de unos días de terminar la novela y sopesar sus pros y contras, me pregunté si la volvería a leer. Mi respuesta fue un NO, así con mayúsculas.

viernes, 29 de marzo de 2024

#reseña #lasmariposasnegras #gabrielkatz

Acabo de leer "Las mariposas negras" (Salamandra, 2023, 256 páginas), de Gabriel Katz. 



Esta cruda historia de dos asesin0s en serie empieza fuerte, con la humillación pública de una pr0stituta embarazada de un alemán al terminar la Segunda Guerra Mundial. 
De ahí nace Solange, que será señalada en su niñez igual que su madre.
En el colegio conoce a Albert, huérfano expulsado de todos los centros.
Entre estos dos marginados surge una amistad que, con el paso de los años, se convertirá en un amor enfermizo.
El primer asesinat0 lo comete Albert para defender a Solange de una vi0lación. Ellos mismos quedan sorprendidos del subidón que eso les supone y, a partir de ahí ya no sabrán parar.
Peluqueros en su propio negocio durante todo el año, es en verano cuando se dedican a viajar y a perpetrar sus crímenes, siempre con la excusa de que los hombres (siempre son hombres) a los que matan se lo merecían por buscar sex0 fácil con Solange. 
Sin llegar a las profundidades morales y metafísicas de la pareja de asesin0s de "El diablo a todas horas" de Pollock, estos Bonnie and Clyde franceses resultan personajes muy creíbles y bien diseñados. La lejanía y hermetismo de Solange casa perfectamente con ese Albert rendido a sus pies, esclavo fervoroso que no merece el final que tiene.
Un poco sorprendente ese final, por cierto, lo que no quita valor a esta aportación novedosa al thriller convencional, al que yo siempre llamaré "los asesinos de las tijeras".
Hay miniserie en Netflix.

martes, 26 de marzo de 2024

#reseña #84,charingcrossroad #helenehanff

Acabo de leer "84, Charing Cross Road" (Anagrama, 2002, 128 páginas), de Helene Hanff.




Es la historia verídica de las cartas que la autora escribió a una librería de Londres, situada en la calle que da título a la obra.
Ella pide libros raros, mayormente de autores ingleses, y ellos le contestan y le envían los paquetes. No hay más trama que esa, así que ¿dónde está el misterio? ¿Por qué tanta ruido con este libro?
¡Ayy, amigas y amigos, porque esas no son cartas cualesquiera!
En primer lugar, Helene es una extravagante escritora neoyorquina con una pluma mordaz y un humor un tanto grueso al principio, que choca con la finísima flema inglesa, provocando situaciones de lo más chocantes.
Nunca lee ficción: "Jamás he conseguido interesarme por cosas que sé que jamás les ocurrieron a personas que nunca han vivido".
Afirma también que, a pesar de gustarle mucho la Historia, no lee ningún libro que no cuente un escritor que viviera en aquella época.
Pues bien, a esta remitente le contesta un tal Frank Doel, uno de los libreros de 84, Charing... un perfecto caballero inglés, contrapunto ideal a tan alocada dama.
La relación epistolar va creciendo en confianza y ¡en libreros! Ya le escriben algunos otros empleados, aunque siempre Frank será el más asiduo.
Asistimos durante dos décadas a los imposibles (y económicos, Helene nunca tiene dinero suficiente) pedidos de libros, que se van convirtiendo en amistad, confidencias, confesiones... hasta llegar a un final que te deja el corazón en un puño.
Es curioso como una escritora que nunca se pudo ganar la vida decentemente con sus obras de teatro, sus guiones para televisión, sus libros infantiles... llegó a la fama con estas cartas que su editor la animó a publicar.
¡A sus pies, señor editor, le debo una de las lecturas más deliciosas que he tenido en mis manos!

Hay peli en Prime Video de compra o alquiler, protagonizada por Anne Bancroft y Anthony Hopkins, ¡ahí es nada!

sábado, 23 de marzo de 2024

#reseña #cenizaenlaboca #brendanavarro

Acabo de leer "Ceniza en la boca" (Sexto Piso, 2022, 196 páginas), de Brenda Navarro.


Una novela fuerte, desgarrada, que cuenta la inmigración desde dentro, desde la perspectiva de una mexicana que emigra a España.
La protagonista, cuyo nombre no sabemos nunca, queda en México siendo niña con sus abuelos y al cuidado de su hermano pequeño. Su madre los deja para "hacer las Españas", es decir, para hacer una vida mejor en este país y volver a por ellos cuando su situación mejore.
Esta interrupción de su infancia, esta maduración abrupta, marcará definitivamente el carácter de la protagonista; la volverá brusca, fría (menos con su hermano), arisca, en guerra perpetua con el mundo. No le faltan motivos para ello. Su vida en México es miserable pero, cuando al fin su madre los lleva con ella a España, su vida sigue siendo miserable y además en un país que no es el suyo.
Nos imaginamos la inmigración como una forma de vida que no querríamos protagonizar jamás, pero tiene que llegar Brenda para contarnos cuán desgarradora y desarraigada puede llegar a ser. 
Sin dejar títere con cabeza, nos va contando los distintos trabajos que desempeña: canguro de niños, cuidadora de ancianos, limpiadora, interna...
Con crudeza nos habla del racismo y la xenofobia que encuentra allá donde va, porque "los españoles te ofrecen su casa, pero nunca te dan la dirección". Así de brusca es Navarro, así de sincera.
Así nos vamos planteando cuestiones sobre las que normalmente pasamos de puntillas, así comprendemos el suicidio de su hermano como respuesta a la falta de horizontes, a la sensación de no pertenecer a ningún sitio.
Dura, durísima novela que nos hace reflexionar sobre el "yo no soy racista" que todos hemos dicho alguna vez. Revisemos nuestras creencias, leamos lo que dice Brenda y veamos si la mantenemos.

No sé si conocen a esta autora, dicen que "Casas vacías" es su mejor obra, ¿la recomiendan?




martes, 19 de marzo de 2024

#reseña #deratonesyhombres #johnsteinbeck

Acabo de leer "De ratones y hombres" (1937, Vicens Vives 2014, 160 páginas), de John Steinbeck.



Es una brevísima novela que cuenta la historia de dos braceros -Lennie, retrasado mental, y George su espabilado amigo y cuidador- que recorren California trabajando de rancho en rancho en la época de la Gran Depresión. Parece estar basada en las experiencias del propio autor como vagabundo en los años 20.
 
No me puede haber gustado más esta tierna historia entre estos dos hombres. Ha sido polémica desde su publicación, estando varias veces prohibida en diversos países por contener supuestamente lenguaje vulgar, ofensivo y con estereotipos raciales.
Fíjense que yo he encontrado justamente todo lo contrario: un canto a la tolerancia, a la amistad y a la ternura entre los seres humanos.
Me ha conquistado la historia pero también la forma de contarla. Steinbeck no necesita saltos en el tiempo, flashbacks, faltas de puntuación y otras estrategias de escritura que tan de moda están ahora, y que parecen asegurar la calidad y la actualidad de las obras literarias.
Con una historia lineal, un lenguaje sencillo y una falta absoluta de florituras improcedentes, Steinbeck nos habla de los grandes temas de la humanidad: la amistad, la diferencia, el desempleo y el desarraigo, los sueños del hombre, la fatalidad, la muerte, la culpabilidad...
Con dos pinceladas nos dibuja a unos personajes inolvidables: Lennie quedará para siempre en el imaginario colectivo como representación de la inocencia y la fuerza bruta.
He sufrido mucho con esta lectura, porque una sabe que los sueños no siempre salen bien, y que el amor de Lennie por las cosas suaves -los ratones, los conejos, el terciopelo de la mujer del hijo del dueño- traerá de la mano la tragedia.
Inolvidable final, de los que emocionan hasta las lágrimas, como inolvidable es esta lectura, con su poquito de misoginia y todo, no se vayan a creer, recuerden que estábamos alrededor de los años 30 del siglo pasado.
Hermosísima, imperecedera, imborrable.
¿La conocen? ¿Qué les pareció?


domingo, 17 de marzo de 2024

#reseña #tuya #claudiapiñeiro

Acabo de leer "Tuya" (Alfaguara, 2010, 176 páginas).



Muchas recomendaciones han precedido a esta lectura, y doy las gracias a todas ellas. Si algo tengo que afearle a "Tuya" es que haya sido tan corta.
Se nos presenta a un personaje, Inés, amante esposa y ama de casa, con una hija (habrán notado que no digo "madre amantísima"). Inés es una protagonista que se nos quedará para siempre dentro. Es esa mujer normal tirando a vulgar, que no destaca en nada ni por arriba ni por abajo, PERO... que se crece ante las desgracias, y la infidelidad de su marido lo es, y no va a reaccionar como una mujer normal, sino que va a anteponer el mantener las apariencias por encima de todo.
Ella es acomodaticia, le gusta la rutina, la apariencia de orden, y hará lo imposible porque la muerte accidental de la amante no altere su día a día.
¡Inenarrables las risas que he echado con los soliloquios de la susodicha! Porque esto es un thriller, con su muerto y su culpable, pero con su ... Inés!
Graciosísimo de principio a fin, pero con un trasfondo trágico importante: ¿Todo vale para salvar las apariencias? ¿Qué queda de un matrimonio después de 20 años? ¿Perdonamos la infidelidad aceptándola como intrínseca al hombre? ¿Qué hace que sigamos unidos a una pareja a la que ya no amamos? ¿Sabemos algo de la vida de nuestros hijos? ¿Nos interesa en el fondo?
Cuestiones que entre risas pone la Piñeiro sobre la mesa, construyendo una novela adictiva, con más sorpresas de las que te esperas, con un final de 10 y con un personaje protagonista que queda para los restos.

¿La conocen? ¿Qué les pareció?

viernes, 15 de marzo de 2024

#reseña #lachicasalvaje #deliaowens

Acabo de leer "La chica salvaje" (Ático de los libros, 2022, 360 páginas), de Delia Owens. 



Estamos ante una novela tipo "El lago azul", para que se vayan situando, pero el sitio no es tan idílico; cambiamos la playa por las marismas de un pantano. Una niña es abandonada por su madre primero, luego por sus hermanos y al final por su padre, quedando sola en la cabaña familiar. Como logra crecer sola en un medio tan hostil es lo que nos explican en gran parte de la novela. 
Pero como esto parece que tiene poco fuste, nos lo aderezan con un asesinato cuya principal sospechosa, adivinen, será la niña, ya bastante crecidita, y que ha tenido sus escarceos con dos mozos del lugar, uno de ellos el finado.
¡Ainsss, que este folletín se haya convertido en el fenómeno editorial del 2022 en Estados Unidos me parece tan increíble...!
¿Saben lo que lo salva del total desastre en mi opinión? Que está muy bien documentada la vida en las marismas. La autora es bióloga y si se hubiera limitado a escribir un tratado sobre la flora y fauna de esa zona, pues nada que objetar, pero parece que se toma en serio lo que escribe. O es eso y la autora cree que ha escrito la obra de su vida, o es una obra escrita sin pretensiones, para pasar el rato y que no pretende engañar a nadie siendo otra cosa. No sé por cuál decidirme, ambas opciones serían respetables.
El caso es que a mí no me ha gustado, me ha parecido una obra plana, llena de buenas intenciones quizá, pero desde luego nada que justifique el ruido que ha hecho.
No sé si coinciden conmigo y si tendrán a bien compartirlo. Gracias, en todo caso, por leer hasta aquí.



martes, 12 de marzo de 2024

#reseña #elinstinto #ashleyaudrain

Acabo de leer "El instinto" (Alfaguara, 2021, 336 páginas), de Ashley Audrain. 



Siempre me han interesado las relaciones materno-filiales en la literatura, así que no podía dejar pasar esta novela tan reseñada por aquí últimamente.
"El instinto" habla de cuatro generaciones de mujeres: Etta, Cecilia, Blythe y Violet, cada una madre de la siguiente.
Nos habla de maternidades difíciles, de hijas y madres que pueden ser crueles, de relaciones tormentosas con resultados muy oscuros.
Es un libro fácil de leer, adictivo y con resabios de trhiller para enganchar mejor. Bien escrito, con distintas voces y distintos tiempos que se van cruzando. Y... eso es todo. 
Es un libro con un propósito: no soltar al lector. Tú lees la novela, cuyo final, por cierto, ya has adivinado, y dices: "Pues muy bien", y la cierras y la olvidas, como olvidas cualquier telefilm de sobremesa dominguero. Es eso con buena factura.
Nada que ver con "Tenemos que hablar de Kevin", que te sacude, que te obliga a hacerte preguntas, que hace universal el drama de los protagonistas, que te da la vuelta como un calcetín, que hace que no te la puedas quitar de la cabeza... No eres la misma madre después de leer a Kevin.
Y este no es el caso en mi opinión, siempre en mi opinión, sin fundamentalismos, que luego se comenta lo que se comenta...
Creo que esta no es una consideración popular, en todas partes la ponen por las nubes, pero es la que hay en @blogmaniacamayor, su humilde servidora y dueña de su pensamiento crítico.
Me gustará saber, si lo tienen a bien, cuál es el suyo.

sábado, 9 de marzo de 2024

#reseña #meridianodesangre #cormacmccarthy

Acabo de leer "Meridiano de sangre" (Random House, 1985. Debolsillo, 2006), de Cormac McCarthy.


Basada en hechos reales, esta desmesura de obra nos habla de una expedición paramilitar pagada por las autoridades mexicanas y las del estado de Texas, para exterminar al mayor número posible de indios.
La misión, ya de por sí sangrienta, se complicará cuando empiezan a matar también a los mexicanos que les pagan, convirtiéndose en una carnicería después de otra, en una violencia continua sin justificación alguna.
Asistimos durante 400 páginas al devenir de este grupo por las tierras que tenían que "limpiar". El protagonista es, supuestamente, "el chaval", adolescente desarraigado y duro que aprende la vida en este entorno cruel. Pero la verdadera alma de la obra es "el juez", encarnación del mal, filósofo y gurú espiritual de la compañía. Las atrocidades que es capaz de cometer, nos harán apartar la mirada más de una vez.
Estos hombres enfrentados a una naturaleza salvaje y a su propio anhelo de sangre y muerte, dejan un poso amargo y de desasosiego en el lector. No hay esperanza, ni ideales, ni casi naturaleza humana en los personajes, no podemos empatizar ni con uno solo de ellos, que se mueven en un estado de violencia y crueldad extrema.
La prosa de McCarthy es hermosísima, ampulosa, grandilocuente, casi bíblica. Las descripciones del entorno llenan toda la obra, siendo más importantes que los hechos que se desarrollan. Es una lectura exigente que requiere total atención por parte del lector. 
Esta es la parte objetiva, la obra es un novelón, pero... no es "mi" novelón. Reconozco la excelente factura, la originalidad y la épica de esta novela, el lenguaje excelso, el poso filosófico y metafísico, pero... me he cansado de tantas pormenorizaciones sobre la naturaleza por la que patrullan, de tantos personajes que pasan y no dejan huella, me ha parecido que se desaprovechaban muchas pequeñas, ínfimas historias por las que el autor pasa de puntillas...
En fin, pequeños peros para una obra sobresaliente y extraña que hay que atreverse a abordar.

lunes, 4 de marzo de 2024

#reseña #lafamiliagrande #camillekouchner

Acabo de leer "La familia grande" (Península, 2021), de la escritora francesa Camille Kouchner.


Camille Kouchner nos habla en esta obra del incest0 cometido por su padrastro contra su hermano gemelo. Lo hace 30 años después, cuando ya ha prescrito, ¿por qué ha tardado tanto? En este desgarrador libro encontramos las claves.
"La familia grande" es la formada por tres generaciones -abuelos, padres, nietos- y una pléyade de amigos que se reunían todos los veranos en una gran mansión de la familia. La formaban grandes intelectuales de izquierdas del país, gente que hizo la revolución del 68, progresistas que llegaron al poder en la época (el padre de Camille fue ministro y cofundador de Médicos sin fronteras; su padrastro, politólogo y miembro del Parlamento Europeo de 1997 a 2004, cargo al que renunció por las acusaciones de vi0lación e incest0).
En este libro se habla de la mal entendida libertad s3xual del 68, de cómo los hijos de esta generación se vieron poco menos que empujados a una s3xualidad prematura, a no someterse al corsé de la vida burguesa, a disfrutar del cuerpo, del deseo, de una existencia sin tabúes. En medio de todo esto tenemos al patriarca, al padrastro todopoderoso en la cima de la pirámide de poder. ¿Cómo pueden hacerle frente unos gemelos de 13 años? Su hermano le pidió a Camille que no hablara, su padrastro la amenazó con suicidarse si lo hacía. Ellos eran niños; él, el adulto que, supuestamente, sabe lo que había que hacer...
El hashtag #metooinceste se hizo viral en 2021 para expresar la despreciable unión de liberación s3xual y abuso, poniendo sobre la mesa el tema del incest0, que según diversos estudios es mucho más común de lo que se piensa.
Libro valiente, en la línea de "El consentimiento", con una prosa mesurada, elegante, sin estridencias pero directa al alma, que ataca el núcleo mismo del patriarcado, la última frontera de la vi0lencia s3xual.
NOTA: A raíz de la publicación de este libro dimitió el padrastro de Camille y varias personas cercanas a él, como la ministra Guigou, que en la miniserie documental de Netflix, "Habitación 2806", había defendido a su amigo DSK diciendo que alguien tan sobresaliente como él "no necesitaba violar".





viernes, 1 de marzo de 2024

#reseña #ellashablan #miriamtoews

Acabo de leer "Ellas hablan" (Sexto Piso, 2020), de Miriam Toews.


Es una novela basada en hechos reales. En ella se nos cuenta la violación sistemática de niñas y mujeres de una comunidad menonita desde el 2004 al 2009. Los atacantes eran del propio poblado: vecinos, hermanos, tios, ... que las drogaban mientras dormían.
A partir de este hecho verídico, Toews, que perteneció a una comunidad menonita, nos cuenta la decisión que tomaron ocho de estas mujeres reunidas en un pajar.
Cuesta entrar en la trama al principio. Lo que después será un gran acierto literario, es un impedimento para entender bien lo que ocurre.
No hay acción. Prácticamente toda la obra se desarrolla en ese pajar y consiste en argumentar las tres posibles respuestas a estas agresiones: quedarse y no hacer nada, quedarse y luchar, o marcharse.
La originalidad de esta novela es que está escrita en forma de actas redactadas por el maestro del pueblo, único asistente masculino, ya que ellas no saben leer ni escribir.
A partir de aquí nos encontramos con hermosas disquisiciones filosóficas sobre distintos temas universales: el perdón, la venganza, el odio, el amor, la sociedad patriarcal, el poder castrante de las religiones, la rebelión ante lo establecido, la afirmación de la naturaleza femenina, ...
Y una empieza a adorar a esas mujeres analfabetas pero tan sabias, tan valientes, que piensan dejar todo lo conocido y adentrarse en el mundo sin más herramientas que sus manos, y una incipiente conciencia política colectiva hecha de coraje e intuición.
Las argumentaciones para tomar una u otra decisión son tan hermosas, tan tiernas, tan bruscas, tan violentas, tan estremecedoras al fin como lo es la vida misma. Cada una de estas ocho mujeres representa un carácter distinto: la arrojada, la tímida, la amorosa, la madre coraje, la cerebral, la visceral, ... todas tienen cabida en este crisol de voluntades.
Asombrosa, estremecedora, bellísima.
Como lo es también la película que encontraréis en Prime Video y que estuvo nominada a dos Oscar en 2023: mejor película (era la única dirigida por una mujer que optaba a mejor película) y mejor guion adaptado. Ganó este último . A mí me ha parecido una adaptación exquisita de la novela, y con un plantel de actrices de primer orden.
No os perdáis ni la una ni la otra.

lunes, 26 de febrero de 2024

#reseña #lanostalgiadelamujeranfibio #cristinasánchezandrade

Acabo de leer "La nostalgia de la mujer anfibio" (Anagrama, 2022), de Cristina Sánchez Andrade.



Esta novela, -mi primera aproximación a la autora- es una novela extraña. Una novela que estuve a punto de abandonar después de unas cuantas páginas, hasta que, poco a poco, Andrade me fue envolviendo en su mundo rural/mágico/femenino y llegué a un acuerdo con Lucha Amorodio (¡eso es saber poner un nombre a tu protagonista!), y la entendí y la amé sin fisuras.
Se nos cuenta un hecho real, el naufragio del Santa Isabel en la ría de Arousa en 1921, y cómo las mujeres que vivían cerca se echaron a la mar a rescatar a los náufragos. Entre esas mujeres estaba Lucha, que en realidad no estuvo, porque el viento se llevó su velo de novia y ella se perdió con él y con un náufrago inglés del que siempre va a sentir nostalgia a partir de entonces. Porque ella se casaba ese día, pero no con el extranjero, sino en un matrimonio concertado con Manuel.
¿Cómo no va a sentir nostalgia esta Mujer Anfibio, criada entre algas y sal, mariscos y redes, que no se ha cortado el pelo jamás, que tuvo una hija y una nieta dignas sucesoras suyas?
¿Cómo no nos vamos a sentir identificadas con la nostalgia de Lucha, que es la nostalgia de todas las mujeres? Nostalgia de lo que pudo ser y no fue, nostalgia de las parcelas de libertad que hay que arrancar a  mordiscos, nostalgia de la vida fingida que nos toca vivir, nostalgia de tantas cosas...
He leído por ahí que "ya estamos con otro libro feminista". Ese tono peyorativo me ha molestado mucho. No solo por lo que supone de desprecio al movimiento que tanto ha hecho y hace por los derechos de todas nosotras, sino porque reduce esta buenísima novela a poco menos que un panfleto de tres al cuarto.
¡Y eso sí que no, señores! Esto es una obra literaria de peso, donde se ha encontrado el tono justo entre fantasía, vida rural, realismo y realismo mágico, esto último es lo que me echó para atrás en las primeras páginas porque nunca me ha entusiasmado. Pero... ¡aquí es tan sutil, tan bien traído, tan necesario que sin él esta obra no habría conseguido, en mi opinión, la altura que tiene!

Se me olvidaba comentarles que, además de todo lo anterior, tiene el plus de ser una obra divertidísima; el sentido del humor de la Andrade es de nota, de verdad.

viernes, 23 de febrero de 2024

#reseña #unasuertepequeña #claudiapiñeiro

Acabo de leer "Una suerte pequeña" (Alfaguara, 2015), de Claudia Piñeiro.


Tercera obra que leo en poco tiempo de la autora, "Una suerte pequeña" es un emotivo y hermoso libro que te deja huella.
La historia me ha parecido muy original. La protagonista vuelve a su país, del que huyó por un hecho traumático, después de 20 años. 
Cómo enfrenta este regreso es algo tan delicadamente expresado que sientes empatía enseguida con ella. Un libro con el que sufres, angustioso, con el que cualquier madre se verá identificada, y que tiene un punto de suspense muy interesante.
Me ha gustado esa prosa reiterativa, en la que va contando ese trauma vivido añadiendo más detalles cada vez que nos lo recuerda. El fragmento de la barrera en el paso de trenes es un excelente recurso que nos mantiene en vilo, así como la alternancia entre presente y pasado; muy bien graduada esta curva ascendente hasta desvelarnos el misterio.
Es un hecho excepcional el que marca a esta mujer para siempre, pero Piñeiro hace que lo vivamos cercano, con su escritura intimista y delicada. El rechazo y el desdén de la gente que la rodea están muy bien tratados
Toda la novela es una historia de amor, hacia su pareja, hacia su hijo... pero creo que el final no ha estado a la altura. Demasiado fácil, demasiado dulce para la angustia que se nos ha narrado; este thriller familiar intenso debería tener un final más áspero.
Esta es la única pega que tiene para mí el libro, que por otra parte me ha encantado leer.
No tiene la altura de "Elena sabe", pero es mejor que "Catedrales", siempre, desde luego, ¡en mi opinión!


lunes, 19 de febrero de 2024

#reseña #temporadadehuracanes #fernandamelchor

Acabo de leer "Temporada de huracanes" (Random House, 2017), de Fernanda Melchor.




Título muy adecuado para una novela que es un huracán en sí misma.
Desde la escritura sin párrafos, sin apenas puntos y aparte -que hace ahogarse al lector en su afán de llegar al ansiado final de la frase-, hasta el tornado de personajes que la pueblan, y cuyas vidas darán vueltas a velocidades de vértigo, este huracán de novela no dejará indiferente a nadie.

Nada es mesurado en esta historia. Destaca el lenguaje localista, sucio, furioso, con tantos modismos mexicanos que una se pierde con frecuencia, lo que enlentece mucho la lectura al principio.
Como la ralentiza también el elenco de personajes que se nos van presentando y los saltos en el tiempo que se usan para ello.
La historia es truculenta donde las haya. Se nos presenta un crimen y los posibles autores, con descripciones pormenorizadas de sus vidas y motivaciones.
Se nos revela un México profundo, olvidado, desmedido, devastado por la pobreza y las drogas. Se tratan temas muy duros. el machismo, la pr0stitución, la vi0lencia extrema, el p0rno, la corrupción policial, la homofobia... 
Todo esto podría haber sido una historia sensacionalista más si no fuera por la forma en que se cuenta. La autora, en la línea del experimentalismo de la nueva narrativa latinoamericana, logra dar con la voz -rota, desgarrada, soez, desmesurada- adecuada para contar semejante barbarie. Está claro que una historia así no se podía contar con la elegancia de la prosa de "El gran Gastby" por ejemplo.
Muy bien por Melchor que, con lenguaje tan extremado, nos expone los hechos crudos sin paños calientes.
Ahora bien, no ha sido una lectura de sobresaliente para mí. No sé cómo explicar el desapego que he sentido por esta obra en muchas de sus páginas. Después de darle muchas vueltas creo que, en mi opinión, y coincidiendo con un comentarista de goodreads, los personajes son demasiado planos, es decir, no hay contraste a tanta maldad, a tanta vi0lencia. Son demasiado viles, no hay rasgos que les doten de humanidad, que les hagan reales.
Pero esto es una impresión mía que no debe desmerecer todas las demás cualidades de la obra.
Escucho su opinión si tienen a bien dármela...

jueves, 15 de febrero de 2024

#reseña #elconsentimiento #vanessaspringora

Acabo de leer "El consentimiento" (Lumen, 2020), de Vanessa Springora.


En esta novela se nos narra el acoso y derribo s3xual de una menor de 13 años, a manos de un hombre que tiene 36 más que ella.
Él es un escritor famoso que, amparado en esa fama, ejerce la ped0filia con niños y niñas.
En el caso que nos ocupa, Springora cuenta su propia vivencia. Ha necesitado muchos años para comprender la ambigüedad de la palabra "consentimiento". Porque fueron relaciones "consentidas", así nos cuenta que las vivió en su momento. Pero ¿qué puede significar esa palabra en una preadolescente de 13 años frente a un hombre culto, refinado, famoso, de más de 50?
Es inevitable hacer paralelismos con la "Lolita" de Nabokov, la autora misma la nombra más de una vez en esta novela, aunque aquí no existe el enamoramiento/obsesión del adulto por la niña, ni la seducción por parte de la menor. Esta novela es más sórdida, si eso es posible. Él es un depredador de menores, de varios a la vez, sin remordimientos; ella, una niña que quiere gustar y se siente halagada por la atención que recibe, no de sus padres separados, sino de un hombre respetado en los círculos intelectuales del país. 
La madre, por cierto, después de una débil oposición, defiende la situación ante todo el mundo.
Esto y mucho más es lo que denuncia Springora en esta obra, en un ejercicio de catarsis como solo puede proporcionar la escritura.
Ha sido difícil de leer, incómoda, sórdida, como ya he dicho antes, pero es necesaria. Supuso un revulsivo profundo en Francia cuando se publicó, en el sentido de que quizá se es demasiado permisivo con los hombres de cierto prestigio intelectual, se les dan ciertos "permisos" (que, por supuesto, nunca piden) que son intolerables.
Valiente Springora, que además escribe bastante bien en mi opinión.
¿Conocen esta obra? ¿Qué les pareció?
Les leo en comentarios.

domingo, 11 de febrero de 2024

#reseña #vera #elizabethvonarnim

Acabo de leer "Vera" (fecha de publicación 1921; Trotalibros, 2021), de Elizabeth von Arnim.




No me puedo explicar cómo no había leído yo este libro antes. ¿Por qué nadie me dijo hasta ahora que existía esta joya?
Me interesó porque empecé a leer varias reseñas de compañeras que la ponían por las nubes, y porque se dice que es la antecesora de "Rebeca" (1938) de Daphne de Maurier, uno de mis libros preferidos.
Esta es una novela extraordinaria, adelantada a su tiempo, que explora el maltrato psicológico en el matrimonio, tema tabú en la época.
Nos cuenta cómo un hombre maduro enreda en su tela de araña a Lucy, una jovencita solitaria que acaba de perder a su padre.
La novela es asfixiante porque tú asistes impotente al proceso de anulamiento de Lucy, a sus esfuerzos por agradar, a sus constantes justificaciones para el comportamiento de su esposo, un ser egoísta y manipulador, carente de empatía con cualquier ser humano, especialmente con Lucy y con Vera, su anterior esposa que murió en circunstancias extrañas.
El estudio de los personajes es profundo, apabullante, estremecedor, sazonado con un fondo de humor inglés que aligera la trama y le da un toque sofisticado muy propio de la literatura británica.
A ratos me recordaba a Jane Austen, pero aquí la crítica de la institución del matrimonio es brutal, es el después de "y comieron perdices", lo que casi nunca se cuenta, y menos en aquella época, y menos tan bien escrito.

No puedo menos que pedirles que den una oportunidad a esta obra; no es muy extensa, no van a perder mucho de su tiempo, y van a salir transformados, como corresponde a tamaña gesta literaria.

viernes, 9 de febrero de 2024

#reseña #lossietemaridosdeevelynhugo #taylorjenkinsreid

Acabo de leer "Los siete maridos de Evelyn Hugo" (Umbriel, 2020), de Taylor Jenkins Reid.



Vengo de leer "Todos quieren a Daisy Jones" de esta misma autora. Aún sabiendo que no era una gran obra, no me desagradó. Aquí veo que se repite el mismo patrón: gente famosa con los problemas que eso conlleva. En aquel libro fue la música, aquí es Hollywood.

Cogemos y contamos la vida tormentosa de estas celebridades: cómo de dificultosa fue su llegada a la fama, cómo viven cuando llegan a la cima, cómo constatan que no era tan bonito el sueño que al fin alcanzan, cómo pierden tantas cosas por el camino...

Añadimos a esto supuestos reportajes y entrevistas de la época, canciones o películas inventadas, truculentas vidas de pobres niños ricos, finales más truculentos aún... Y ya tenemos un libro que se puede replicar todas las veces que queramos.

No, y mil veces no.

Si me sorprendió un tanto la frescura de "Todos quieren a Daisy..." (aunque es posterior), la repetición y el abaratamiento de la fórmula me han decepcionado. Estaba deseando que se acabara la novela y, a ratos, desconectaba sin darme ni cuenta.
Un buen rato perdido, eso es lo que ha sido para mí. Espero que si ustedes la han leído la hayan disfrutado más que yo.

Si quieren contármelo, les escucho...

martes, 6 de febrero de 2024

#reseña #perrasdereserva #dahliadelacerda

Acabo de leer "Perras de reserva" (Sexto piso, 2023), de Dahlia de la Cerda.




Reseñar este libro es difícil, porque hasta se ha dicho de él que no es literatura.
Como yo no tengo la preparación suficiente para ser tan rotunda, vaya por delante que les dejo aquí mi opinión, sin aspiración alguna a sentar cátedra.
Que se parafrasee el título de "Reservoir dogs", la película de Tarantino, ya me parece toda una declaración de intenciones.
Después de la lectura, he constatado que emprendieron caminos parecidos para contar su historia: la vi0lencia.
En este caso, sobre las mujeres y, concretamente, sobre las mujeres en Méjico. Según fuentes muy fiables, son unas 3000 al año las mujeres asesinadas en este país, y la tasa de impunidad supera el 95%.
Con estos datos, de la Cerda nos presenta una serie de relatos en los que las protagonistas son mujeres (amas de casa, influencers, prostitutas, sicarias,...) que hartas de lo que la vida les tiene reservado, cogen el toro por los cuernos y deciden qué hacer con ella. En algunos casos triunfan, en otros la vida les pasa por encima, literalmente.
Vi0lencia a raudales, palabras malsonantes sin pausa, muchos mexicanismos hasta el punto de que a veces la escritura se hace ininteligible, gore, oscurantismo, moralidad más que cuestionable, ostentación, vidas superficiales, línea muy débil entre la vida y la muerte...
Todo eso y una rabia apenas contenida encontraremos en esta obra.
¡Ah, los relatos son vasos comunicantes, están relacionados algunos de ellos y sus personajes, lo que añade un plus interesante a la novela.

A mí me ha gustado, y mucho. De alguna manera tenemos que dejar salir lo que llevamos aguantando desde hace siglos. Dahlia ha encontrado esta forma, un poco drástica seguramente, pero a mí me vale.
¿La han leído? ¿Les ha escandalizado? ¿Es esto literatura?

domingo, 4 de febrero de 2024

#reseña #ventisca #marievingtras

Acabo de leer "Ventisca" (Nórdica, 2023), de Marie Vingtras.




¿Qué decir de una novela que me encantó y me leí en una tarde?

Pues que la trama es sencilla: un niño desaparece en una ventisca de nieve en Alaska, y las personas más allegadas a él se dedican a buscarlo.
En esta búsqueda y en el diálogo interno que mantienen los personajes, es donde está la grandeza de esta pequeña obra.

Cada capítulo recoge la voz interior de cada uno de los cuatro protagonistas. Gracias a ello, vamos viendo sus tormentas interiores, sus ventiscas particulares, sus razones para estar en esa parte olvidada del mundo, sus razones para querer encontrar -o no- al niño.

Es como un pequeño puzzle en el que la autora empieza a poner las primeras piezas y tú no ves el sentido final del cuadro. Poco a poco piensas que vas encontrando alguna pauta por donde seguir, ¡craso error!, Vingtras te sorprenderá y tendrás que releer y adivinar dónde colocar la siguiente pieza.
A mí me ha descolocado más de una vez, y eso me encantó.
Unas sorpresas más adelante, llegas al final, que Vingtras borda con maestría.

Una lectura fuerte y hermosa, diferente e intensa, con una estructura muy bien pensada para no ponérselo fácil al lector. Una lectura sobresaliente.

¿La conocen? ¿Les gustó? ¿Es cosa mía o Nórdica acierta en todo lo que toca? Les escucho...