#reseña #lasotrasniñas #santiagodiaz

Acabo de leer "Las otras niñas" (Reservoir Books, Colección Roja y Negra, Serie Indira Ramos 2, 416 páginas) de Santiago Díaz.

No sé por dónde empezar con esta reseña. Ni remotamente podía imaginar que esas otras niñas serían víctimas de Antonio Anglés, acusado de asesinar a las tres niñas de Alcasser.

En un ejercicio de fabulación o imaginación retorcida -no sé cómo llamarlo-, Santiago Díaz hace de él el protagonista del segundo libro de la serie Indira. 

No sé si "fabular" es la palabra exacta porque aquí no se cambian nombres ni hechos, son los que todos conocemos, simplemente se fantasea sobre lo que pudo haber sucedido desde que se escapó y desapareció.

Verdaderamente, ¿qué necesidad había? ¿Qué aporta esto a una buena novela negra? Solo morbo, me temo.

Y es una lástima porque pienso que Díaz es un buen escritor, tiene el ritmo preciso para este tipo de historias, con dos pinceladas te despacha a los personajes y te los hace creíbles, te deja con la miel en los labios en cada final para que sigas leyendo como se hacía en las decimonónicas novelas por entregas... 

No era necesario recurrir a esta estratagema para tenernos más enganchados, es de mal gusto, morboso, indigno para él y para las familias afectadas, sobre todo cuando creo que tiene recursos de sobra para haber hecho una buena novela sin esta especie de docudrama como eje central.

En fin, una pena, no me ha gustado nada esta segunda parte de la serie, que además se hace pesada en muchos momentos por el afán de seguirle la pista a Anglés y detallarnos su vida y maneras concienzudamente.

Algunas incongruencias en la personalidad de los protagonistas tampoco ayudan, ni desde luego el triángulo amoroso de Indira, al que le falta fuerza, credibilidad y empeño.

¡Ayyy, que no, que esta entrega sobra en la serie Indira! Lo que no es óbice para que yo ya esté leyendo la tercera y última de la saga, esperando que soplen mejores vientos y constatando que el ser humano es contradictorio por naturaleza, y yo más contradictoria que nadie, según se ve.

Échenme un cable. ¿Les gustó la segunda parte de la serie? ¿La han leído completa? ¿Por qué, si sabemos que no es una maravilla precisamente? Devanándome los sesos estoy con esta última cuestión...

#reseña #elbuenpadre #santiagodiaz

Acabo de leer "El buen padre" (Serie "Indira Ramos 1, Reservoir Books, 2021, 416 páginas), de Santiago Díaz.

Desde que leí "Talión" (tienen reseña bastante más abajo) sabía que este autor iba a seguir el mismo patrón: escritura fluida, sin complicaciones, de capítulos cortos y ritmo frenético. ¡Ah, y lo más importante, dilemas morales extremos!

Si en "Talión", la venganza es llevada a sus últimas consecuencias, aquí se nos plantea la legitimidad (o no) de lo que es capaz de hacer un padre para salvar a su hijo de la cárcel.

Creyéndolo inocente, matará cada semana a una persona relacionada con su condena si la inspectora Indira Ramos y su equipo no logran antes demostrar su no culpabilidad.

Así que, con todas las trampas posibles; buen ritmo, buenos personajes, atormentada inspectora, paternidad al límite, sorpresa final... Díaz consigue que no podamos soltar el libro. Y yo que después de los Mola pensé que no volvería a caer en este tipo de lecturas de consumo, pues aquí estoy, como si Indira y su cohorte fueran ya de mi familia, que por si no lo saben es el secreto de las sagas, sentir que sus personajes y vidas son uno más en la nuestra (no quiero pensar en la vacuidad que supone eso).

En fin, elucubraciones pseudofilosóficas aparte, el hecho es que me encuentro ya casi en la mitad de la segunda parte de la saga, ¡bien por Díaz!

#reseña #tresdiasyunavida #pierrelemaitre

Acabo de leer "Tres días y una vida"(Salamandra, 2016, 224 páginas), de Pierre Lemaitre.

Salgo del Lemaitre de "Verhoeven" y lo busco en sus otras obras, pero en esta no está ni se le espera.

No puedo decir que no me ha gustado la historia de este niño, luego adulto, que cometió un error fatal y, aunque se salvó de la justicia de los hombres, pagó de sobra su pecado. 

El miedo, la zozobra y la culpa que arrastrará toda su vida, será el peor castigo.

Lo que más me ha gustado es el análisis psicológico de ese niño de 12 años asustado, culpable, angustiado por su madre, que espera que vayan por él cada día de su existencia.

Una existencia que tomará los derroteros derivados de esa acción fatídica, que se convierte en el castigo justo de su culpa.

Interesante siempre, se me ha hecho lenta por momentos y, le ha faltado en mi opinión un final más apoteósico (es a lo que el autor me tiene acostumbrada).

De todas maneras es un buen thriller psicológico a tener en cuenta.

Seguiremos buscando la chispa de Lemaitre en otras de sus obras.

#reseña #treblinka #chilrajchman

Acabo de leer "Treblinka" (publicado por primera vez en 1997, Seix Barral, 2014), de Chil Rajchman.

Llegué a este libro por recomendación de alguien en esta red, pero no recuerdo quién (si quiere reivindicar esa autoría, en comentarios estaré encantada de saberlo). 

He leído mucho sobre el holocausto (es mi tema favorito con diferencia), pero no había llegado a este libro.

Esta es una historia escalofriante contada por uno de los 64 supervivientes del campo. Téngase en cuenta que no era un campo de concentración con mano de obra esclava dedicada a trabajar hasta la muerte, sino un campo de exterminio: llegaban e iban directamente a las cámaras de gas, no tenía otra función. 

El autor es uno de los pocos supervivientes y solo consintió en que se publicaran estas memorias después de su muerte.

Es un libro estremecedor, con una prosa aséptica que impresiona porque solo persigue dejar testimonio. Es de una fuerza inusual, y los hechos narrados son devastadores.

Una lectura imprescindible para los interesados en el tema, para los amantes de las historias con alma, para los estudiosos de la psique humana, para los que tuvimos un familiar superviviente de Mauthausen, para los que quieren entender cómo es posible esa bajada del ser humano a los infiernos...

Como dice una comentarista, se ha convertido en uno de mis "Fondos de armario", tomada esta expresión sin la frivolidad que normalmente se le adjudica.

¿Algún otro libro sobre el holocausto que deba leer obligatoriamente? Se deduce que este lo es...

#reseña #elmonstruopentapodo #lilianablum

Acabo de leer "El monstruo pentápodo" (Booket, 2019), de Liliana Blum.

Como toda obra sobre ped0filia, esta es difícil de leer y difícil de escribir. Es complicado dar con el tono justo: no pasarse hasta llegar al morb0, no dulcificar hasta dejar los hechos descafeinados.

En ese sentido, creo que la autora lo ha hecho bien. Sin recrearse en lo aberrante del tema, sacude al lector con un lenguaje directo, sin dulzuras, como si fuera un notario que da fe de lo acaecido sin andarse por las ramas. 

Lo inquietante es que uno de los narradores de la historia es el propio ped0filo, y es bastante perturbador saber lo que pasa por su cabeza. La otra narradora es su pareja que, desde la cárcel, intenta explicar su complicidad.

En ambos casos nos asomamos a lo más oscuro del ser humano.

¿Mi valoración? Una obra cuidada sobre abus0s infantiles. La escritura es correcta, sin grandes alardes literarios pero eficaz.

Nada que ver con su referente "Lolita", de la que toma el nombre. Véase cuando Humbert Humert le dice a Dolores Haze, "Lolita", la hija de 12 años de su mujer: "Soy un monstruo pentápodo, pero te quiero".

#reseña #camille #pierrelemaitre

Acabo de leer "Camille" (Alfaguara Negra, 2016, 320 páginas), último libro de la tetralogía "Verhoeven", de Pierre Lemaitre.

Una ya espera tanto de este autor que es muy fácil que te fallen las expectativas.

Me he encontrado frente a otro novelón, porque este señor escribe muy bien y es el maestro de la novela negra, pero... me esperaba más.

El broche de oro está un poco desteñido en esta ocasión.

La novela empieza de forma impecable, te agarras a sus páginas y no la soltarías; pero conforme avanzas se ralentiza, pareciera que el autor no supiera por dónde seguir, y ese es el centro de la novela, una tierra de nadie desaprovechada.

Sin embargo, en el último tercio, Lemaitre vuelve a ser el amo. Da un golpe de efecto y convierte ese camino trillado en algo fabuloso, increíble, algo que nunca hubieras podido imaginar, como maestro que es de los giros argumentales imposibles, que llevan al lector engañado hasta el último momento.

Y lo hace con coherencia, con creatividad, arriesgando, dando el triple salto mortal en un circo de tres pistas. ¡Inmenso, Lemaitre!

Plas, plas, plas, no tengo más que decir, me ha vuelto a conquistar. Jamás me cansaré de recomendar esta serie, en especial el segundo volumen, "Alex".

Dejo con absoluta tristeza esta hermosa tetralogía y, cual ave carroñera, voy a por los otros despojos (léase, otros libros de Lemaitre que no son "Verhoeven"); de algo tiene que llenar una el vacío que deja nuestro queridísimo minipoli, el comandante Camille.

#reseña #beloved #tonimorrison

Acabo de leer "Beloved" (DEBOLSILLO, 2004, 368 páginas), de Toni Morrison, premio Nobel de Literatura en 1993.

Ha sido mi lectura 50 de las 70 que tengo previstas en Goodreads para este año.; así que 50/70.

Tengo sentimientos encontrados con esta novela y, de hecho, voy a hacer dos valoraciones: la que quiero creer que va a ser objetiva, y la mía, la subjetiva.

Objetivamente es un novelón muy bien escrito, más que eso, escrito desde las entrañas. Todos sabemos que trata sobre la esclavitud y, en concreto, de la vida de una escl*va real que sacrificó a su hija antes de consentir que viviera sometida como ella.

Es una novela difícil de leer, complicada en cuanto a los tiempos (no se respeta el pasado, el presente, el futuro, ni se nos dan pistas de en cuál estamos); en cuanto a los personajes (los hay reales, fantasmas... no se sabe cuando habla uno u otro...);  el lenguaje es muy elaborado, metafórico, sacado como a dentelladas de la boca de los protagonistas.

Si lo miras objetivamente, es una buena obra.

Subjetivamente a mí me ha parecido mucho esfuerzo para poco goce artístico en mi caso. Claro que aquí hay realismo mágico, y eso estropea para mí cualquier obra; cosas mías.

Algunos personajes me han quedado poco definidos, como a medio hacer.

Pero sobre todo he tenido la sensación de que esta obra quiere representar a todos los africanos que sufrieron escl*vitud, convertirse en estandarte, santo y seña. Y, repito, para ser algo así, le falta empaque, profundidad, y quizá le sobran pretensiones (es mi sensación, no se me enfaden).

Dicho esto, parece que no me ha gustado, pero sí, solo que no al nivel que había leído por otros sitios.

Objetivamente sería un 4 sobre 5. Subjetivamente, un 3. Espero haberme explicado.

#reseña #rosy&john #pierrelemaitre

Acabo de leer "Rosy & John" (Alfaguara Negra, 2016, 160 páginas), de Pierre Lemaitre.

Es la tercera entrega de la serie "Verhoeven" que tantas alegrías me está dando; nunca pensé que la novela negra me fuera a interesar hasta tal extremo.

Después de "Irene" y "Alex" no sabía qué esperar; es difícil mantener ese nivel. Pero "El maestro" (nunca mejor dicho) lo ha vuelto a hacer, y lo ha hecho en 160 páginas, en una novela reconcentrada en sí misma y a la que no le falta de nada. Quizás  los amantes del gore lo echen de menos aquí, pero el autor nos da un descanso y trabaja casi exclusivamente con la mente de los protagonistas y la acción policial a contrarreloj, para variar.

¡De infarto, señoras y señores! Con su minipoli, sus eficaces investigaciones, sus inteligentísimos interrogatorios, su desenlace final que no vi venir... Mencantaaa!

Me gusta mucho Lemaitre y tengo sentimientos encontrados al enfrentarme a "Camille", porque estoy deseando leerlo y no leerlo al mismo tiempo: es el último de la serie, ¿comprenden? ¿Cómo se sobrevive a eso?

No es una pregunta retórica; tengan a bien responder si tienen algo que decir.

Gracias siempre.

#reseña #malaherba #manueljabois

Acabo de leer "Malaherba" (Alfaguara, 2019, 200 páginas), de Manuel Jabois.

Acabo de leer "Malaherba" (Alfaguara, 2019, 200 páginas), de Manuel Jabois.

Es mi primer "Jabois" y no me ha decepcionado. La gente que lo conoce parece que esperaba más. A mí me ha parecido que nos ofrece mucho.

Esta historia de viaje iniciático de la niñez a la adolescencia es conmovedora. Contada con una ternura y una óptica infantil, reproduce la mirada de un niño que no comprende lo que pasa a su alrededor, que no conoce las claves, que no tiene referentes adultos que se las faciliten.

Hijo de una familia desestructurada y cuidado por su hermana, apenas tres años mayor, Tambu ampliará su mundo cuando conoce a la familia vecina, con un padre alcohólico y dos hijos maravillosos: Claudia y Elvis. 

La relación con este último es hermosísima, una más de sus primeras veces, aunque en este caso se tratará de un amor sin etiquetas, que ellos mismos no comprenden, ni falta que les hace.

Pero esta relación será solo una parte de todas las experiencias que esperan a Tambu, como niño de los 90 en Pontevedra: ac0so, tabac0, dr0gas, sex0, vi0lencia,...

Es un libro triste, con una neblina de desencanto importante, pero la delicadeza, el mimo con el que se trata esta huida, esta búsqueda emancipatoria, es tan notable que recordaremos para siempre esta novela por ello.

Tambu, Elvis, Rebe, Claudia,... nos representan a todos, y resolvemos que querríamos vivir esas veces iniciales como ellos, a pesar del dolor, porque las cosas que valen la pena duelen, y ya se sabe que eso nos hace fuertes, hondos, inabarcables, infinitos, eternos...

#reseña #alex #pierrelemaitre

Acabo de leer "Alex", segundo libro de la tetralogía "Verhoeven" (Debolsillo, 2014, 336 páginas), de Pierre Lemaitre.

No tengo palabras para esta genial serie policíaca. Si el primer título "Irene" me dejó estupefacta, este segundo me ha gustado más aún, y el listón estaba muy alto.

Se puede leer independiente de las otras novelas, pero es preferible leerlas en orden cronológico, se entienden mejor comportamientos y motivaciones de los personajes.

Nos encontramos 4 años después con nuestro mini comandante Camille, al que por motivos psicológicos solo asignan casos menores, hasta... que llega Alex y lo cambia todo.

No deja de asombrarme la vuelta de tuerca que supone este personaje, porque, a ver... ¿no son las víctimas intocables? ¿Qué pasa con Alex, es víctima o victimario? Esa duda que planea sobre todo el libro es de una genialidad asombrosa, nos trastoca, nos hace cambiar nuestras lealtades de sitio tantas veces como quiere el autor... magistral, no hay otra palabra.

La novela es durísima (absténganse los que tienen fobia a ciertos roedores), claustrofóbica y vi0lenta, pero es coherente; nada es gratuito, se necesitan horrores para mostrar el interior de ciertas almas humanas.

El personaje de Louis crece en sabiduría y saber estar, así como Camille en resiliencia. Me ha desagradado la inquina que el autor muestra hacia Armand, se repite mucho en su afán de mostrar su tacañería creando un personaje casi grotesco, no es creíble.

Por lo demás, otra obra de arte/suspense que me ha vuelto a dejar atónita por su precisión, cohesión y coherencia.

Lemaitre se está convirtiendo en uno de mis autores favoritos, ese lugar seguro al que volver cuando buscas un refugio infalible.

#reseña #amarilla #yellowface #rebeccafkuang

Acabo de leer "Amarilla" (Hidra, 2023, 384 páginas), de Rebecca F. Kuang.

Después de tanto oír hablar de este libro, mi opinión es que no es para tanto, ni mucho menos.

Se trata de una chica que se apropia del manuscrito de su amiga, que acaba de morir, y lo hace pasar por propio. Lo presenta a su editor y se convierte en el éxito del momento. Mientras tanto, la bola va creciendo y ahogando a la protagonista, al mismo tiempo que se nos muestran los entresijos, nada bonitos, de la industria editorial.

En primer lugar, es un libro al que le sobran muuuchas páginas. Hubiera cobrado, -quizás, solo quizás-, más fuerza, si no hubiera repetido hasta la saciedad las elucubraciones mentales de la usurpadora que. básicamente son cómo hacer para que no la descubran, nada de arrepentimientos ni problemas morales, no vayan a creer.

En segundo lugar, la autora es joven, y esto que yo no he notado en cantidad de novelas extraordinarias, si lo he pensado en esta como punto negativo varias veces. Con un lenguaje aparentemente juvenil y actual, esta novela es un poco como las redes sociales: superficial, rápida y con poco fundamento. 

En tercer lugar, la novela mantiene bien el tipo más o menos hasta la mitad, pero conforme avanzamos, las repeticiones, las escenas absurdas, la tendencia a que sospechemos de varios personajes cuando todos ya sabemos quién es, se hace insufrible. El final es un delirio absoluto.

Punto positivo: el retrato, creo que bien fundamentado, de los entresijos del mundo editorial. Eso sí me ha interesado, y mucho. Decir las cosas tan claramente sobre esas empresas que, supuestamente, deben apoyar el arte, me ha parecido valiente, ¡bien por Kuang en ese sentido!

#reseña #irene #pierrelemaitre

Acabo de leer "Irene" (Alfaguara, 2015, 400 páginas), de Pierre Lemaitre.

Este es el primero de los cuatro títulos de la serie "Verhoeven".

No sé muy bien cómo explicarles por qué me ha impactado tanto esta novela, porque no partimos de mi género favorito precisamente. La novela policíaca, ahora llamada thriller, nunca me ha llamado especialmente la atención, aunque he leído algunas por aquí y por allá. Precisamente, y no hace mucho, dos de este autor: "Vestido de novia" y "La gran serpiente", que me gustaron bastante, sobre todo la primera..

¡Y ahora va y se marca este novelón que se sale por los cuatro costados!

El protagonista es tan carismático, tan distinto a los habituales del género que ya atrapa tu atención. No sé si será porque mide exactamente lo mismo que yo (¡que ya es coincidencia, no me digan!) y que el lenguaje que usa para describirlo es tan coherente que me deja boquiabierta. Por ejemplo, dice "se bajó del sofá", no "se levantó del sofá", y así sigue, en un ejercicio de congruencia y lógica sobresaliente. El personaje, digo, está muy bien diseñado.

Los secundarios se salen de los estereotipos, y eso me ha gustado mucho, es algo que critiqué en la serie "La novia gitana"; demasiado predecibles. Aquí el autor ha rizado el rizo y nos arroja a la cara a seres de carne y hueso, con "mucha carne", diría yo: inmejorables.

La documentación sobre procedimientos policiales y judiciales debe de haber sido exhaustiva porque todo encaja como un guante.

La trama está diseñada con la precisión de un reloj suizo.

Las mentes de Verhoeven y su equipo están a la altura de la del asesino, aunque, ¡ainss, con dos pasos de retraso!

La relación que se establece entre el crim¡nal y el comandante es tan especial que lo que más me ha gustado del libro son las cartas que el primero le escribe al segundo; una verdadera ventana a la mente perturbada de los as3sin0s en serie.

Y se me olvidaba decirles que cada crim3n está basado y reconstruido al detalle, en un libro/thriller famoso, uno de ellos mi adorado "American Psycho" de Brett Easton Ellis.

Como todos estos ingredientes se cuecen con sabiduría, -lentamente al principio, a punto de ebullición al final- para llevarnos a un desenlace de infarto, es algo de tal maestría que lo recordaré siempre.

Intercalaré con otros temas, pero pienso leer la serie entera, no merece menos mi estimado Lamaitre, del que me declaro fan absoluta.

#reseña #borronycuentanueva #maestradepueblo

Acabo de leer la novela gráfica "Borrón y cuenta nueva" (Grijalbo, 2020, 120 páginas), de Maestra de Pueblo, ilustrada por Cristina Picazo.

Es la tercera entrega de la vida y milagros de esta docente: la primera fue "Con L de novata", y la segunda "Estado civil: opositora".

Maestra de Pueblo se hizo muy conocida a raíz de sus inteligentísimos y divertidos tuits en la red social Twitter, ahora X. Toda la actualidad (política, social, económica,...) le servía para poner en solfa la actividad docente y, sobre todo, las mentes pensantes que la dirigían.

Yo era, y sigo siendo, una gran admiradora de estos destellos de sabiduría/humor/concienciación y reivindicación de la profesión más abnegada del mundo.

No he leído los dos primeros títulos, así que no puedo opinar del total de su obra publicada, pero esperaba más de esta faceta suya.

Es verdad que como docente, te identificas con todas las situaciones que plantea al ser la última en llegar a su centro. 

Alguna sonrisa se te escapa ante lo absurdo de algunas situaciones (que os aseguro que son reales), pero...

... esto no tiene nada que ver con el humor inteligentísimo, ácido, a veces tierno, a veces furioso, con el que nos ha hecho reír y empatizar tanto en Twitter.

Supongo que el cambio de soporte le habrá pasado factura.

En todo caso, y en descargo de esta sufrida profesional: "Nadie es perfecto", como ya dijeron en "Con faldas y a lo loco" allá por 1959.

#reseña #losingratos #pedrosimon

Acabo de leer "Los ingratos" (Espasa, 2021, 288 páginas), de Pedro Simón.

Este es un libro que nos cuenta la inolvidable relación que se establece entre un niño y su cuidadora, Emérita. 

Al ser el hijo pequeño de una maestra que va de pueblo en pueblo, necesita una persona que se ocupa de él, y tiene la suerte de que le toque Eme, una mujer sorda y con pasado, que le va a enseñar las cosas importantes de la vida; porque su madre no tiene tiempo, tiene que hacer otras cosas mucho más urgentes que mirar y guiar la infancia de su hijo, -¡ainsss, primer dardo en la diana!-.

Eme tiene ese tiempo, esa sabiduría que otorga la edad, esa pena en el alma que genera un amor incondicional por ese niño-

Y así asistimos a ese toma y daca de ambos protagonistas, que se retroalimentan el uno al otro en una simbiosis perfecta de crecimiento personal y afectivo.

Yo no diría que es una historia que no vas a olvidar nunca, una historia magistral, grandiosa y admirable. 

Lo especial en este caso es la humildad, la sencillez con la que el autor nos cuenta unos hechos, más bien unos sentimientos, en los que prácticamente todos nos veremos reflejados: la simplicidad de la vida en el campo, la candidez de la infancia, la ingenuidad de las personas sin estudios, la capacidad de amar de los que no son tu familia directa...

Y si además recuerdas los años 70, los Simca 1000, los casettes, el 1, 2, 3... pues estás perdido, porque este libro te llega directo al corazón.

Segundo dardo en la diana: atesora los momentos vividos, porque lo que creemos eterno pasa rápidamente, y nunca volveremos a beber de esa misma agua.

Sé agradecido, my friend, lo que viviste te modeló para ser lo que eres ahora.

#reseña #cervantesparacabrasmarxparaovejas #pablosantiagochiquero

Acabo de leer "Cervantes para cabras, Marx para ovejas" (Maclein y Parker, 2020, 320 páginas), de Pablo Santiago Chiquero.

Este es una delicia de libro, aunque inclasificable.

Con una prosa al más puro estilo cervantino, asistimos a las venturas y desventuras de un pastor de cabras y ovejas en un pueblo de Córdoba. Mateo es un hombre muy inteligente, pero la falta de alicientes le hace caer en una depresión y queda encamado. 

Da la casualidad de que al pueblo llega un nuevo maestro amante de los libros que, ante los ruegos de la madre del pastor, le presta El Quijote, de cuya lectura saldrá trasnformado. Después, El Capital, de Marx, y cuál no será su sorpresa cuando al leer en voz alta, constata que sus cabras prestan más atención a Cervantes y sus ovejas a Marx.

Sobre esta premisa se construye un libro encantador, tierno, muy rural, lleno de autenticidad, en el que se cuestionan cosas como el poder transformador de la cultura, -sobre todo de los clásicos-, el derecho a la utopía, la valía de la democracia...

Es una obra divertidísima que coge mucho vuelo con la creación por parte de Mateo de la "Ínsula de la Esperanza", especie de comuna colectivizada al estilo Barataria, que sorprende en cada frase por su acierto en la toma de decisiones para llevarla a cabo, su tono quijotesco, como ya hemos dicho, y su finísimo sentido del humor.

Pero la llegada de la guerra civil hará que sus habitantes se preparen para defenderla a muerte -por amor a la cultura, por lo que les costó llevarla a cabo siendo prácticamente analfabetos y sin medios, por lo que representa-...

Nada falta ni sobra en esta pequeña obra de arte que se lee con una sonrisa en la boca, cuando no carcajada, de cabo a rabo.

Exquisita, primorosa, una delicia.

#reseña #elclubdelecturadelrefugioantiaereo #annielyons

Acabo de leer "El club de lectura del refugio antiaéreo" (Ed. Planeta, 2023, 397 páginas), de Annie Lyons.

Es un libro que me regalaron estas navidades con toda la buena intención del mundo. Lo tenía todo para gustarme: segunda guerra mundial, clubs de lectura, mundo anglosajón, referencias literarias a tutiplén... pero digamos que no va a ser una de mis lecturas favoritas de este año, ni de lejos.

Es un intento bienintencionado de agradar, en el que "todo el mundo es bueno, todo el mundo es mejor". Los ingleses, ya se sabe, lo arreglan todo con una taza de té, y aquí se derrama por las páginas. 

Esa niña judía alemana que sus padres envían a Londres para salvarle la vida... esa librera viuda y su perro Hemingway que la acogen, esos vecinos tan british que acuden al refugio cada noche con un libro y ¡una taza de té!

En fin, no hay por dónde cogerlo: dulzón, almibarado, poco profundo, previsible, muy muy insustancial.

Solo se salva por las abundantes referencias literarias y las citas que prologan cada capítulo (les he fotografiado algunas).

Curiosamente lo he leído estando convaleciente, y tanta bonhomía, generosidad, ternura y compasión (sobre todo después de que venía de leer "La chica de al lado", uffff), ha sido como un bálsamo curativo, un pequeño ratito de relax sin complicaciones, talmente como un té inglés.

Calificación: Totalmente postergable.

#reseña #lachicadeallado #jackketchum

Acabo de leer "La chica de al lado" (2006, La factoría de ideas, 2020), de Jack Ketchum.

¡¡Uffff, cuánto me cuesta hacer esta reseña!!

Me metí de lleno en la lectura sin saber de qué iba, solo que era un libro "fuerte", de los que a mí me gustan. No sabía que está basado en una historia real, parece que mucho más fuerte aún que la novela.

De todas formas, creí poder con lo que allí se me contara, pero... no ha sido así.

Después de leer libros duros de todo tipo, especialmente sobre la vida en campos de concentración nazi, que es mi monotema, creí que superaría este. Sucedió cuando llevaba poco más de la mitad. Sobrepasada por la crueldad de la historia, empecé a leer en diagonal para ahorrarme algún mal trago, pero no fue posible, todo el texto lo era, así que decidí abandonar. De las pocas veces que lo hago.

No me vi con fuerzas para seguir a estos niños, liderados por esa madre/vecina, en su escalada hacia el horror absoluto.

Sentía que si seguía leyendo yo también sería cómplice, como lo fue David, que sabía y no hacía nada.

El autor, que escribe maravillosamente bien, tiene la cualidad de ponernos en esa tesitura: miradas cómplices.

Nos planteamos muchas cosas al leer esta obra, pero la básica es: "¿Es el ser humano intrínsecamente malvado y solo le salva esa pátina de civilización que hace que nos podamos relacionar sin aplastarnos los unos a los otros?

Es inquietante saber que esto ocurrió, en un barrio normal de un país muy desarrollado, y que los autores fueron niños, guiados en este caso por una mujer entrando en la locura. Pero, ¿no les recuerda a "El señor de las moscas"? Ahí los niños estaban solos, ¿surgió espontáneamente la maldad de los seres humanos?

No pude, no pudo ser, no fue... Me ha desbordado este libro, nunca lo olvidaré.

#reseña #blackwater #michaelmcdowell

Acabo de leer "La riada" (Libro 1 de 6 de la serie "Blackwater", Ed. Blackie Books, 2024, 272 páginas), de Michael McDowell.

No entiendo el revuelo, de verdad que no. Me aburrí soberanamente leyendo esta corta novela, no la abandoné porque raramente lo hago y porque quería saber si me estaba perdiendo algo. Después llegué al final, y fue tal la sorpresa que decidí abordar el 2 ("El dique"). 

¡Pero hasta aquí!

He abandonado "El dique" en el 68% de la lectura, no me interesa esta vez cuál será el final y no quiero saber nada más de la saga.

A ver... Esta es una opinión muy particular, pero a mí que no me vendan como el gran descubrimiento del año una obra escrita hace bastante, que pasó sin pena ni gloria (muy justificadamente, en mi opinión), y que ahora quieren relanzar, supongo que por motivos pecuniarios.

Este cruce entre Dumas y Lovecraft (¡anatema!!), entre Stephen King y García Márquez, es un dicho tan disparatado que cae por sí solo. Con su poquito de realismo mágico, su poquito de terror, su algo de suspense y su intención de conmover al estilo Dumas, esta obra no destaca en ninguno de los cuatro puntos anteriores. Simplemente gente de Alabama contando sus pequeñas cotidianidades (que el autor quiere convertir en tragedias universales), usando el sentido común propio de las gentes del campo y haciendo hincapié en las relaciones familiares, principalmente de las mujeres, en especial de suegra y nuera, ¡mira tú qué novedad!

Es un folletín de los raros, que únicamente ha levantado un poco el vuelo cuando me recordaba la simpleza de las conversaciones entre Lennie y Georges en la estupenda "De ratones y hombres" (Steinbeck, 1937).

Ustedes me dirán que debía haberme leído la saga entera antes de dar tan drástica opinión, pero resulta que tengo en alta valía la vida que me queda y su tiempo -limitado- para leer, y no quiero desperdiciarla así.

Espero no haber molestado a nadie, respeto otras opiniones (de hecho, casi todas, pues prácticamente son opuestas a la mía), pero para mí "así son las cosas, y así se las he contado", que dirían en cierto programa televisivo bien conocido.

Ni me atrevo a preguntar qué opinan...

#reseña #lasmadres #carmenmola

Acabo de leer "Las madres" (Alfaguara Negra, Inspectora Elena Blanco 4, 2022, 464 páginas), de Carmen Mola.

Bueno, pues al fin he terminado la saga de "La novia gitana", con sentimientos encontrados en cada uno de los 4 libros que les he reseñado.

Me reafirmo en lo dicho en las anteriores críticas: hay que prosternarse ante estos tres genios. Que hayan escrito semejante tetralogía es de nota. Todas contienen un ritmo trepidante que no decae en ningún momento. Todas elevan la tensión al máximo. Son creativas dentro de los estándares del género.

Ahora bien...

El lenguaje, el estilo, la creatividad narrativa, todo en suma, está al servicio de lo anterior. Nada que innovar, nada que distraiga del objetivo principal: que el lector no pueda soltar el libro.

Si esto no fuera tan importante para los autores, creo que podrían haber hecho algo grande. Así ha quedado como algo muy a tener en cuenta en la panorámica del trhiller español, y será recordado como el atrevimiento supremo, el llegar más allá de lo permitido hasta ahora, cruce de todos los puentes, morbo máximo.

"Las madres" ni es mejor ni peor que los anteriores, es calcadito en todo lo expuesto arriba, aunque imaginación en la forma de presentar los crímenes de turno, no les falta.

¿Si los recomiendo? Sinceramente, hay muchas mejores cosas que leer, pero...

si son amantes del género, pueden quitarse el gusto con "La novia gitana", quizá es un poquito mejor que los demás.

#reseña #hierba #keumsukgendrykim

Acabo de leer "Hierba" (Reservoir books, 2022), de Keum Suk Gendry-Kim.

¿Qué decir de "Hierba" que no se haya dicho ya?

Es la historia de Lee Ok-Sun, joven coreana que durante la guerra del Pacífico fue usada como "mujer de consuelo" para las tropas del ejército imperial japonés. 

Este eufemismo es el manejado en vez de "esclavas s3xuales". Conocemos la historia de una joven de ascendencia extremadamente humilde que fue vendida a sucesivas familias adoptivas, hasta que es llevada a la fuerza a la base aérea donde ejerció su trabajo de   "consuelo".

Está basada en las entrevistas que la autora mantuvo con la protagonista en una "casa de compartir", donde vivió con otras supervivientes. 

La obra, literariamente hablando, es muy sencilla, de frases cortas y poco elaboradas, como si se estuviera contando a un niño. Este estilo naíf contrasta con lo narrado, de una brutalidad apabullante, pero la grandeza de esta obra está en la delicadeza de las imágenes, que en ningún momento muestran el horror que viven las protagonistas. Cuando eso sucede, las viñetas son negras o se refugian en la naturaleza; nunca vemos las escenas de palizas, vi0laciones, intentos de suicidi0s, abort0s...

Todas son en blanco y negro, reflejando así la desesperación, la oscuridad y la soledad de estas vidas.

La mayor aportación de la novela es la rotundidad de estas imágenes y el poner sobre la mesa uno de los episodios más vergonzosos de la historia reciente: la literatura como herramienta poderosa de memoria histórica y de feminismo.

Aunque me hubiera gustado que la parte literaria hubiera sido más elaborada, ha resultado una lectura muy recomendable. 

#reseña #adultos #marieaubert

Acabo de leer "Adultos" (Nórdica, 2022, 200 páginas), de Marie Aubert.

Es la historia de Ida, una arquitecta soltera de 40 años que se está planteando congelar sus óvulos para tener hijos, por si tiene pareja, para tener una familia perfecta, porque sus amigas los tienen, porque es lo que se espera de ella...

Los porqués, los para y los por si... se alternan en los pensamientos de esta mujer que lo tiene todo y ansía lo que no conoce.

La historia se desarrolla en la cabaña de verano de la familia, donde la esperan sus padres y su hermana... ¡embarazada!

Esto será el detonante que sacará a flote lo peor de ella, mostrándola como una persona egoísta, poco empática y sobre todo muy celosa.

Tiene celos de la vida de los demás, lo que le impide disfrutar de la propia, pero, como hija única, lo que más me ha llamado la atención han sido los celos de su hermana. Yo tengo idealizada esa relación, claro, pero parecen más que frecuentes los celos fraternales.

En este caso, el carácter de Ida se va agriando y resulta un personaje insoportable y antipático.

Una buena disección de las familias modernas, sin más, no les busquemos tres pies al gato que aquí no los tiene.

Correcta, pero también olvidable.

#reseña #unacuestionpersonal #kenzaburooe

Acabo de leer "Una cuestión personal" (1989, Anagrama 1999, 190 páginas), de Kenzaburo Oé.

En esta pequeña gran obra con tintes autobiográficos, se nos plantea uno de los grandes dilemas de la humanidad: ¿dejar vivir a tu hijo, seguramente como un vegetal, dadas sus deformaciones congénitas, o dejarlo  morir para que no sufra y no haga sufrir?

Esto es lo que le sucede a Bird, nuestro protagonista, que durante 3 días tendrá su particular bajada a los infiernos, mientras decide, cual Ser Supremo, su veredicto.

Es desgarrador seguir los pensamientos destructivos y autodestructivos de este padre cuyo mayor sueño en la vida es conocer África, cosa que ya no podrá hacer si el bebé vive.

África se convierte en el leitmotiv de toda la obra, en el símbolo de todo lo que tendrá que dejar de lado si su hijo sobrevive.

Este chico de 27 años tiene que madurar de golpe, el monstruo de la responsabilidad ha venido para quedarse.

Introspectiva al estilo japonés, me ha recordado mucho la obra de Dostoyevski y sus grandes dilemas morales.

A ratos he desconectado de las actividades absurdas, desde mi propia cultura, que realiza durante estos tres días antes de tomar su decisión (por cierto, su esposa no sabe nada, es ninguneada en la obra como si no formara parte de la ecuación; eran otros tiempos, pero ¡vaya con Oé!).

Ya he hablado varias veces de mi distanciamiento con la literatura nipona, que intento mejorar siempre que puedo. Eso de que el protagonista tiene pensamientos profundos y, de momento ve pasar dos garzas por el cielo, por ejemplo, y se le va el santo al cielo, nunca mejor dicho, y divaga y va a lugares que no llevan a ningún sitio, no es algo para mí. Son como parones, como lugares fríos y asépticos que cortan la trama en trocitos pequeños que me cuesta recomponer. No sé expresarme mejor, pero estoy en ello, intentando comprender esa cultura tan lejana a mis gustos y forma de ser.

Exceptuando eso, la obra me ha gustado; Oé tiene cosas que decir y aporta nuevas perspectivas a los temas recurrentes de la humanidad. La recomiendo, y si ya os gusta la literatura asiática, mejor que mejor!

#reseña #lanena #carmenmola

Acabo de leer "La nena" (Alfaguara Negra, Serie "La novia gitana, 3", 2020, 392 páginas), de Carmen Mola.

Estos señores que están detrás del seudónimo Carmen Mola, han traído de la mano la peor parte del ser humano, y lo han hecho en forma de libros adictivos, de una crudeza extrema, donde no hay piedad ni para los justos.

De los tres que llevo leídos hasta ahora, este me parece el más brutal, es sencillamente escalofriante.

Si "La red púrpura" me recordaba el tema de la película "Tesis" de Amenábar, esta me retrotrae a los tiempos de "La matanza de Texas", pero con un plus que no les pienso desentrañar, no por crear suspense, sino por pura repulsión.

Esta turbia e impactante historia , con personajes siempre al límite, pone de relieve las anomalías extremas, en las que parece que estos tres autores son maestros.

Macabra hasta decir basta, alucinante, impactante, es imposible permanecer ajeno a lo que sucede en estas páginas.

Por eso estoy tan enfadada conmigo misma, porque no puedo sustraerme al embrujo de estas novelas simples, fáciles de leer, sin complicaciones, pero con un morbo y unas situaciones límite que supongo subyacen en cada uno de nosotros y nos atraen irremediablemente.

No tengo forma de salir, leeré la serie completa, bien que me pese. Espero que la siguiente y última no sea tan desagradable como esta.

Nos vemos en la cuarta, sine remedium!

#reseña #laredpurpura #carmenmola

Acabo de leer "La red púrpura" (Alfaguara, 2019, 432 páginas), de Carmen Mola, seudónimo de Antonio Mercero, Jorge Díaz y Agustín Martínez.

Este es el segundo libro de la trilogía de la inspectora Elena Blanco. Es una novela que tienes que leer si, como a mí, se te queda cara de pasmada cuando acabas la primera.

Porque esta tríada, otra cosa no, pero adicción tiene, y mucha. Ya se encargan los autores de darte lo que el lector a veces necesita; algo ligero, que enganche y te haga pasar el rato olvidándote de los problemas diarios.

En este sentido, cumple a la perfección. Nos vamos a encontrar de nuevo con acción continua,  capítulos cortos, lenguaje coloquial y fácilmente entendible por cualquiera, sin florituras lingüísticas, solo al servicio de la historia.

Aunque no está del todo lograda, es interesante la parte en que se ahonda un poco sobre el pasado y los conflictos de algunos protagonistas, esto mejora la trama y añade capas que le dan profundidad.

Asimismo, se hubiera agradecido que se hubiera analizado más la red profunda y el apartado de las snuff movies, concepto que yo descubrí con la película "Tesis" de Amenábar.

En fin, como ya dije con "La novia gitana", libros de consumo pero que tienen su aquel, bien hechos, muy bien pensados para atrapar al lector.

Yo confieso que estoy ya leyendo la tercera parte, "La nena", y me quito el sombrero ante estos tres hombres que lo han logrado, porque ya les dije que a mí la novela negra como que no...

#reseña #elnadadorenelmarsecreto #williamkotzwinkle

Acabo de leer "El nadador en el mar secreto" (1975, Terapias verdes/Navona, 2017, 96 páginas), de William Kotzwinkle.

Demasiada contención para mí. Me refiero al lenguaje usado en el relato (es tan corto que no se le puede llamar novela). 

Supongo que la intención era mostrar el dolor de estos padres con la mayor economía posible de recursos, lograr que el lector empatice con este nadador en el mar secreto.

Se trata del primer parto de un matrimonio joven. Es una historia triste que te deja un regusto amargo. Parece que el autor la escribió después de perder a su hijo en circunstancias similares, y lo hace sin caer en la autoindulgencia o el sentimentalismo.

Sin embargo, aunque es un libro que debía haberme conmovido profundamente por el tema, las circunstancias y el final, no ha conseguido llegarme a las entrañas. Me ha dejado un poco fría. Donde todo el mundo ve sensibilidad, metáforas y poesía, yo veo prosa distante y desapasionada.

Desde luego para mí no es un "ineludible" como quiere vendernos la editorial.

#reseña #lanoviagitana #carmenmola

Acabo de leer "La novia gitana" (Alfaguara Negra, 2018, 408 páginas), de Carmen Mola.

¡Bueno, pues no ha estado  mal!

Después de resistirme bravamente y de hacerles saber que la novela negra no es mi género, he caído en esta lectura después de verla por todas partes y querer tener una opinión sobre ella.

Esto es un producto de marketing muy bien hecho. La escritura es correcta, sin alharacas ni florituras, no hay literatura como tal, simplemente descripción de personajes y hechos y un ritmo trepidante, totalmente adictivo, basado en capítulos cortos que te hacen leer un poco más antes de cerrar el libro.

Pero... está bien conseguido. No tiene nada que envidiar al género nórdico que tan de moda está en libros y series.

Es nuestro, es local, te identificas con los caracteres de los personajes porque pueden ser los de tus vecinos, con las calles de Madrid que seguramente conoces, con las expresiones, con el contexto...

¿Que hay pegas? Las hay. 

- Clichés en los personajes: esa inspectora con trauma incorporado, bebedora y promiscua, es de manual. Como lo son la subordinada borde, la cerebrito informática, el cachas, el experimentado... Lo del CSI más o menos, pero made in Spain.

- El m0rbo y la famosa vi0lencia explícita, ¡pues no es para tanto! He encontrado en otros libros, que no avisan, mucho más.

- ¿Que es traicionera la novela, pues sí, porque te lleva a un final totalmente inesperado y, de verdad de verdad, que no puedes no leer la continuación (que yo ya he empezado), 

y ... no es mi género la novela negra 

y ... sé que no es el máximo exponente de la misma

y... sé que me han manipulado

... pero, ainss, la carne es débil, tendré un mal momento, qué sé yo...

#reseña #limpia #aliatrabuccozerán

Acabo de leer "Limpia" (Lumen, 2023), de Alia Trabucco Zerán.

Es la historia de una chica "limpia, de buena presencia y alfabetizada" (como exigen en el anuncio) que deja a su madre en el sur y entra a trabajar de interna en una casa acomodada en Santiago de Chile.

Lo que iba a ser algo provisional y transitorio, se convierte en 7 años de trabajo esclavo. Así lo vive Estela y así lo percibimos nosotros a través de su narración:

Esas 8 horas de trabajo de los "señores" frente a las 24 de la empleada de hogar. 

Ese chalet con piscina frente al zulo anejo a la cocina donde duerme la criada.

Ese limpiar la ropa sucia de los demás, los cuartos de baño, ponerles el plato delante de su sitio en la mesa... 

Los tiempos han cambiado, pero existen muchas clases de esclavitud.

La historia está contada como un monólogo en el que Estela interpela repetidamente a sus interlocutores, no sabemos si es a los lectores, o a un jurado que juzga la muerte de la hija de la casa, hecho con el que empieza la historia.

El caso es que gota a gota, como en una tragedia griega, asistimos a la eclosión del drama. Todo nos acerca al desenlace fatídico: la perra callejera, la invasión de ratas en el ático, el inquietante carácter de la niña, las inconvenientes confesiones del jefe de familia, el errático comportamiento de la madre...

Y la imposibilidad de Estela de soportar todo eso por más tiempo.

Todo se alía para que asistamos a un final, no por anunciado menos trágico.

Después de "Ceniza en la boca" de Brenda Navarro, me ha vuelto a sacudir esta novela sobre servidumbres. Da igual que sea una inmigrante, como es el caso de la novela de Navarro, o una oriunda, como es este. Hay que ponerse en la piel del sirviente para comprender lo injusto de canjear todo tu tiempo por poco dinero, esos flecos de desprecio por los de abajo, por los que te friegan el water, por los que literalmente borran tus huellas de porquería de este mundo.

Es una novela negra, ácida, muy dura, de las que no puedes dejar de recordar porque te hacen replantearte cosas, cosas que te tocan más de cerca de lo que pensabas; las servidumbres de las que has gozado alguna vez, por ejemplo.

"Libros-sacudida" los llamo yo a falta de mejor nombre.

¿Algún libro que les haya "sacudido" y quieran compartir conmigo?

#reseña #elpapelpintadoamarillo #charlotteperkinsgilman

Acabo de leer "El papel pintado amarillo" (1891, Ed. Alpha Decay, 2023. 96 páginas), de Charlotte Perkins Gilman, y prólogo de Maggie O´Farrell.

Considerada una de las obras emblemáticas del feminismo, este relato nos habla de una mujer que después de dar a luz tiene depresión postparto.

Su marido, que es médico, consulta a un neurólogo y entre los dos consideran que el mejor tratamiento es aislar a la mujer en una casa de campo y prohibirle cualquier actividad física o intelectual. Solo descanso y vida contemplativa. 

Ya se sabe, hay que cuidar al sexo débil. lo que presupone una debilidad mental en la mujer que desemboca, naturalmente, en una prohibición absoluta de agitación intelectual. No puede siquiera leer ni pintar, sus actividades favoritas.

Está basada en su vivencia personal y escrita como aviso para navegantes.

La figura protectora del marido, que infantiliza a su mujer y la recluye en una "casa de muñecas", está perfectamente definida. Como lo está el avance de la enfermedad, en la que la paciente se obsesiona con el papel de la pared y sus figuras amarillas. Es aterrador seguir la mente de ella, cómo se va hundiendo, trastornando, obsesionando en su enajenación, y cómo todo esto desemboca en un final magistral.

En sus palabras: "Con este relato no pretendía conducir a nadie a la locura, sino salvar a otras personas de ella".

Denuncia desoladora de los métodos psiquiátricos de la época y del estado de desamparo absoluto en el que se encontraban las mujeres ante estas situaciones.

Una novela necesaria y con una pluma sobresaliente.

#reseña #laseñoradalloway #virginiawoolf

Acabo de leer "La señora Dalloway" (1925, Alianza 2003, 224 páginas), de Virginia Woolf.

"No eres tú, soy yo". Esta famosa frase con la que rompen muchas parejas, resume a la perfección mi impresión sobre esta obra.

"No es ella" porque comprendo la importancia del famoso "flujo de conciencia" y su influencia en los escritores posteriores. Esos monólogos interiores donde los de la protagonista se entrecruzan con los de los otros personajes, sin cortes, sin avisos. Ese narrador omnisciente que se alterna con el omnisciente indirecto. Esa narración no lineal en la que se alternan sueños.

"No es ella" porque es una de las mayores exponentes de la escritura modernista. Porque refleja a la perfección la sociedad de la época, y trata los grandes temas de la humanidad: la guerra, la depresión, el suicidio, el lesbianismo, el feminismo, la necesidad de mantener las apariencias...

Todo sucede en un solo día y sucede bien, y es prolijamente contado, pero...

... "Soy yo" porque es demasiado el esfuerzo para lo que he hallado en estas páginas. 

La novela es exigente, debes poner toda tu atención. Eso en principio no es problema para mí, por lo que he llegado a la conclusión de que el problema es la forma de dar vueltas y vueltas a lo mismo, de dar importancia a las mayores nimiedades una y otra vez, de que el tema sea la fiesta de una señora de clase alta cuya mayor preocupación es que todo salga bien.

Sé que eso encubre muchos otros temas, como la vacuidad de la existencia de la clase alta de la época, el estrés postraumático, la soledad, el paso del tiempo, la añoranza del amor perdido, la posibilidad de que nuestra s3xualidad no esté tan definida como creíamos... Pero aún así...

En fin, Virginia, sé que fuiste una gran escritora vanguardista, pero no eres MI escritora, bien que lo siento.

¿Saben cómo he llegado a esta conclusión? Porque después de unos días de terminar la novela y sopesar sus pros y contras, me pregunté si la volvería a leer. Mi respuesta fue un NO, así con mayúsculas.

#reseña #lasmariposasnegras #gabrielkatz

Acabo de leer "Las mariposas negras" (Salamandra, 2023, 256 páginas), de Gabriel Katz. 

Esta cruda historia de dos asesin0s en serie empieza fuerte, con la humillación pública de una pr0stituta embarazada de un alemán al terminar la Segunda Guerra Mundial. 

De ahí nace Solange, que será señalada en su niñez igual que su madre.

En el colegio conoce a Albert, huérfano expulsado de todos los centros.

Entre estos dos marginados surge una amistad que, con el paso de los años, se convertirá en un amor enfermizo.

El primer asesinat0 lo comete Albert para defender a Solange de una vi0lación. Ellos mismos quedan sorprendidos del subidón que eso les supone y, a partir de ahí ya no sabrán parar.

Peluqueros en su propio negocio durante todo el año, es en verano cuando se dedican a viajar y a perpetrar sus crímenes, siempre con la excusa de que los hombres (siempre son hombres) a los que matan se lo merecían por buscar sex0 fácil con Solange. 

Sin llegar a las profundidades morales y metafísicas de la pareja de asesin0s de "El diablo a todas horas" de Pollock, estos Bonnie and Clyde franceses resultan personajes muy creíbles y bien diseñados. La lejanía y hermetismo de Solange casa perfectamente con ese Albert rendido a sus pies, esclavo fervoroso que no merece el final que tiene.

Un poco sorprendente ese final, por cierto, lo que no quita valor a esta aportación novedosa al thriller convencional, al que yo siempre llamaré "los asesinos de las tijeras".

Hay miniserie en Netflix.

#reseña #84,charingcrossroad #helenehanff

Acabo de leer "84, Charing Cross Road" (Anagrama, 2002, 128 páginas), de Helene Hanff.

Es la historia verídica de las cartas que la autora escribió a una librería de Londres, situada en la calle que da título a la obra.

Ella pide libros raros, mayormente de autores ingleses, y ellos le contestan y le envían los paquetes. No hay más trama que esa, así que ¿dónde está el misterio? ¿Por qué tanta ruido con este libro?

¡Ayy, amigas y amigos, porque esas no son cartas cualesquiera!

En primer lugar, Helene es una extravagante escritora neoyorquina con una pluma mordaz y un humor un tanto grueso al principio, que choca con la finísima flema inglesa, provocando situaciones de lo más chocantes.

Nunca lee ficción: "Jamás he conseguido interesarme por cosas que sé que jamás les ocurrieron a personas que nunca han vivido".

Afirma también que, a pesar de gustarle mucho la Historia, no lee ningún libro que no cuente un escritor que viviera en aquella época.

Pues bien, a esta remitente le contesta un tal Frank Doel, uno de los libreros de 84, Charing... un perfecto caballero inglés, contrapunto ideal a tan alocada dama.

La relación epistolar va creciendo en confianza y ¡en libreros! Ya le escriben algunos otros empleados, aunque siempre Frank será el más asiduo.

Asistimos durante dos décadas a los imposibles (y económicos, Helene nunca tiene dinero suficiente) pedidos de libros, que se van convirtiendo en amistad, confidencias, confesiones... hasta llegar a un final que te deja el corazón en un puño.

Es curioso como una escritora que nunca se pudo ganar la vida decentemente con sus obras de teatro, sus guiones para televisión, sus libros infantiles... llegó a la fama con estas cartas que su editor la animó a publicar.

¡A sus pies, señor editor, le debo una de las lecturas más deliciosas que he tenido en mis manos!

Hay peli en Prime Video de compra o alquiler, protagonizada por Anne Bancroft y Anthony Hopkins, ¡ahí es nada!

#reseña #cenizaenlaboca #brendanavarro

Acabo de leer "Ceniza en la boca" (Sexto Piso, 2022, 196 páginas), de Brenda Navarro.

Una novela fuerte, desgarrada, que cuenta la inmigración desde dentro, desde la perspectiva de una mexicana que emigra a España.

La protagonista, cuyo nombre no sabemos nunca, queda en México siendo niña con sus abuelos y al cuidado de su hermano pequeño. Su madre los deja para "hacer las Españas", es decir, para hacer una vida mejor en este país y volver a por ellos cuando su situación mejore.

Esta interrupción de su infancia, esta maduración abrupta, marcará definitivamente el carácter de la protagonista; la volverá brusca, fría (menos con su hermano), arisca, en guerra perpetua con el mundo. No le faltan motivos para ello. Su vida en México es miserable pero, cuando al fin su madre los lleva con ella a España, su vida sigue siendo miserable y además en un país que no es el suyo.

Nos imaginamos la inmigración como una forma de vida que no querríamos protagonizar jamás, pero tiene que llegar Brenda para contarnos cuán desgarradora y desarraigada puede llegar a ser. 

Sin dejar títere con cabeza, nos va contando los distintos trabajos que desempeña: canguro de niños, cuidadora de ancianos, limpiadora, interna...

Con crudeza nos habla del racismo y la xenofobia que encuentra allá donde va, porque "los españoles te ofrecen su casa, pero nunca te dan la dirección". Así de brusca es Navarro, así de sincera.

Así nos vamos planteando cuestiones sobre las que normalmente pasamos de puntillas, así comprendemos el suicidio de su hermano como respuesta a la falta de horizontes, a la sensación de no pertenecer a ningún sitio.

Dura, durísima novela que nos hace reflexionar sobre el "yo no soy racista" que todos hemos dicho alguna vez. Revisemos nuestras creencias, leamos lo que dice Brenda y veamos si la mantenemos.

No sé si conocen a esta autora, dicen que "Casas vacías" es su mejor obra, ¿la recomiendan?

#reseña #deratonesyhombres #johnsteinbeck

Acabo de leer "De ratones y hombres" (1937, Vicens Vives 2014, 160 páginas), de John Steinbeck.

Es una brevísima novela que cuenta la historia de dos braceros -Lennie, retrasado mental, y George su espabilado amigo y cuidador- que recorren California trabajando de rancho en rancho en la época de la Gran Depresión. Parece estar basada en las experiencias del propio autor como vagabundo en los años 20.

 

No me puede haber gustado más esta tierna historia entre estos dos hombres. Ha sido polémica desde su publicación, estando varias veces prohibida en diversos países por contener supuestamente lenguaje vulgar, ofensivo y con estereotipos raciales.

Fíjense que yo he encontrado justamente todo lo contrario: un canto a la tolerancia, a la amistad y a la ternura entre los seres humanos.

Me ha conquistado la historia pero también la forma de contarla. Steinbeck no necesita saltos en el tiempo, flashbacks, faltas de puntuación y otras estrategias de escritura que tan de moda están ahora, y que parecen asegurar la calidad y la actualidad de las obras literarias.

Con una historia lineal, un lenguaje sencillo y una falta absoluta de florituras improcedentes, Steinbeck nos habla de los grandes temas de la humanidad: la amistad, la diferencia, el desempleo y el desarraigo, los sueños del hombre, la fatalidad, la muerte, la culpabilidad...

Con dos pinceladas nos dibuja a unos personajes inolvidables: Lennie quedará para siempre en el imaginario colectivo como representación de la inocencia y la fuerza bruta.

He sufrido mucho con esta lectura, porque una sabe que los sueños no siempre salen bien, y que el amor de Lennie por las cosas suaves -los ratones, los conejos, el terciopelo de la mujer del hijo del dueño- traerá de la mano la tragedia.

Inolvidable final, de los que emocionan hasta las lágrimas, como inolvidable es esta lectura, con su poquito de misoginia y todo, no se vayan a creer, recuerden que estábamos alrededor de los años 30 del siglo pasado.

Hermosísima, imperecedera, imborrable.

¿La conocen? ¿Qué les pareció?