#reseña #gentenormal #sallyrooney

Hace días que terminé este libro y aún no sé muy bien cómo calificarlo.

No es un mal libro, pero tampoco es un descubrimiento.

Esta historia de amor entre milenials es una oda a la falta de comunicación. Marianne y Connell -estos amigos/amantes que se encuentran y desencuentran a través de los años-, no hallan la manera de aclarar su situación, llena de malentendidos y silencios. Y... en esto consiste la novela: tienen una relación, se separan, se vuelven a juntar, y así... ¿Tan difícil era tener una conversación para aclarar las cosas? Personalmente, me sobraron dos o tres de estos vaivenes, no había evolución en ese vínculo.

Rooney escribe bien, sabe diseccionar con maestría los sentimientos de la gente, quizá con demasiada minuciosidad, se hace repetitiva, la trama avanza en círculos, y los personajes no aprenden de sus errores, que cometen una y otra vez.

Se desperdicia el material del que se parte: Marianne, de clase alta, arrastra los traumas familiares de abuso y desestructuración, Connell tiene problemas mentales, pero no se incide en esa problemática que podría haber explicado sus dificultades para relacionarse, todo se enfoca en la relación de los protagonistas,

Los personajes secundarios apenas se esbozan, incluso el hermano de Marianne, autor de los abusos, es ninguneado como si no tuviera importancia en el argumento, que, adivinen, vuelve a centrarse en esa relación tóxica entre el héroe y la heroína.

Y no es que esté mal que se hable largo y tendido sobre relaciones y sentimientos, de hecho Rooney lo hace bien, sin sensiblería, pero... se ha perdido la oportunidad de hacer una novela coral quizá memorable, los secundarios tenían su enjundia.

En fin, esto es lo que Rooney quería o sabía escribir y, en mi opinión, le ha quedado una novela para adolescentes con cierta calidad, aunque lejos de merecer la fama que ha obtenido.

#reseña #laasistenta #freidamcfadden

Algo va mal con esta novela; no puede ser que se haya hecho tan popular y que todo el mundo la alabe. Siento estar desempeñando últimamente el papel de abogada del diablo, pero es cierto y verdad que no doy una, de un tiempo acá, en la elección de mis lecturas... 

Y bien que lo siento:

- porque tengo hambre y sed de magia literaria y aquí no la hay.

- porque huyo como de la peste de los libros pasapáginas, y este es uno de ellos.

- porque paso de canal cuando emiten las películas de sobremesa domingueras, y mira por dónde acabo leyendo una.

- porque ya leí "Cincuenta sombras de Grey" y vi "Pretty woman"; no necesito un pastiche de las dos.

Señoras y señores, de verdad que he sentido vergüenza ajena al leer este libro: 

La trama es de primero de parvulario, de originalidad cero, ilógica como pocas, sin ninguna coherencia.

La escritura es repetitiva y, a menudo, bochornosa.

Los personajes planísimos e incluso molestos en muchas ocasiones.

Nunca hablo de las portadas porque me interesa más el contenido que el envoltorio, pero no puedo dejar de señalar esta, que te hace reír por lo obvia, ¡es que no deja nada a la imaginación! 

En fin, no pierdo más mi tiempo y no se lo hago perder a ustedes. 

Resumiendo: algo me dice que no voy a leer la segunda ni la tercera parte.

#reseña #eldescontento #beatrizserrano

Este libro trata sobre el vacío y la falta de ilusiones de su protagonista. Marisa odia su trabajo, tiene depresión y ansiedad y, en vez de aceptar la ayuda de especialistas, sobrevive insensibilizándose mentalmente con ansiolíticos y vídeos de Youtube.

Es una novela divertida, con una prosa irónica y un humor ácido que deja un poso triste. La foto de portada podría representar a cualquiera de nosotros en algún momento de nuestra vida laboral. Dice la contraportada que es "una radiografía magistral sobre las crisis vividas por cualquier persona que trabaja". Demasiado grandilocuente en mi opinión. Marisa tiene un trabajo privilegiado, y también lo es su sueldo, así como las veces que puede ausentarse sin permiso, encerrarse en su despacho a hacer lo que le dé la gana (que es, básicamente, ver vídeos de Youtube), en fin, que sus problemas son los de cualquier pobre niña rica del primer mundo. El trabajo la define, toda la historia consiste en las continuas quejas sobre él, que parece ser el eje central de la vida de Marisa (cosa que también debería hacerse mirar)., .

Lo que yo he echado en falta en la novela es la evolución de la protagonista, que considera que es perfectamente normal sobrevivir una vida a medias sin querer buscar las razones de su malestar mental. No hace nada para cambiar su situación y salir de su zona de confort, prefiere adormecerse en la rutina.

Aunque la novela empieza muy bien como crítica al sistema capitalista y el corporativismo actual, termina siendo repetitiva y llena de lugares comunes. La última parte sobre todo es demasiado exagerada, con un final casi esperpéntico que ahonda en ese adormecimiento para no buscar soluciones a los problemas.

En resumen, una novela urbana, pesimista y llena de estereotipos, bien escrita, con una trama entretenida y algunas situaciones graciosas que me ha recordado inevitablemente a "Mi año de descanso y relajación" de Otessa Moshfegh, aunque la excelsa creación del mundo onírico y cerrado de esta última autora, esté a años luz de la modesta radiografía del desánimo laboral de Beatriz Serrano.

#reseña #elfantasmaylaseñoramuir #radick

Este es un libro con "encanto", esa es la palabra que mejor lo define. No es gran literatura y no vas a salir transformada después de leerlo. Es un libro divertido, pero no particularmente profundo. Es un cuentecito ligero, con su humor inglés y su poco de romanticismo.

Es ese inocente romance a través de los años entre una joven viuda y el fantasma del marinero cuya casa alquila, lo que aporta una ternura fuera de lo habitual.

Un romance, por cierto, que no se ha explotado como debiera en mi opinión. Esa relación, con sus conversaciones hilarantes, está un poco desaprovechada, eclipsada por otros personajes y subtramas que no tienen ni de lejos su atractivo.

Algunas de ellas son la dificultad para las mujeres de llevar una vida solitaria e independiente, criar solas a sus hijos, o intentar pasar de puntillas sobre el problema de que no todos ellos te gusten (como es el caso del mayor, inquietantemente descrito).

Pero, en general, esta novela feel good, a medio camino entre la comedia romántica y la costumbrista, es bastante disfrutable y placentera. Quizá no tanto como la versión cinematográfica de Mankiewicz (1945), absolutamente encantadora y que pueden ver, previo alquiler o compra en Amazon Prime.

En todo caso, los puntos fuertes de la novela son el personaje del capitán, de recio carácter y que se convierte en la brújula moral de la historia, y sobre todo, su perfecto final, broche de oro para esta sencilla obra sin más pretensiones que ser una historia bien contada para reír y emocionarte, que no es poco, me parece a mí.

#reseña #mandibula #monicaojeda

Tengo sentimientos encontrados con esta novela. Por un lado me gustó la forma de contarla, ese lenguaje duro, turbio, denso, metafórico, lírico. Por otro, esa misma forma me cansó al final. En el último cuarto del libro estaba deseando que terminara, por lo que una de las cosas que le reprocho es su extensión; aquí también menos es más.

Tenemos como principio que una profesora de lengua y literatura ha secuestrad0 a su alumna. Con esta excusa se nos va a contar la vida de ambas y de las amigas de esta última.

Es una historia sobre chicas adolescentes en un colegio del Opus. Muchachas adineradas que han sufrido y sufren desatención parental,  y que empiezan a explorar el sentimiento del mied0. Se reúnen en un edificio abandonado donde realizan peligrosos retos.

Este es el centro del libro, el mied0 y sus manifestaciones en esta edad de excesos y prospecciones mentales. Se tratan también la s3xualidad y la vi0lencia, las relaciones tóxicas entre madres e hijas, entre hermanos, entre amigas, entre alumnas y maestras, creando un monstruoso universo de lo femenino.

Turbadora, lovecraftiana (con homenajes continuos a este autor), escalofriante, hipnótica... esa mandíbula que aprieta y aprieta, sacude y duele, es exigente con el lector: no es fácil saber quién habla, en qué tiempo estamos, qué significan esas osadas metáforas que la autora maneja con perfecta soltura, cómo encajan unas historias con otras... nada tiene sentido hasta que llegas al ensayo de Annelise para Clara la profesora, ahí entiendes todo, y es desde luego lo mejor del libro.

Esta obra incómodamente perversa, puede gustar o no -yo recomiendo que se abstengan los estómagos delicados-,  pero desde luego no dejará indiferente (aunque yo tenga la sensación de que me prometían algo genial y me lo han cambiado en el último momento por algo menos extraordinario).

#reseñas #numerodos #davidfoenkinos

En mi lucha por conocer a Foenkinos y entender las pasiones que levanta en IG, he llegado a este libro después de "Charlotte" y "La delicadeza".

El tema central es la historia de un perdedor, de un fracaso, la historia de todos nosotros en algún momento de nuestra vida.

Martín, el chico que estuvo a punto de encarnar a Harry Potter en la película, pasó a la historia como el eterno número dos, y Foenkinos nos cuenta aquí cómo encaró su vida a partir de este suceso.

Es verdad lo que dicen sobre este autor, en el sentido de que cada uno de sus libros es muy distinto de los otros. Desde "Charlotte", escrita íntegramente con frases cortas y puntos y aparte, sin párrafos largos, ni diálogos, pasando por "La delicadeza" escrita con muchas obviedades, pequeñas listas intercaladas en sus capítulos y notas a pie de página sin ton ni son, hasta "Número dos" en la que la escritura es sencilla, sin alharacas, al servicio de la historia y nada más -lo que he agradecido sobremanera-, cada una de estas novelas es muy diferente a las otras en fondo y forma. Eso me ha gustado: que un autor consagrado sea imaginativo y arriesgue así, me parece valiente.

El caso es que con cierta sensibilidad, el autor nos presenta los temas del juicio y las segundas oportunidades, nos hace reflexionar sobre la supuesta felicidad que debe imperar en nuestras vidas y cómo de ingestionable puede ser el no tenerla.

Esos son sus puntos fuertes. Débiles también los tiene: es reiterativo, tiene un final inviable, y es de escritura poco profunda -los hallazgos estilísticos son más bien escasos-.

Pensé que no me iba a gustar, pero no ha sido así; en algún momento de la lectura noté que las vivencias del protagonista tenían eco en las mías propias; esos momentos de comunión con el libro .ya saben, esos que corroboran lo de "leemos para saber que no estamos solos"-, hacen que la experiencia de abordar "Número dos" haya sido positiva.

#reseñas #ladelicadeza #davidfoenkinos

Me cuesta mucho hacer esta reseña por respeto a compañeras y compañeros que han hecho pública su admiración hacia este autor. No quisiera tener que decir esto, pero: "No me está gustando Foenkinos".

Leí "Charlotte" hace unos meses y me dejó más bien fría (podéis ver la reseña más abajo); "La delicadeza" le ha hecho bajar más puntos a mis ojos. 

Porque confío mucho en el criterio de esas personas que aseguran que es el autor de sus vidas, he comenzado a leer ipso facto (haciéndolo subir muchos, pero que muchos puestos en mis pendientes), "Número dos", una de sus obras más aclamadas. 

Pero vamos a "La delicadeza".

.- He encontrado "ligereza" en este libro, no "delicadeza". Se trata el tema del duelo y las historias de amor de una manera muy superficial, ñoña y poco trabajada. 

.- He encontrado sexismo. Nathalie es una cáscara vacía que se nos presenta a través de la visión de los tres hombres de la historia. Ella representa la feminidad, la belleza, la fragilidad. Esto hace que los personajes masculinos se sientan "viriles". Es un personaje plano, que no evoluciona, y sus interacciones con los demás representan siempre estereotipos de género.

.- He encontrado un personaje interesante, Markus, el único que denota cierta sensibilidad, pero no es aprovechado por el autor, y pronto se ahoga entre los demás.

.- He encontrado un personaje absurdo por irreal, el jefe de Nathalie. Su comportamiento no tiene base, porque actúa de tal manera que en la vida real estaría ante los tribunales, mientras que aquí se le da visos de normalidad.

.- Y me he encontrado, desafortunadamente, con un estilo de escritura que me irritó sobremanera, especialmente esas pequeñas listas que salpican la historia y se suponen divertidas, o esas notas a pie de página totalmente innecesarias y que el autor cree ocurrentes y yo cursis.

No sigo por deferencia a mis admiradas/os comentaristas, y me dispongo a leer -quisiera decir que sin ideas preconcebidas, pero no sé si lo conseguiré- "Número dos", porque prácticamente todo IG no puede estar equivocado.

Téngame paciencia.

#reseña #dentrodecasa #lisajewell

-"¡No, Lisa, no! Escribir un buen libro no es poner mogollón de personajes que aparecen y desaparecen como el Guadiana. No es crear una trama cuanto más inverosímil mejor y que da más vueltas que la noria de mi pueblo. No es contar una historia a tres voces para dar una pátina de escritura moderna y sesuda. Y, desde luego, no es pergeñar finales apresurados e imposibles porque ya no sabemos lo que nos llevamos entre manos."

Esto es lo que le diría a la autora si la tuviera delante.

En primer lugar, ¿para qué tantos personajes si los que deberían haber sido descritos con más detalle no lo fueron, y a los que no tenían importancia se les dedicaban varias páginas totalmente innecesarias? En todo caso, su desarrollo es superficial, se nos antojan todos iguales. 

En segundo lugar, la trama es de novela juvenil (con un lenguaje ad hoc), con un manejo del foco narrativo muy mejorable. Si todo es confuso, el final, en su afán de rizar el rizo, es casi esperpéntico. El libro está lleno de sucesos aleatorios, personajes y tramas que no encajan bien, falta coherencia y credibilidad.

En tercer lugar, la historia está contada desde tres puntos de vista. Puedo aceptar el de Libby y el de Henry, pero para qué meter la voz de Lucy que no aporta interés alguno? La historia de esta última se mete con calzador y se rellena con toda clase de desgracias, para convertirla al final en personaje clave/sorpresa, con un giro innecesario de la trama muy propio de los  folletines del siglo XIX.

Y en cuarto lugar, la autora tarda una eternidad en relacionar a los personajes y, cuando por fin se revela el núcleo de la historia, resulta ser del todo increíble, folletín en estado puro, cero credibilidad, un triple salto mortal con muy mala resolución.

En resumen; demasiado largo, demasiados puntos de vista, clichés que no vienen al caso (embarazos adolescentes, gay malvado), y un final que da risa en lugar de emocionarnos ("-como supongo que pretendías, Lisa").

En fin, creo que queda claro que el estilo de Lisa Jewell no es para mí, pero lean otras reseñas, yo soy minoría, a la gente parece encantarle.

#reseña #recursosinhumanos #pierrelemaitre

Acabo de leer "Recursos inhumanos" (Alfaguara Negra, 2017, 400 páginas), de Pierre Lemaitre.

Este libro es un poco diferente a lo que llevo leído de Lemaitre, es más social, más preocupado por temas como el cooperativismo en las empresas y la desoladora situación de las personas mayores en busca de empleo.

Es el caso del protagonista, de 57 años y parado desde hace cuatro. Ante él surge la posibilidad de acceder a un buen empleo y para conseguirlo pondrá toda la carne en el asador. Mientras tanto, perderá mucho por el camino.

Se ha dicho que el proceso de deshumanización que sufre Delambre es parecido al de Walter White de la serie "Breaking bad", estoy de acuerdo.

Las dos historias son similares, aunque aquí nos vamos más al drama de la jungla corporativa, a esos ejecutivos que de un día para otro pueden pasar a ser unos marginados.

Cómo Delambre afronta esto es todo un espectáculo. La novela es un thriller agotador que va in crescendo hasta las últimas páginas, llevando al lector a múltiples giros y sorpresas.

No me ha impactado tanto como "Vestido de novia" o "Alex", pero he de reconocer que es una obra de suspense diferente, dinámica y muy sorprendente.

Hay adaptación en forma de serie en Netflix con el mismo nombre, muy interesante también.

Recomiendo novela y serie, Lemaitre nunca defrauda.

#reseña #lacarretera #cormacmccarthy

Acabo de leer "La carretera" (Debolsillo, 2009, 216 páginas) de Cormac McCarthy.

"No, no pudo ser", como suelo decir cuando hay desencuentro entre el libro y yo.

Después de mis reservas con "Meridiano de sangre" (cuya reseña encontrarán más abajo), quise insistir en la obra de este autor, premio Pulitzer con esta novela y considerado en Estados Unidos el sucesor de Faulkner, Melville y Mark Twain, ¡nada menos!

No lo consideren prepotencia, pero mi opinión no coincide con esa valoración, y se supone que aquí hemos venido a dar nuestra opinión sincera, no la que está de moda o es políticamente correcta.

La novela postapocalíptica que se nos presenta es un viaje hacia el sur de un padre y su hijo. El fin ha llegado, no sabemos cómo, seguramente lo teníamos merecido. Asistimos durante toda la novela al devenir de los protagonistas y su lucha por la supervivencia. 

Asistimos también a monótonas y ¡abundantísimas! descripciones de los parajes que atraviesan.

Asistimos a unos diálogos entre padre e hijo, planos, repetitivos, insustanciales y con ínfulas de profundidad.

Ejemplo: 

¿Podemos esperar un rato?

De acuerdo, pero está anocheciendo.

Ya lo sé.

Vale.

Aquí no hay nadie, dijo el hombre.

Vale.

¿Todavía estás asustado?

Sí.

No pasará nada.

Vale-

Y así podríamos seguir hasta el infinito. Si abren el libro por cualquier diálogo, lo encontrarán calcadito a este.

Vale.

La narración es lenta hasta la extenuación, repetitiva, pretenciosa (pretende explicar algo sin explicar nada) y aburrida, dejando la novela en una simple y continua línea de pasos por la supervivencia. 

Es una mezcla entre "The walking dead" y "Mad Max", sin tener el carisma de ninguna de las dos.

¡En fin, una decepción en toda regla!

#reseña #laextrañadesaparicióndeesmelennox #maggieofarrell

Acabo de leer "La extraña desaparición de Esme Lennox" (Salamandra, 2009, 224 páginas), de Maggie O´Farrell.

Seguramente tendría que haber empezado a conocer a esta autora con este libro, así no me habría pasado lo que me ha pasado.

Que es...

Que después de "Hamnet" y "Retrato de casada", todo me parece inferior. Pero es curioso: he leído también "Sigo aquí" y "Tiene que ser aquí", y no he tenido esta sensación de haber sido engañada, será porque son autoficción, no encuentro otra explicación.

Si esta novela no la hubiera escrito ella, la consideraría una buena obra y la recomendaría sin pensarlo. Pero, ainsss, la escribe la O´Farrell, de la que espero muchísimo más.

Una posible justificación es que este libro lo escribió en 2006, mientras que "Hamnet" es de 2021 y "Retrato de casada" de 2022. La autora tuvo que haber evolucionado y perfeccionado su escritura hasta llegar a estos últimos.

El caso es que este folletín ambientado a principios del siglo pasado, tiene muchas cosas que me han gustado; como la denuncia del estado de indefensión de la mujer, que podía ser encerrada en una institución mental por cualquier minucia que molestara a su familia. O la manera elegante que tiene la autora de contar. O que no te desvele quién habla en cada momento y tenga que ser el lector quien haga el esfuerzo.

Pero... tiene muchos flecos esta historia...

Me parece inverosímil la decisión extrema que toma la familia de sopetón, sin arrepentimientos, sin ir a ver a Esme jamás.

No me creo la evolución de su hermana, que pasa de ser su aliada en todo, a olvidarla primero y hacerle después la jugada maestra que se desvela en el final. Supongo que en la palabra "folletín" ya van incluidas todas estas exageraciones, pero aún así...

La vida amorosa de la nieta que rescatará a Esme, está mal tratada; es un "si quiero, pero poco", está metida en la historia como con calzador. Si no la vas a desarrollar de forma adecuada porque piensas que no aporta mucho a la trama, ¿por qué la encajas ahí tan torpemente, Maggie?

Ya les digo que no es una mala novela ni de lejos, seguramente mejor que muchas que pululan por ahí fruto del marketing salvaje, pero... yo esperaba más y esas pequeñas cosas que me han chirriado desde el principio, han alcanzado un volumen al final que me han impedido disfrutar del libro, como seguramente habría hecho si no hubiera leído nada de esta autora.

#reseña #latrenza #laetitiacolombani

Acabo de leer "La trenza" (Salamandra, 2018, 208 páginas), de Laetitia Colombani.

Esta es una novela muy breve en la que las vidas de tres mujeres se entrecruzan sin ellas saberlo (disculpen la extensión de la frase, pero estoy leyendo ahora "La carretera" de Cormarc McCarthy y, otra cosa no, pero se me han quedado esas frases largas, oceánicas, sin signos de puntuación).

Es un libro sencillo, ameno, que se lee en un día, agradable, bonito, emotivo, pero... no es mi libro, porque...

... toca muchos temas sin profundizar en ninguno: las castas, el techo de cristal, la emprendeduría en las mujeres, el complejo de superwoman.

... juega con ventaja porque la tesis general es que por muchas dificultades que conlleve el hecho de ser mujer, todas, con tesón y fuerza pueden escapar de su destino (¡ayyy, ese toque de buenismo panfletario!).

... la estructura de la novela y el lenguaje empleados son demasiado simples, no se arriesga, no hay hallazgos estilísticos destacables. La narración en tercera persona aporta un toque de frialdad que no casa con la historia conmovedora que se nos está contando.

En conclusión puedo decirles que es una novela agradable de leer, emotiva en ocasiones, con su toque feminista, pero que no profundiza en los temas que expone y es predecible en su desarrollo y final.

Que esto no sea óbice para que la lean, porque con cerca de medio millón de ejemplares vendidos en Francia y casi treinta traducciones en curso, "La trenza" fue uno de los fenómenos  editoriales de 2017. 

#reseña #indira #santiagodiaz

Acabo de leer "Indira" (Reservoir Books, Colección Roja y Negra, Serie Indira Ramos 3, 416 páginas), de Santiago Díaz.

¡Bueno, pues otro libro, el último, de la trilogía de Indira! Otro donde Díaz nos vuelve a enredar en dilemas morales más que cuestionables: la "licencia para matar" que se toman algunos personajes, los grados de culpabilidad, las excusas para perpetrar actos delictivos (sobre todo si son para el bien de algún familiar),... en fin, lo ya visto en las otras entregas. solo que esta es un poco menos buena, por decirlo de forma suave.

Un autor como Díaz, que escribe bien, podía haber dado mejor remate a su serie. Me da la impresión de que se ha relajado y ha tenido prisa por terminarla. ¡Y ni hablemos de ese final: precipitado, poco creíble, que solo busca impactar!

Nada nuevo que añadir, excepto que los personajes parecen abducidos por una especie de neblina brumosa que los deja planos, elementales, ¡excepto uno! Gran hallazgo el personaje del policía gitano Jotadé! Muy convincente en sus ideas, actuaciones y forma de hablar, ¡lo mejor del libro!

Nada más tengo que destacar. Todos sabemos que es una serie de consumo fácil, novelas para pasar el rato, así que no compliquemos las cosas.

Esto es como casi todo en la vida, depende de la intención de quien lo lea. Si buscas unas novelas narrativamente sencillas, con sus toques de humor y su gore, que te sirvan para desconectar , esta es tu serie...

... aunque para eso ya está Lemaitre, que es el maestro de maestros y le da una sacudida al género que yo no he encontrado aquí.

#reseña #lasotrasniñas #santiagodiaz

Acabo de leer "Las otras niñas" (Reservoir Books, Colección Roja y Negra, Serie Indira Ramos 2, 416 páginas) de Santiago Díaz.

No sé por dónde empezar con esta reseña. Ni remotamente podía imaginar que esas otras niñas serían víctimas de Antonio Anglés, acusado de asesinar a las tres niñas de Alcasser.

En un ejercicio de fabulación o imaginación retorcida -no sé cómo llamarlo-, Santiago Díaz hace de él el protagonista del segundo libro de la serie Indira. 

No sé si "fabular" es la palabra exacta porque aquí no se cambian nombres ni hechos, son los que todos conocemos, simplemente se fantasea sobre lo que pudo haber sucedido desde que se escapó y desapareció.

Verdaderamente, ¿qué necesidad había? ¿Qué aporta esto a una buena novela negra? Solo morbo, me temo.

Y es una lástima porque pienso que Díaz es un buen escritor, tiene el ritmo preciso para este tipo de historias, con dos pinceladas te despacha a los personajes y te los hace creíbles, te deja con la miel en los labios en cada final para que sigas leyendo como se hacía en las decimonónicas novelas por entregas... 

No era necesario recurrir a esta estratagema para tenernos más enganchados, es de mal gusto, morboso, indigno para él y para las familias afectadas, sobre todo cuando creo que tiene recursos de sobra para haber hecho una buena novela sin esta especie de docudrama como eje central.

En fin, una pena, no me ha gustado nada esta segunda parte de la serie, que además se hace pesada en muchos momentos por el afán de seguirle la pista a Anglés y detallarnos su vida y maneras concienzudamente.

Algunas incongruencias en la personalidad de los protagonistas tampoco ayudan, ni desde luego el triángulo amoroso de Indira, al que le falta fuerza, credibilidad y empeño.

¡Ayyy, que no, que esta entrega sobra en la serie Indira! Lo que no es óbice para que yo ya esté leyendo la tercera y última de la saga, esperando que soplen mejores vientos y constatando que el ser humano es contradictorio por naturaleza, y yo más contradictoria que nadie, según se ve.

Échenme un cable. ¿Les gustó la segunda parte de la serie? ¿La han leído completa? ¿Por qué, si sabemos que no es una maravilla precisamente? Devanándome los sesos estoy con esta última cuestión...

#reseña #elbuenpadre #santiagodiaz

Acabo de leer "El buen padre" (Serie "Indira Ramos 1, Reservoir Books, 2021, 416 páginas), de Santiago Díaz.

Desde que leí "Talión" (tienen reseña bastante más abajo) sabía que este autor iba a seguir el mismo patrón: escritura fluida, sin complicaciones, de capítulos cortos y ritmo frenético. ¡Ah, y lo más importante, dilemas morales extremos!

Si en "Talión", la venganza es llevada a sus últimas consecuencias, aquí se nos plantea la legitimidad (o no) de lo que es capaz de hacer un padre para salvar a su hijo de la cárcel.

Creyéndolo inocente, matará cada semana a una persona relacionada con su condena si la inspectora Indira Ramos y su equipo no logran antes demostrar su no culpabilidad.

Así que, con todas las trampas posibles; buen ritmo, buenos personajes, atormentada inspectora, paternidad al límite, sorpresa final... Díaz consigue que no podamos soltar el libro. Y yo que después de los Mola pensé que no volvería a caer en este tipo de lecturas de consumo, pues aquí estoy, como si Indira y su cohorte fueran ya de mi familia, que por si no lo saben es el secreto de las sagas, sentir que sus personajes y vidas son uno más en la nuestra (no quiero pensar en la vacuidad que supone eso).

En fin, elucubraciones pseudofilosóficas aparte, el hecho es que me encuentro ya casi en la mitad de la segunda parte de la saga, ¡bien por Díaz!

#reseña #tresdiasyunavida #pierrelemaitre

Acabo de leer "Tres días y una vida"(Salamandra, 2016, 224 páginas), de Pierre Lemaitre.

Salgo del Lemaitre de "Verhoeven" y lo busco en sus otras obras, pero en esta no está ni se le espera.

No puedo decir que no me ha gustado la historia de este niño, luego adulto, que cometió un error fatal y, aunque se salvó de la justicia de los hombres, pagó de sobra su pecado. 

El miedo, la zozobra y la culpa que arrastrará toda su vida, será el peor castigo.

Lo que más me ha gustado es el análisis psicológico de ese niño de 12 años asustado, culpable, angustiado por su madre, que espera que vayan por él cada día de su existencia.

Una existencia que tomará los derroteros derivados de esa acción fatídica, que se convierte en el castigo justo de su culpa.

Interesante siempre, se me ha hecho lenta por momentos y, le ha faltado en mi opinión un final más apoteósico (es a lo que el autor me tiene acostumbrada).

De todas maneras es un buen thriller psicológico a tener en cuenta.

Seguiremos buscando la chispa de Lemaitre en otras de sus obras.

#reseña #treblinka #chilrajchman

Acabo de leer "Treblinka" (publicado por primera vez en 1997, Seix Barral, 2014), de Chil Rajchman.

Llegué a este libro por recomendación de alguien en esta red, pero no recuerdo quién (si quiere reivindicar esa autoría, en comentarios estaré encantada de saberlo). 

He leído mucho sobre el holocausto (es mi tema favorito con diferencia), pero no había llegado a este libro.

Esta es una historia escalofriante contada por uno de los 64 supervivientes del campo. Téngase en cuenta que no era un campo de concentración con mano de obra esclava dedicada a trabajar hasta la muerte, sino un campo de exterminio: llegaban e iban directamente a las cámaras de gas, no tenía otra función. 

El autor es uno de los pocos supervivientes y solo consintió en que se publicaran estas memorias después de su muerte.

Es un libro estremecedor, con una prosa aséptica que impresiona porque solo persigue dejar testimonio. Es de una fuerza inusual, y los hechos narrados son devastadores.

Una lectura imprescindible para los interesados en el tema, para los amantes de las historias con alma, para los estudiosos de la psique humana, para los que tuvimos un familiar superviviente de Mauthausen, para los que quieren entender cómo es posible esa bajada del ser humano a los infiernos...

Como dice una comentarista, se ha convertido en uno de mis "Fondos de armario", tomada esta expresión sin la frivolidad que normalmente se le adjudica.

¿Algún otro libro sobre el holocausto que deba leer obligatoriamente? Se deduce que este lo es...

#reseña #elmonstruopentapodo #lilianablum

Acabo de leer "El monstruo pentápodo" (Booket, 2019), de Liliana Blum.

Como toda obra sobre ped0filia, esta es difícil de leer y difícil de escribir. Es complicado dar con el tono justo: no pasarse hasta llegar al morb0, no dulcificar hasta dejar los hechos descafeinados.

En ese sentido, creo que la autora lo ha hecho bien. Sin recrearse en lo aberrante del tema, sacude al lector con un lenguaje directo, sin dulzuras, como si fuera un notario que da fe de lo acaecido sin andarse por las ramas. 

Lo inquietante es que uno de los narradores de la historia es el propio ped0filo, y es bastante perturbador saber lo que pasa por su cabeza. La otra narradora es su pareja que, desde la cárcel, intenta explicar su complicidad.

En ambos casos nos asomamos a lo más oscuro del ser humano.

¿Mi valoración? Una obra cuidada sobre abus0s infantiles. La escritura es correcta, sin grandes alardes literarios pero eficaz.

Nada que ver con su referente "Lolita", de la que toma el nombre. Véase cuando Humbert Humert le dice a Dolores Haze, "Lolita", la hija de 12 años de su mujer: "Soy un monstruo pentápodo, pero te quiero".

#reseña #camille #pierrelemaitre

Acabo de leer "Camille" (Alfaguara Negra, 2016, 320 páginas), último libro de la tetralogía "Verhoeven", de Pierre Lemaitre.

Una ya espera tanto de este autor que es muy fácil que te fallen las expectativas.

Me he encontrado frente a otro novelón, porque este señor escribe muy bien y es el maestro de la novela negra, pero... me esperaba más.

El broche de oro está un poco desteñido en esta ocasión.

La novela empieza de forma impecable, te agarras a sus páginas y no la soltarías; pero conforme avanzas se ralentiza, pareciera que el autor no supiera por dónde seguir, y ese es el centro de la novela, una tierra de nadie desaprovechada.

Sin embargo, en el último tercio, Lemaitre vuelve a ser el amo. Da un golpe de efecto y convierte ese camino trillado en algo fabuloso, increíble, algo que nunca hubieras podido imaginar, como maestro que es de los giros argumentales imposibles, que llevan al lector engañado hasta el último momento.

Y lo hace con coherencia, con creatividad, arriesgando, dando el triple salto mortal en un circo de tres pistas. ¡Inmenso, Lemaitre!

Plas, plas, plas, no tengo más que decir, me ha vuelto a conquistar. Jamás me cansaré de recomendar esta serie, en especial el segundo volumen, "Alex".

Dejo con absoluta tristeza esta hermosa tetralogía y, cual ave carroñera, voy a por los otros despojos (léase, otros libros de Lemaitre que no son "Verhoeven"); de algo tiene que llenar una el vacío que deja nuestro queridísimo minipoli, el comandante Camille.

#reseña #beloved #tonimorrison

Acabo de leer "Beloved" (DEBOLSILLO, 2004, 368 páginas), de Toni Morrison, premio Nobel de Literatura en 1993.

Ha sido mi lectura 50 de las 70 que tengo previstas en Goodreads para este año.; así que 50/70.

Tengo sentimientos encontrados con esta novela y, de hecho, voy a hacer dos valoraciones: la que quiero creer que va a ser objetiva, y la mía, la subjetiva.

Objetivamente es un novelón muy bien escrito, más que eso, escrito desde las entrañas. Todos sabemos que trata sobre la esclavitud y, en concreto, de la vida de una escl*va real que sacrificó a su hija antes de consentir que viviera sometida como ella.

Es una novela difícil de leer, complicada en cuanto a los tiempos (no se respeta el pasado, el presente, el futuro, ni se nos dan pistas de en cuál estamos); en cuanto a los personajes (los hay reales, fantasmas... no se sabe cuando habla uno u otro...);  el lenguaje es muy elaborado, metafórico, sacado como a dentelladas de la boca de los protagonistas.

Si lo miras objetivamente, es una buena obra.

Subjetivamente a mí me ha parecido mucho esfuerzo para poco goce artístico en mi caso. Claro que aquí hay realismo mágico, y eso estropea para mí cualquier obra; cosas mías.

Algunos personajes me han quedado poco definidos, como a medio hacer.

Pero sobre todo he tenido la sensación de que esta obra quiere representar a todos los africanos que sufrieron escl*vitud, convertirse en estandarte, santo y seña. Y, repito, para ser algo así, le falta empaque, profundidad, y quizá le sobran pretensiones (es mi sensación, no se me enfaden).

Dicho esto, parece que no me ha gustado, pero sí, solo que no al nivel que había leído por otros sitios.

Objetivamente sería un 4 sobre 5. Subjetivamente, un 3. Espero haberme explicado.

#reseña #rosy&john #pierrelemaitre

Acabo de leer "Rosy & John" (Alfaguara Negra, 2016, 160 páginas), de Pierre Lemaitre.

Es la tercera entrega de la serie "Verhoeven" que tantas alegrías me está dando; nunca pensé que la novela negra me fuera a interesar hasta tal extremo.

Después de "Irene" y "Alex" no sabía qué esperar; es difícil mantener ese nivel. Pero "El maestro" (nunca mejor dicho) lo ha vuelto a hacer, y lo ha hecho en 160 páginas, en una novela reconcentrada en sí misma y a la que no le falta de nada. Quizás  los amantes del gore lo echen de menos aquí, pero el autor nos da un descanso y trabaja casi exclusivamente con la mente de los protagonistas y la acción policial a contrarreloj, para variar.

¡De infarto, señoras y señores! Con su minipoli, sus eficaces investigaciones, sus inteligentísimos interrogatorios, su desenlace final que no vi venir... Mencantaaa!

Me gusta mucho Lemaitre y tengo sentimientos encontrados al enfrentarme a "Camille", porque estoy deseando leerlo y no leerlo al mismo tiempo: es el último de la serie, ¿comprenden? ¿Cómo se sobrevive a eso?

No es una pregunta retórica; tengan a bien responder si tienen algo que decir.

Gracias siempre.

#reseña #malaherba #manueljabois

Acabo de leer "Malaherba" (Alfaguara, 2019, 200 páginas), de Manuel Jabois.

Acabo de leer "Malaherba" (Alfaguara, 2019, 200 páginas), de Manuel Jabois.

Es mi primer "Jabois" y no me ha decepcionado. La gente que lo conoce parece que esperaba más. A mí me ha parecido que nos ofrece mucho.

Esta historia de viaje iniciático de la niñez a la adolescencia es conmovedora. Contada con una ternura y una óptica infantil, reproduce la mirada de un niño que no comprende lo que pasa a su alrededor, que no conoce las claves, que no tiene referentes adultos que se las faciliten.

Hijo de una familia desestructurada y cuidado por su hermana, apenas tres años mayor, Tambu ampliará su mundo cuando conoce a la familia vecina, con un padre alcohólico y dos hijos maravillosos: Claudia y Elvis. 

La relación con este último es hermosísima, una más de sus primeras veces, aunque en este caso se tratará de un amor sin etiquetas, que ellos mismos no comprenden, ni falta que les hace.

Pero esta relación será solo una parte de todas las experiencias que esperan a Tambu, como niño de los 90 en Pontevedra: ac0so, tabac0, dr0gas, sex0, vi0lencia,...

Es un libro triste, con una neblina de desencanto importante, pero la delicadeza, el mimo con el que se trata esta huida, esta búsqueda emancipatoria, es tan notable que recordaremos para siempre esta novela por ello.

Tambu, Elvis, Rebe, Claudia,... nos representan a todos, y resolvemos que querríamos vivir esas veces iniciales como ellos, a pesar del dolor, porque las cosas que valen la pena duelen, y ya se sabe que eso nos hace fuertes, hondos, inabarcables, infinitos, eternos...

#reseña #alex #pierrelemaitre

Acabo de leer "Alex", segundo libro de la tetralogía "Verhoeven" (Debolsillo, 2014, 336 páginas), de Pierre Lemaitre.

No tengo palabras para esta genial serie policíaca. Si el primer título "Irene" me dejó estupefacta, este segundo me ha gustado más aún, y el listón estaba muy alto.

Se puede leer independiente de las otras novelas, pero es preferible leerlas en orden cronológico, se entienden mejor comportamientos y motivaciones de los personajes.

Nos encontramos 4 años después con nuestro mini comandante Camille, al que por motivos psicológicos solo asignan casos menores, hasta... que llega Alex y lo cambia todo.

No deja de asombrarme la vuelta de tuerca que supone este personaje, porque, a ver... ¿no son las víctimas intocables? ¿Qué pasa con Alex, es víctima o victimario? Esa duda que planea sobre todo el libro es de una genialidad asombrosa, nos trastoca, nos hace cambiar nuestras lealtades de sitio tantas veces como quiere el autor... magistral, no hay otra palabra.

La novela es durísima (absténganse los que tienen fobia a ciertos roedores), claustrofóbica y vi0lenta, pero es coherente; nada es gratuito, se necesitan horrores para mostrar el interior de ciertas almas humanas.

El personaje de Louis crece en sabiduría y saber estar, así como Camille en resiliencia. Me ha desagradado la inquina que el autor muestra hacia Armand, se repite mucho en su afán de mostrar su tacañería creando un personaje casi grotesco, no es creíble.

Por lo demás, otra obra de arte/suspense que me ha vuelto a dejar atónita por su precisión, cohesión y coherencia.

Lemaitre se está convirtiendo en uno de mis autores favoritos, ese lugar seguro al que volver cuando buscas un refugio infalible.

#reseña #amarilla #yellowface #rebeccafkuang

Acabo de leer "Amarilla" (Hidra, 2023, 384 páginas), de Rebecca F. Kuang.

Después de tanto oír hablar de este libro, mi opinión es que no es para tanto, ni mucho menos.

Se trata de una chica que se apropia del manuscrito de su amiga, que acaba de morir, y lo hace pasar por propio. Lo presenta a su editor y se convierte en el éxito del momento. Mientras tanto, la bola va creciendo y ahogando a la protagonista, al mismo tiempo que se nos muestran los entresijos, nada bonitos, de la industria editorial.

En primer lugar, es un libro al que le sobran muuuchas páginas. Hubiera cobrado, -quizás, solo quizás-, más fuerza, si no hubiera repetido hasta la saciedad las elucubraciones mentales de la usurpadora que. básicamente son cómo hacer para que no la descubran, nada de arrepentimientos ni problemas morales, no vayan a creer.

En segundo lugar, la autora es joven, y esto que yo no he notado en cantidad de novelas extraordinarias, si lo he pensado en esta como punto negativo varias veces. Con un lenguaje aparentemente juvenil y actual, esta novela es un poco como las redes sociales: superficial, rápida y con poco fundamento. 

En tercer lugar, la novela mantiene bien el tipo más o menos hasta la mitad, pero conforme avanzamos, las repeticiones, las escenas absurdas, la tendencia a que sospechemos de varios personajes cuando todos ya sabemos quién es, se hace insufrible. El final es un delirio absoluto.

Punto positivo: el retrato, creo que bien fundamentado, de los entresijos del mundo editorial. Eso sí me ha interesado, y mucho. Decir las cosas tan claramente sobre esas empresas que, supuestamente, deben apoyar el arte, me ha parecido valiente, ¡bien por Kuang en ese sentido!

#reseña #irene #pierrelemaitre

Acabo de leer "Irene" (Alfaguara, 2015, 400 páginas), de Pierre Lemaitre.

Este es el primero de los cuatro títulos de la serie "Verhoeven".

No sé muy bien cómo explicarles por qué me ha impactado tanto esta novela, porque no partimos de mi género favorito precisamente. La novela policíaca, ahora llamada thriller, nunca me ha llamado especialmente la atención, aunque he leído algunas por aquí y por allá. Precisamente, y no hace mucho, dos de este autor: "Vestido de novia" y "La gran serpiente", que me gustaron bastante, sobre todo la primera..

¡Y ahora va y se marca este novelón que se sale por los cuatro costados!

El protagonista es tan carismático, tan distinto a los habituales del género que ya atrapa tu atención. No sé si será porque mide exactamente lo mismo que yo (¡que ya es coincidencia, no me digan!) y que el lenguaje que usa para describirlo es tan coherente que me deja boquiabierta. Por ejemplo, dice "se bajó del sofá", no "se levantó del sofá", y así sigue, en un ejercicio de congruencia y lógica sobresaliente. El personaje, digo, está muy bien diseñado.

Los secundarios se salen de los estereotipos, y eso me ha gustado mucho, es algo que critiqué en la serie "La novia gitana"; demasiado predecibles. Aquí el autor ha rizado el rizo y nos arroja a la cara a seres de carne y hueso, con "mucha carne", diría yo: inmejorables.

La documentación sobre procedimientos policiales y judiciales debe de haber sido exhaustiva porque todo encaja como un guante.

La trama está diseñada con la precisión de un reloj suizo.

Las mentes de Verhoeven y su equipo están a la altura de la del asesino, aunque, ¡ainss, con dos pasos de retraso!

La relación que se establece entre el crim¡nal y el comandante es tan especial que lo que más me ha gustado del libro son las cartas que el primero le escribe al segundo; una verdadera ventana a la mente perturbada de los as3sin0s en serie.

Y se me olvidaba decirles que cada crim3n está basado y reconstruido al detalle, en un libro/thriller famoso, uno de ellos mi adorado "American Psycho" de Brett Easton Ellis.

Como todos estos ingredientes se cuecen con sabiduría, -lentamente al principio, a punto de ebullición al final- para llevarnos a un desenlace de infarto, es algo de tal maestría que lo recordaré siempre.

Intercalaré con otros temas, pero pienso leer la serie entera, no merece menos mi estimado Lamaitre, del que me declaro fan absoluta.

#reseña #borronycuentanueva #maestradepueblo

Acabo de leer la novela gráfica "Borrón y cuenta nueva" (Grijalbo, 2020, 120 páginas), de Maestra de Pueblo, ilustrada por Cristina Picazo.

Es la tercera entrega de la vida y milagros de esta docente: la primera fue "Con L de novata", y la segunda "Estado civil: opositora".

Maestra de Pueblo se hizo muy conocida a raíz de sus inteligentísimos y divertidos tuits en la red social Twitter, ahora X. Toda la actualidad (política, social, económica,...) le servía para poner en solfa la actividad docente y, sobre todo, las mentes pensantes que la dirigían.

Yo era, y sigo siendo, una gran admiradora de estos destellos de sabiduría/humor/concienciación y reivindicación de la profesión más abnegada del mundo.

No he leído los dos primeros títulos, así que no puedo opinar del total de su obra publicada, pero esperaba más de esta faceta suya.

Es verdad que como docente, te identificas con todas las situaciones que plantea al ser la última en llegar a su centro. 

Alguna sonrisa se te escapa ante lo absurdo de algunas situaciones (que os aseguro que son reales), pero...

... esto no tiene nada que ver con el humor inteligentísimo, ácido, a veces tierno, a veces furioso, con el que nos ha hecho reír y empatizar tanto en Twitter.

Supongo que el cambio de soporte le habrá pasado factura.

En todo caso, y en descargo de esta sufrida profesional: "Nadie es perfecto", como ya dijeron en "Con faldas y a lo loco" allá por 1959.

#reseña #losingratos #pedrosimon

Acabo de leer "Los ingratos" (Espasa, 2021, 288 páginas), de Pedro Simón.

Este es un libro que nos cuenta la inolvidable relación que se establece entre un niño y su cuidadora, Emérita. 

Al ser el hijo pequeño de una maestra que va de pueblo en pueblo, necesita una persona que se ocupa de él, y tiene la suerte de que le toque Eme, una mujer sorda y con pasado, que le va a enseñar las cosas importantes de la vida; porque su madre no tiene tiempo, tiene que hacer otras cosas mucho más urgentes que mirar y guiar la infancia de su hijo, -¡ainsss, primer dardo en la diana!-.

Eme tiene ese tiempo, esa sabiduría que otorga la edad, esa pena en el alma que genera un amor incondicional por ese niño-

Y así asistimos a ese toma y daca de ambos protagonistas, que se retroalimentan el uno al otro en una simbiosis perfecta de crecimiento personal y afectivo.

Yo no diría que es una historia que no vas a olvidar nunca, una historia magistral, grandiosa y admirable. 

Lo especial en este caso es la humildad, la sencillez con la que el autor nos cuenta unos hechos, más bien unos sentimientos, en los que prácticamente todos nos veremos reflejados: la simplicidad de la vida en el campo, la candidez de la infancia, la ingenuidad de las personas sin estudios, la capacidad de amar de los que no son tu familia directa...

Y si además recuerdas los años 70, los Simca 1000, los casettes, el 1, 2, 3... pues estás perdido, porque este libro te llega directo al corazón.

Segundo dardo en la diana: atesora los momentos vividos, porque lo que creemos eterno pasa rápidamente, y nunca volveremos a beber de esa misma agua.

Sé agradecido, my friend, lo que viviste te modeló para ser lo que eres ahora.

#reseña #cervantesparacabrasmarxparaovejas #pablosantiagochiquero

Acabo de leer "Cervantes para cabras, Marx para ovejas" (Maclein y Parker, 2020, 320 páginas), de Pablo Santiago Chiquero.

Este es una delicia de libro, aunque inclasificable.

Con una prosa al más puro estilo cervantino, asistimos a las venturas y desventuras de un pastor de cabras y ovejas en un pueblo de Córdoba. Mateo es un hombre muy inteligente, pero la falta de alicientes le hace caer en una depresión y queda encamado. 

Da la casualidad de que al pueblo llega un nuevo maestro amante de los libros que, ante los ruegos de la madre del pastor, le presta El Quijote, de cuya lectura saldrá trasnformado. Después, El Capital, de Marx, y cuál no será su sorpresa cuando al leer en voz alta, constata que sus cabras prestan más atención a Cervantes y sus ovejas a Marx.

Sobre esta premisa se construye un libro encantador, tierno, muy rural, lleno de autenticidad, en el que se cuestionan cosas como el poder transformador de la cultura, -sobre todo de los clásicos-, el derecho a la utopía, la valía de la democracia...

Es una obra divertidísima que coge mucho vuelo con la creación por parte de Mateo de la "Ínsula de la Esperanza", especie de comuna colectivizada al estilo Barataria, que sorprende en cada frase por su acierto en la toma de decisiones para llevarla a cabo, su tono quijotesco, como ya hemos dicho, y su finísimo sentido del humor.

Pero la llegada de la guerra civil hará que sus habitantes se preparen para defenderla a muerte -por amor a la cultura, por lo que les costó llevarla a cabo siendo prácticamente analfabetos y sin medios, por lo que representa-...

Nada falta ni sobra en esta pequeña obra de arte que se lee con una sonrisa en la boca, cuando no carcajada, de cabo a rabo.

Exquisita, primorosa, una delicia.

#reseña #elclubdelecturadelrefugioantiaereo #annielyons

Acabo de leer "El club de lectura del refugio antiaéreo" (Ed. Planeta, 2023, 397 páginas), de Annie Lyons.

Es un libro que me regalaron estas navidades con toda la buena intención del mundo. Lo tenía todo para gustarme: segunda guerra mundial, clubs de lectura, mundo anglosajón, referencias literarias a tutiplén... pero digamos que no va a ser una de mis lecturas favoritas de este año, ni de lejos.

Es un intento bienintencionado de agradar, en el que "todo el mundo es bueno, todo el mundo es mejor". Los ingleses, ya se sabe, lo arreglan todo con una taza de té, y aquí se derrama por las páginas. 

Esa niña judía alemana que sus padres envían a Londres para salvarle la vida... esa librera viuda y su perro Hemingway que la acogen, esos vecinos tan british que acuden al refugio cada noche con un libro y ¡una taza de té!

En fin, no hay por dónde cogerlo: dulzón, almibarado, poco profundo, previsible, muy muy insustancial.

Solo se salva por las abundantes referencias literarias y las citas que prologan cada capítulo (les he fotografiado algunas).

Curiosamente lo he leído estando convaleciente, y tanta bonhomía, generosidad, ternura y compasión (sobre todo después de que venía de leer "La chica de al lado", uffff), ha sido como un bálsamo curativo, un pequeño ratito de relax sin complicaciones, talmente como un té inglés.

Calificación: Totalmente postergable.

#reseña #lachicadeallado #jackketchum

Acabo de leer "La chica de al lado" (2006, La factoría de ideas, 2020), de Jack Ketchum.

¡¡Uffff, cuánto me cuesta hacer esta reseña!!

Me metí de lleno en la lectura sin saber de qué iba, solo que era un libro "fuerte", de los que a mí me gustan. No sabía que está basado en una historia real, parece que mucho más fuerte aún que la novela.

De todas formas, creí poder con lo que allí se me contara, pero... no ha sido así.

Después de leer libros duros de todo tipo, especialmente sobre la vida en campos de concentración nazi, que es mi monotema, creí que superaría este. Sucedió cuando llevaba poco más de la mitad. Sobrepasada por la crueldad de la historia, empecé a leer en diagonal para ahorrarme algún mal trago, pero no fue posible, todo el texto lo era, así que decidí abandonar. De las pocas veces que lo hago.

No me vi con fuerzas para seguir a estos niños, liderados por esa madre/vecina, en su escalada hacia el horror absoluto.

Sentía que si seguía leyendo yo también sería cómplice, como lo fue David, que sabía y no hacía nada.

El autor, que escribe maravillosamente bien, tiene la cualidad de ponernos en esa tesitura: miradas cómplices.

Nos planteamos muchas cosas al leer esta obra, pero la básica es: "¿Es el ser humano intrínsecamente malvado y solo le salva esa pátina de civilización que hace que nos podamos relacionar sin aplastarnos los unos a los otros?

Es inquietante saber que esto ocurrió, en un barrio normal de un país muy desarrollado, y que los autores fueron niños, guiados en este caso por una mujer entrando en la locura. Pero, ¿no les recuerda a "El señor de las moscas"? Ahí los niños estaban solos, ¿surgió espontáneamente la maldad de los seres humanos?

No pude, no pudo ser, no fue... Me ha desbordado este libro, nunca lo olvidaré.

#reseña #blackwater #michaelmcdowell

Acabo de leer "La riada" (Libro 1 de 6 de la serie "Blackwater", Ed. Blackie Books, 2024, 272 páginas), de Michael McDowell.

No entiendo el revuelo, de verdad que no. Me aburrí soberanamente leyendo esta corta novela, no la abandoné porque raramente lo hago y porque quería saber si me estaba perdiendo algo. Después llegué al final, y fue tal la sorpresa que decidí abordar el 2 ("El dique"). 

¡Pero hasta aquí!

He abandonado "El dique" en el 68% de la lectura, no me interesa esta vez cuál será el final y no quiero saber nada más de la saga.

A ver... Esta es una opinión muy particular, pero a mí que no me vendan como el gran descubrimiento del año una obra escrita hace bastante, que pasó sin pena ni gloria (muy justificadamente, en mi opinión), y que ahora quieren relanzar, supongo que por motivos pecuniarios.

Este cruce entre Dumas y Lovecraft (¡anatema!!), entre Stephen King y García Márquez, es un dicho tan disparatado que cae por sí solo. Con su poquito de realismo mágico, su poquito de terror, su algo de suspense y su intención de conmover al estilo Dumas, esta obra no destaca en ninguno de los cuatro puntos anteriores. Simplemente gente de Alabama contando sus pequeñas cotidianidades (que el autor quiere convertir en tragedias universales), usando el sentido común propio de las gentes del campo y haciendo hincapié en las relaciones familiares, principalmente de las mujeres, en especial de suegra y nuera, ¡mira tú qué novedad!

Es un folletín de los raros, que únicamente ha levantado un poco el vuelo cuando me recordaba la simpleza de las conversaciones entre Lennie y Georges en la estupenda "De ratones y hombres" (Steinbeck, 1937).

Ustedes me dirán que debía haberme leído la saga entera antes de dar tan drástica opinión, pero resulta que tengo en alta valía la vida que me queda y su tiempo -limitado- para leer, y no quiero desperdiciarla así.

Espero no haber molestado a nadie, respeto otras opiniones (de hecho, casi todas, pues prácticamente son opuestas a la mía), pero para mí "así son las cosas, y así se las he contado", que dirían en cierto programa televisivo bien conocido.

Ni me atrevo a preguntar qué opinan...

#reseña #lasmadres #carmenmola

Acabo de leer "Las madres" (Alfaguara Negra, Inspectora Elena Blanco 4, 2022, 464 páginas), de Carmen Mola.

Bueno, pues al fin he terminado la saga de "La novia gitana", con sentimientos encontrados en cada uno de los 4 libros que les he reseñado.

Me reafirmo en lo dicho en las anteriores críticas: hay que prosternarse ante estos tres genios. Que hayan escrito semejante tetralogía es de nota. Todas contienen un ritmo trepidante que no decae en ningún momento. Todas elevan la tensión al máximo. Son creativas dentro de los estándares del género.

Ahora bien...

El lenguaje, el estilo, la creatividad narrativa, todo en suma, está al servicio de lo anterior. Nada que innovar, nada que distraiga del objetivo principal: que el lector no pueda soltar el libro.

Si esto no fuera tan importante para los autores, creo que podrían haber hecho algo grande. Así ha quedado como algo muy a tener en cuenta en la panorámica del trhiller español, y será recordado como el atrevimiento supremo, el llegar más allá de lo permitido hasta ahora, cruce de todos los puentes, morbo máximo.

"Las madres" ni es mejor ni peor que los anteriores, es calcadito en todo lo expuesto arriba, aunque imaginación en la forma de presentar los crímenes de turno, no les falta.

¿Si los recomiendo? Sinceramente, hay muchas mejores cosas que leer, pero...

si son amantes del género, pueden quitarse el gusto con "La novia gitana", quizá es un poquito mejor que los demás.

#reseña #hierba #keumsukgendrykim

Acabo de leer "Hierba" (Reservoir books, 2022), de Keum Suk Gendry-Kim.

¿Qué decir de "Hierba" que no se haya dicho ya?

Es la historia de Lee Ok-Sun, joven coreana que durante la guerra del Pacífico fue usada como "mujer de consuelo" para las tropas del ejército imperial japonés. 

Este eufemismo es el manejado en vez de "esclavas s3xuales". Conocemos la historia de una joven de ascendencia extremadamente humilde que fue vendida a sucesivas familias adoptivas, hasta que es llevada a la fuerza a la base aérea donde ejerció su trabajo de   "consuelo".

Está basada en las entrevistas que la autora mantuvo con la protagonista en una "casa de compartir", donde vivió con otras supervivientes. 

La obra, literariamente hablando, es muy sencilla, de frases cortas y poco elaboradas, como si se estuviera contando a un niño. Este estilo naíf contrasta con lo narrado, de una brutalidad apabullante, pero la grandeza de esta obra está en la delicadeza de las imágenes, que en ningún momento muestran el horror que viven las protagonistas. Cuando eso sucede, las viñetas son negras o se refugian en la naturaleza; nunca vemos las escenas de palizas, vi0laciones, intentos de suicidi0s, abort0s...

Todas son en blanco y negro, reflejando así la desesperación, la oscuridad y la soledad de estas vidas.

La mayor aportación de la novela es la rotundidad de estas imágenes y el poner sobre la mesa uno de los episodios más vergonzosos de la historia reciente: la literatura como herramienta poderosa de memoria histórica y de feminismo.

Aunque me hubiera gustado que la parte literaria hubiera sido más elaborada, ha resultado una lectura muy recomendable.