#reseña #lanostalgiadelamujeranfibio #cristinasánchezandrade

Acabo de leer "La nostalgia de la mujer anfibio" (Anagrama, 2022), de Cristina Sánchez Andrade.

Esta novela, -mi primera aproximación a la autora- es una novela extraña. Una novela que estuve a punto de abandonar después de unas cuantas páginas, hasta que, poco a poco, Andrade me fue envolviendo en su mundo rural/mágico/femenino y llegué a un acuerdo con Lucha Amorodio (¡eso es saber poner un nombre a tu protagonista!), y la entendí y la amé sin fisuras.

Se nos cuenta un hecho real, el naufragio del Santa Isabel en la ría de Arousa en 1921, y cómo las mujeres que vivían cerca se echaron a la mar a rescatar a los náufragos. Entre esas mujeres estaba Lucha, que en realidad no estuvo, porque el viento se llevó su velo de novia y ella se perdió con él y con un náufrago inglés del que siempre va a sentir nostalgia a partir de entonces. Porque ella se casaba ese día, pero no con el extranjero, sino en un matrimonio concertado con Manuel.

¿Cómo no va a sentir nostalgia esta Mujer Anfibio, criada entre algas y sal, mariscos y redes, que no se ha cortado el pelo jamás, que tuvo una hija y una nieta dignas sucesoras suyas?

¿Cómo no nos vamos a sentir identificadas con la nostalgia de Lucha, que es la nostalgia de todas las mujeres? Nostalgia de lo que pudo ser y no fue, nostalgia de las parcelas de libertad que hay que arrancar a  mordiscos, nostalgia de la vida fingida que nos toca vivir, nostalgia de tantas cosas...

He leído por ahí que "ya estamos con otro libro feminista". Ese tono peyorativo me ha molestado mucho. No solo por lo que supone de desprecio al movimiento que tanto ha hecho y hace por los derechos de todas nosotras, sino porque reduce esta buenísima novela a poco menos que un panfleto de tres al cuarto.

¡Y eso sí que no, señores! Esto es una obra literaria de peso, donde se ha encontrado el tono justo entre fantasía, vida rural, realismo y realismo mágico, esto último es lo que me echó para atrás en las primeras páginas porque nunca me ha entusiasmado. Pero... ¡aquí es tan sutil, tan bien traído, tan necesario que sin él esta obra no habría conseguido, en mi opinión, la altura que tiene!

Se me olvidaba comentarles que, además de todo lo anterior, tiene el plus de ser una obra divertidísima; el sentido del humor de la Andrade es de nota, de verdad.

#reseña #unasuertepequeña #claudiapiñeiro

Acabo de leer "Una suerte pequeña" (Alfaguara, 2015), de Claudia Piñeiro.

Tercera obra que leo en poco tiempo de la autora, "Una suerte pequeña" es un emotivo y hermoso libro que te deja huella.

La historia me ha parecido muy original. La protagonista vuelve a su país, del que huyó por un hecho traumático, después de 20 años. 

Cómo enfrenta este regreso es algo tan delicadamente expresado que sientes empatía enseguida con ella. Un libro con el que sufres, angustioso, con el que cualquier madre se verá identificada, y que tiene un punto de suspense muy interesante.

Me ha gustado esa prosa reiterativa, en la que va contando ese trauma vivido añadiendo más detalles cada vez que nos lo recuerda. El fragmento de la barrera en el paso de trenes es un excelente recurso que nos mantiene en vilo, así como la alternancia entre presente y pasado; muy bien graduada esta curva ascendente hasta desvelarnos el misterio.

Es un hecho excepcional el que marca a esta mujer para siempre, pero Piñeiro hace que lo vivamos cercano, con su escritura intimista y delicada. El rechazo y el desdén de la gente que la rodea están muy bien tratados

Toda la novela es una historia de amor, hacia su pareja, hacia su hijo... pero creo que el final no ha estado a la altura. Demasiado fácil, demasiado dulce para la angustia que se nos ha narrado; este thriller familiar intenso debería tener un final más áspero.

Esta es la única pega que tiene para mí el libro, que por otra parte me ha encantado leer.

No tiene la altura de "Elena sabe", pero es mejor que "Catedrales", siempre, desde luego, ¡en mi opinión!

#reseña #temporadadehuracanes #fernandamelchor

Acabo de leer "Temporada de huracanes" (Random House, 2017), de Fernanda Melchor.

Título muy adecuado para una novela que es un huracán en sí misma.

Desde la escritura sin párrafos, sin apenas puntos y aparte -que hace ahogarse al lector en su afán de llegar al ansiado final de la frase-, hasta el tornado de personajes que la pueblan, y cuyas vidas darán vueltas a velocidades de vértigo, este huracán de novela no dejará indiferente a nadie.

Nada es mesurado en esta historia. Destaca el lenguaje localista, sucio, furioso, con tantos modismos mexicanos que una se pierde con frecuencia, lo que enlentece mucho la lectura al principio.

Como la ralentiza también el elenco de personajes que se nos van presentando y los saltos en el tiempo que se usan para ello.

La historia es truculenta donde las haya. Se nos presenta un crimen y los posibles autores, con descripciones pormenorizadas de sus vidas y motivaciones.

Se nos revela un México profundo, olvidado, desmedido, devastado por la pobreza y las drogas. Se tratan temas muy duros. el machismo, la pr0stitución, la vi0lencia extrema, el p0rno, la corrupción policial, la homofobia... 

Todo esto podría haber sido una historia sensacionalista más si no fuera por la forma en que se cuenta. La autora, en la línea del experimentalismo de la nueva narrativa latinoamericana, logra dar con la voz -rota, desgarrada, soez, desmesurada- adecuada para contar semejante barbarie. Está claro que una historia así no se podía contar con la elegancia de la prosa de "El gran Gastby" por ejemplo.

Muy bien por Melchor que, con lenguaje tan extremado, nos expone los hechos crudos sin paños calientes.

Ahora bien, no ha sido una lectura de sobresaliente para mí. No sé cómo explicar el desapego que he sentido por esta obra en muchas de sus páginas. Después de darle muchas vueltas creo que, en mi opinión, y coincidiendo con un comentarista de goodreads, los personajes son demasiado planos, es decir, no hay contraste a tanta maldad, a tanta vi0lencia. Son demasiado viles, no hay rasgos que les doten de humanidad, que les hagan reales.

Pero esto es una impresión mía que no debe desmerecer todas las demás cualidades de la obra.

Escucho su opinión si tienen a bien dármela...

#reseña #elconsentimiento #vanessaspringora

Acabo de leer "El consentimiento" (Lumen, 2020), de Vanessa Springora.

En esta novela se nos narra el acoso y derribo s3xual de una menor de 13 años, a manos de un hombre que tiene 36 más que ella.

Él es un escritor famoso que, amparado en esa fama, ejerce la ped0filia con niños y niñas.

En el caso que nos ocupa, Springora cuenta su propia vivencia. Ha necesitado muchos años para comprender la ambigüedad de la palabra "consentimiento". Porque fueron relaciones "consentidas", así nos cuenta que las vivió en su momento. Pero ¿qué puede significar esa palabra en una preadolescente de 13 años frente a un hombre culto, refinado, famoso, de más de 50?

Es inevitable hacer paralelismos con la "Lolita" de Nabokov, la autora misma la nombra más de una vez en esta novela, aunque aquí no existe el enamoramiento/obsesión del adulto por la niña, ni la seducción por parte de la menor. Esta novela es más sórdida, si eso es posible. Él es un depredador de menores, de varios a la vez, sin remordimientos; ella, una niña que quiere gustar y se siente halagada por la atención que recibe, no de sus padres separados, sino de un hombre respetado en los círculos intelectuales del país. 

La madre, por cierto, después de una débil oposición, defiende la situación ante todo el mundo.

Esto y mucho más es lo que denuncia Springora en esta obra, en un ejercicio de catarsis como solo puede proporcionar la escritura.

Ha sido difícil de leer, incómoda, sórdida, como ya he dicho antes, pero es necesaria. Supuso un revulsivo profundo en Francia cuando se publicó, en el sentido de que quizá se es demasiado permisivo con los hombres de cierto prestigio intelectual, se les dan ciertos "permisos" (que, por supuesto, nunca piden) que son intolerables.

Valiente Springora, que además escribe bastante bien en mi opinión.

¿Conocen esta obra? ¿Qué les pareció?

Les leo en comentarios.

#reseña #vera #elizabethvonarnim

Acabo de leer "Vera" (fecha de publicación 1921; Trotalibros, 2021), de Elizabeth von Arnim.

No me puedo explicar cómo no había leído yo este libro antes. ¿Por qué nadie me dijo hasta ahora que existía esta joya?

Me interesó porque empecé a leer varias reseñas de compañeras que la ponían por las nubes, y porque se dice que es la antecesora de "Rebeca" (1938) de Daphne de Maurier, uno de mis libros preferidos.

Esta es una novela extraordinaria, adelantada a su tiempo, que explora el maltrato psicológico en el matrimonio, tema tabú en la época.

Nos cuenta cómo un hombre maduro enreda en su tela de araña a Lucy, una jovencita solitaria que acaba de perder a su padre.

La novela es asfixiante porque tú asistes impotente al proceso de anulamiento de Lucy, a sus esfuerzos por agradar, a sus constantes justificaciones para el comportamiento de su esposo, un ser egoísta y manipulador, carente de empatía con cualquier ser humano, especialmente con Lucy y con Vera, su anterior esposa que murió en circunstancias extrañas.

El estudio de los personajes es profundo, apabullante, estremecedor, sazonado con un fondo de humor inglés que aligera la trama y le da un toque sofisticado muy propio de la literatura británica.

A ratos me recordaba a Jane Austen, pero aquí la crítica de la institución del matrimonio es brutal, es el después de "y comieron perdices", lo que casi nunca se cuenta, y menos en aquella época, y menos tan bien escrito.

No puedo menos que pedirles que den una oportunidad a esta obra; no es muy extensa, no van a perder mucho de su tiempo, y van a salir transformados, como corresponde a tamaña gesta literaria.

#reseña #lossietemaridosdeevelynhugo #taylorjenkinsreid

Acabo de leer "Los siete maridos de Evelyn Hugo" (Umbriel, 2020), de Taylor Jenkins Reid.

Vengo de leer "Todos quieren a Daisy Jones" de esta misma autora. Aún sabiendo que no era una gran obra, no me desagradó. Aquí veo que se repite el mismo patrón: gente famosa con los problemas que eso conlleva. En aquel libro fue la música, aquí es Hollywood.

Cogemos y contamos la vida tormentosa de estas celebridades: cómo de dificultosa fue su llegada a la fama, cómo viven cuando llegan a la cima, cómo constatan que no era tan bonito el sueño que al fin alcanzan, cómo pierden tantas cosas por el camino...

Añadimos a esto supuestos reportajes y entrevistas de la época, canciones o películas inventadas, truculentas vidas de pobres niños ricos, finales más truculentos aún... Y ya tenemos un libro que se puede replicar todas las veces que queramos.

No, y mil veces no.

Si me sorprendió un tanto la frescura de "Todos quieren a Daisy..." (aunque es posterior), la repetición y el abaratamiento de la fórmula me han decepcionado. Estaba deseando que se acabara la novela y, a ratos, desconectaba sin darme ni cuenta.

Un buen rato perdido, eso es lo que ha sido para mí. Espero que si ustedes la han leído la hayan disfrutado más que yo.

Si quieren contármelo, les escucho...

#reseña #perrasdereserva #dahliadelacerda

Acabo de leer "Perras de reserva" (Sexto piso, 2023), de Dahlia de la Cerda.

Reseñar este libro es difícil, porque hasta se ha dicho de él que no es literatura.

Como yo no tengo la preparación suficiente para ser tan rotunda, vaya por delante que les dejo aquí mi opinión, sin aspiración alguna a sentar cátedra.

Que se parafrasee el título de "Reservoir dogs", la película de Tarantino, ya me parece toda una declaración de intenciones.

Después de la lectura, he constatado que emprendieron caminos parecidos para contar su historia: la vi0lencia.

En este caso, sobre las mujeres y, concretamente, sobre las mujeres en Méjico. Según fuentes muy fiables, son unas 3000 al año las mujeres asesinadas en este país, y la tasa de impunidad supera el 95%.

Con estos datos, de la Cerda nos presenta una serie de relatos en los que las protagonistas son mujeres (amas de casa, influencers, prostitutas, sicarias,...) que hartas de lo que la vida les tiene reservado, cogen el toro por los cuernos y deciden qué hacer con ella. En algunos casos triunfan, en otros la vida les pasa por encima, literalmente.

Vi0lencia a raudales, palabras malsonantes sin pausa, muchos mexicanismos hasta el punto de que a veces la escritura se hace ininteligible, gore, oscurantismo, moralidad más que cuestionable, ostentación, vidas superficiales, línea muy débil entre la vida y la muerte...

Todo eso y una rabia apenas contenida encontraremos en esta obra.

¡Ah, los relatos son vasos comunicantes, están relacionados algunos de ellos y sus personajes, lo que añade un plus interesante a la novela.

A mí me ha gustado, y mucho. De alguna manera tenemos que dejar salir lo que llevamos aguantando desde hace siglos. Dahlia ha encontrado esta forma, un poco drástica seguramente, pero a mí me vale.

¿La han leído? ¿Les ha escandalizado? ¿Es esto literatura?

#reseña #ventisca #marievingtras

Acabo de leer "Ventisca" (Nórdica, 2023), de Marie Vingtras.

¿Qué decir de una novela que me encantó y me leí en una tarde?

Pues que la trama es sencilla: un niño desaparece en una ventisca de nieve en Alaska, y las personas más allegadas a él se dedican a buscarlo.

En esta búsqueda y en el diálogo interno que mantienen los personajes, es donde está la grandeza de esta pequeña obra.

Cada capítulo recoge la voz interior de cada uno de los cuatro protagonistas. Gracias a ello, vamos viendo sus tormentas interiores, sus ventiscas particulares, sus razones para estar en esa parte olvidada del mundo, sus razones para querer encontrar -o no- al niño.

Es como un pequeño puzzle en el que la autora empieza a poner las primeras piezas y tú no ves el sentido final del cuadro. Poco a poco piensas que vas encontrando alguna pauta por donde seguir, ¡craso error!, Vingtras te sorprenderá y tendrás que releer y adivinar dónde colocar la siguiente pieza.

A mí me ha descolocado más de una vez, y eso me encantó.

Unas sorpresas más adelante, llegas al final, que Vingtras borda con maestría.

Una lectura fuerte y hermosa, diferente e intensa, con una estructura muy bien pensada para no ponérselo fácil al lector. Una lectura sobresaliente.

¿La conocen? ¿Les gustó? ¿Es cosa mía o Nórdica acierta en todo lo que toca? Les escucho...

#reseña #catedrales #claudiapiñeiro

Acabo de leer "Catedrales" (Alfaguara, 2020), de Claudia Piñeiro.

Venía encandilada por "Elena sabe", mi debut en la escritura de esta autora, libro magnífico en mi opinión.

La novela que nos ocupa, mucho más extensa, tiene todo para encandilar también: una trama policíaca o de suspense, una prosa magnífica por parte de la literata, unos personajes rotundos en sus hechos y en sus ideas...

Yo la he devorado con ansia, esperando saber quién es el culpable, y me ha gustado, pero...

- La he encontrado un pelín maniqueísta: los buenos son muy buenos, los malos muy malos. Esperaba más profundidad psicológica, más tormentas internas en los personajes, tipo "Elena sabe".

- El ataque a las religiones, en concreto a la católica, es un poco burdo, demasiado simplista, tendencioso, y que eso se note tanto en un escritor no es bueno, es el lector el que debe hacer sus cábalas y conclusiones, no nos subestimen presentándolas ya formadas y cerradas.

- Hay cosas que me han llamado la atención porque son poco coherentes con la historia principal, son de dudosa pertinencia, escritas o hechas como al desgaire. Por ejemplo, la huida de casa (para siempre) de la hermana mediana, que no vuelve a aparecer casi en toda la obra, un personaje casi accesorio que no encaja bien con la historia.

O ese enamoramiento final del padre hacia la amiga de Ana; poco verosímil, completamente gratuito.

- Los personajes son poco creíbles, casi de cartón piedra, cuando no caricaturescos, en especial Carmen, la hermana mayor.

- El final es demasiado truculento, de verdad que no necesitábamos tantos detalles y tan macabros.

Dicho todo esto, parece que no me ha gustado, y no ha sido así. La obra mantiene el pulso y gradúa bien el suspense, se lee fácilmente y de manera ávida, pero... no hay más. Y esto se podría perdonar si una pensara que Piñeiro no sabe hacerlo mejor, pero yo sé que "Claudia sabe...".