#reseñas #elmaestroymargarita #mijailbulgakov

"He leído por encima de mis posibilidades". No se me ocurre otra expresión para explicarles el motivo de mi abandono de "El maestro y Margarita".

Lo empecé con muchas ganas dadas las excelentes críticas que tiene en todas partes. Los rusos no me dan miedo, he leído a Dostoyevski, Tolstoi y demás, creía que eso me avalaba. De hecho llevé bastante bien la primera parte. Me gustó sobre todo la historia de Pilatos,  y seguí...

Pude, es verdad que sin entusiasmo, con la venida del demonio y sus ayudantes, pero... empezó a fallarme el piso cuando aparecieron en escena -precisamente- el Maestro y Margarita. No sé qué sucedió a partir de ahí. En mi imaginario se me antojó un teatro del absurdo -les confieso que no me entusiasma el teatro, y que me espanta concretamente Ionesco y su teatro del absurdo con todas sus derivaciones-.

Fue automático, no pude volver a conectar, y me agobió la sensación de que no valía la pena tanto esfuerzo por comprender una novela que no sabía adónde me llevaba.

Debía haber estudiado previamente el sustrato histórico de la novela, lo sé y me arrepiento a medias porque no creo que eso hubiera arreglado el asunto, pero ¡nunca se sabe, "la información es poder", en este caso poder leer algo que todo el mundo alaba tanto!

En fin, no se dieron los  mimbres, ni las circunstancias, ni el modo ya que estamos, que dice mi querida Marisol de @1001librosreto que ella lo leyó en grupo, que si no, quizá también hubiera abandonado. Es una idea, y  no descarto volverlo a intentar de esa manera.

Mientras tanto, aquí les presento y explico mi vergonzoso abandono.

Sírvanse comentar lo que crean oportuno. Gracias por leerme.

#reseñas #lexicofamiliar #nataliaginzburg

A punto estuve de abandonar este libro. Me parecía un desfile sin propósito de familiares y amigos de la autora. Además empezaba a confundirlos pues eran demasiados y sus nombres se me entrecruzaban sin remedio. 

Pero... de pronto algo hizo click, quizá fue este párrafo: "Si mis hermanos y yo nos encontráramos en una cueva oscura o entre millones de personas, una sola de esas frases o palabras nos permitiría reconocernos al instante. Esas frases son nuestro latín, el diccionario de nuestro pasado, son como jeroglíficos egipcios o asirio-babilónicos, evidencia de un núcleo vital que ha dejado de existir pero que pervive en sus textos, a salvo de la furia de las aguas, de la corrosión del tiempo. Esas frases son la base de nuestra unidad familiar y persistirán mientras estemos en el mundo..".

La tesis vendría a ser esta: La familia se construye en torno al lenguaje, al léxico, a sus palabras y frases favoritas que se repiten una y otra vez. 

Trata de la interacción del lenguaje, la memoria, la comunidad, la cultura, las frases en clave que reviven su pasado y su familia. Y también sus silencios: las pocas frases sobre la muerte en prisión a causa de la tortura del marido de la autora, reflejan más angustia y desolación que páginas y páginas de emotivas palabras.

La combinación de humor en los recuerdos de esta numerosa, antifascista y divertida familia italiana y los tiempos oscuros en que se ambienta el libro, dan como resultado un relato conmovedor en el que, sin darte cuenta te encuentras rebuscando en tu memoria tu propio léxico familiar, esa identidad lingüística que diferencia tu núcleo vital de cualquier otro, esos dimes y diretes que tendríamos que estar registrando concienzudamente desde ya.

No se rindan, es una novela que tiene recompensa al final.

#reseñas #calabobos #luismario

Tenía curiosidad por leer esta novela que unos lectores ensalzan y otros desdeñan. Ya les digo desde el principio que yo soy de los primeros.

Parece que tengo debilidad por los experimentos lingüísticos, en concreto con los que usan una voz sucia,  coloquial, profundamente ligada a la tierra -en este caso a la tierra cántabra- (Les recuerdo aquí mi admiración hacia "Panza de burro" de Andrea Abreu, en el que se hace algo parecido con la oralidad canaria).

Esta voz  basada en el amor por el lenguaje oral y llena de mitología, folclore y costumbres del Cantábrico, casa muy bien con el paisaje que se nos describe, otro de los protagonistas de la novela.

La trama es sencilla, se narra en primera persona la desaparición de Mariuca. Lo cuenta su hermano que la busca incansablemente bajo la lluvia, y que va desentrañando historias familiares, mitos locales y secretos del pasado. Todo esto con un fondo de realismo mágico, que en estos casos se ha dado en llamar "realismo sucio", que retrata muy acertadamente en mi opinión, la vida rural de Cantabria.

En Calabobos se ha creado un mundo propio muy interesante que, en mi caso ha generado curiosidad por leer otras obras del autor.

¿Lo conocen? ¿Con cuál de sus obras debería seguir?

#reseñas #diccionariodenombrespropios #amelienothomb

Esta novela se puede tomar como una variación del niño prodigio, pero también como una interpretación posmoderna de La Cenicienta. Se podría ver como una historia de terror envuelta en un cuento de hadas.

Toca temas como la maternidad, la anorexia, los estándares de belleza, el fracaso del sistema educativo... 

Y con todos estos clichés, Amélie hace una obra original llena de talento y estilo. Ella no se anda con rodeos, cuenta la historia de manera sencilla y breve, lo más rápido posible y nos deja con la boca abierta.

Quizá esta obra no esté al nivel de las mejores,  pero sigue siendo extravagante y peculiar, muy divertida y plagada de temas interesantes que Amélie ataca como solo ella sabe hacerlo.

En el final no me pongo de acuerdo conmigo misma. No sé si es una genialidad o un intento más de escandalizar al respetable; Nothomb tiene tendencia a esto último en mi opinión.

En cualquier caso, nos encontramos ante otra brillante creación de esta autora prodigio que puede convencer más o menos, pero a la que no le podemos negar su capacidad para sorprendernos y hacernos reflexionar sobre la complejidad del ser humano, de la vida, muchas veces tan extravagante y singular como sus novelas.

¿La han leído? ¿Cuál es su opinión? Les leo en comentarios.

#reseñas #blancoinmaculado #noelialorenzopino

He aquí un thriller que me ha dado más de lo que esperaba. Una de vez en cuando necesita un remanso en sus lecturas, un no pensar demasiado, un dejarse llevar entre lecturas densas. Ese era mi objetivo al abordar esta historia de crímenes en una secta.

Ya desde el principio me gustó el tono; sencillo, sin alharacas, sin experimentos literarios y lingüísticos para dar sensación de profundidad. Con su trama ordenadita sin saltos en el tiempo -los capítulos corresponden a los días que dura la investigación de forma cronológica-, su narrador omnisciente, su desenlace bien cerrado... 

Esto es lo que es; una buena novela de misterio bien escrita, bien ejecutada, con unos personajes muy cuidados y realistas por lo humanos, sin giros argumentales imposibles, con una tensión que va creciendo según avanza la historia y con un final correcto y ajustado.

He pasado un buen rato leyéndola, identificada a tope con la inspectora, yo me sé porqué...

En definitiva, un thriller muy resultón y una autora a tener en cuenta.

Una novela que no dudo en recomendar si buscan lo que yo he buscado: lo encontrarán, sin duda.

¿La han leído? ¿Qué opinan al respecto? Les leo en comentarios.

#reseñas #noveladeajedrez #stefanzweig

Esta novelita de Zweig, última que escribió antes de suicidarse, es una condena del fascismo y un estudio psicológico espectacular de sus personajes; yo destacaría esas dos facetas.

Ante la privación de cualquier estímulo y la aterradora tortura de estar solo entre cuatro paredes, el hombre reacciona usando su imaginación, como hace nuestro protagonista, el señor B. El peligro está en la falta de equilibrio, cuando esa imaginación se desborda, se extralimita y afecta a otras capacidades cognitivas, llevando en situaciones extremas a la locura.

Es fácil reconocer en este ajedrez el conflicto de la segunda guerra mundial: fascismo y nazismo contra liberalismo y democracia, la contraposición de lo reglado, lo automático, y la pasión o la creatividad, representados respectivamente por el campeón mundial y por el señor B. Pero no todo es tan simple, encontraremos en este tablero de "blanco y negro" muchos matices de gris en los recovecos de las personalidades de todos los personajes, magistralmente dibujados por Zewig: las obsesiones, el determinismo social, la identidad de clase, las pasiones, el vacío existencial, la tortura...

Es increíble que este relato sobre la psicología humana, más concretamente sobre la supervivencia humana, fuera escrito apenas un año antes del suicidio del autor,  que en su nota de despedida nos decía: "Saludo a todos mis amigos. Que se les permita ver la aurora de esta larga  noche. Yo, demasiado impaciente, me voy antes".

Pequeña gran novela. ¿La han leído? ¿Les gustó?

#reseñas #elinvencibleveranodeliliana #cristinariveragarza

Hay dos líneas claras de las que me voy a ocupar en esta reseña, y las dos están un tanto alejadas: el fondo y la forma.

Es indiscutible que libros como este son necesarios, desgraciadamente. Hay que poner en palabras temas como el feminicidio y el dolor de perder a un ser querido, en este caso la hermana de la autora. Nunca se hará lo suficiente para concienciar a la sociedad de un tema de tal magnitud, y hay que ser valiente para sacar el dolor familiar a la palestra en pos de este objetivo.

Mi desacuerdo, o más bien el alejamiento que yo veo entre fondo y forma, es que esta última no está a la altura del mensaje emitido.

Me ha dejado más bien fría la forma de contarlo, a medias entre el reportaje periodístico, la crónica de sucesos, la entrevista y el documental, sin las virtudes de cada uno de ellos y con los defectos que se acumulan al solaparse unos y otros. 

El principio es lo que más me ha despistado; esa búsqueda del expediente 30 años después es un inicio potente que me enganchó y sobre el que podía haber pivotado toda la historia, pero que se desinfló luego en la nada. 

Como eso, muchas direcciones de la novela quedaron en vía muerta, perdiendo fuerza por el camino y dejando al lector con la sensación de lo que podía haber sido y no fue. Una lectura que se va haciendo repetitiva, como si no encontrara su ruta, y con la que no he logrado conectar aunque el mensaje sea el que es.

Aconsejable por el tema. Dudosa por la forma.

¿La han leído? ¿Algún libro imprescindible sobre el tema?

#reseñas #peligrodederrumbe #pedrosimon

No siempre los escritores que nos han gustado mucho con obras anteriores, pueden repetir el milagro.

Entiendo esto un poco mejor si miro las fechas: Peligro de derrumbe está publicada en 2015, Los ingratos, en 2021. Vamos a concederle que 6 años en la vida de un escritor dan de sí mucho para mejorar y pulir una escritura. Porque si no, no entiendo cómo el Pedro Simón emotivo, profundo y lírico de este último título, es el mismo que el Pedro Simón zafio, oportunista y facilón de la obra que nos ocupa. 

No sé si el término "oportunista" es adecuado para describir esta novela que se basa en la crisis del ladrillo de 2008. Yo lo utilizo en el sentido de que podía haber aprovechado para hacer algo más épico, como Steinbeck logró con De ratones y hombres y la Gran Depresión del 29 en EEUU. Pero quizá había pasado poco tiempo para tomar más distancia y profundizar en lo que supuso en la vida de todos nosotros. Vamos a concederle eso también.

Es una obra facilona porque no hay una trama bien construida ni un lenguaje potente e innovador que la sustente. ¿De verdad consideramos novedosa la idea de que en tiempo de crisis el tema sea una selección de aspirantes a un empleo con sus historias a cuestas -todas ellas lineales, todas ellas conectadas de manera tan poco creíble que eso solo se cargaría toda la novela-? 

El lenguaje me ha parecido pobre, muy dado a las repeticiones, que más que enfatizar sugieren un relleno de carencias. Muy simplón y evidente, del tipo: "Juan antes le pedía a Dios y ahora le pide a todo dios", "Volver con veinte kilos de más y muchos sueños de menos". Y... zafio, creo que sin necesidad. Es como si se hubiera marcado un Juan de Val; no pude evitar verlo reflejado en algunos pasajes.

Siento disentir y pido disculpas a mis entusiastas comentaristas del TBR de noviembre si las he ofendido con alguna de mis expresiones, pero esto es un NO en toda regla a esta novela.

#reseñas #¡martir! #kavehakbar

El protagonista de esta obra, Cyrus Shams, es un joven poeta de origen iraní-estadounidense que, marcado por la muerte de su madre en el derribo de un avión civil iraní por la Marina de EE.UU., lucha contra el alcoholismo, la adicción a las drogas, la identidad, y se obsesiona con el significado de la muerte y el martirio. Este último concepto: la necesidad de hacer sacrificios —entregar la vida por una causa— a cambio de la gloria eterna, es la cuestión existencial central de «¡ Mártir!».

Es una obra ambiciosa y polifacética donde no todo es perfecto, donde hay momentos bajos, valles y meandros en el camino que no son necesarios, pero... el conjunto es muy rico. Hay una hermosa mezcla de narración lineal con secuencias oníricas, fragmentos de poesía, múltiples voces narrativas, y un tono que fluctúa entre lo realista, lo simbólico y lo casi fantástico que es muy convincente.

Una novela que nos lleva por derroteros audaces y emocionantes, que plantea muchas preguntas importantes: ¿Qué significa morir “por algo”? ¿La vida necesita significado para valer? ¿Puede el arte otorgar ese significado? que, aunque no siempre lleguen a respuestas definitivas, nos recuerdan que la búsqueda del conocimiento es gratificante en sí misma.

Una novela que ofrece una mirada compleja sobre cómo lidiar con el legado del trauma personal y colectivo, en el contexto de la diáspora iraní-estadounidense. Una excelente investigación existencial sobre la vida y el legado frente a la muerte. 

Un afortunado descubrimiento.

¿La conocen? Les leo en comentarios.

#reseñas #strangepictures #uketsu

Puro marketing. Una historia muy floja, simplista e infantil, cuyo revuelo no me explico sino por el rumor de que está escrito por IA o la máscara que usa el autor para mostrarse públicamente, ¿qué tendrá que ver eso con la literatura?. 

En ningún momento me sentí intrigada y deseando saber cómo continuaría la historia, como he leído por ahí.

Tiene una lógica débil y demasiado rebuscada, un tono juvenil que no viene al caso, unos personajes planos planísimos y un desenlace de lo más chungo. De verdad, esto no hay por dónde cogerlo, y yo no voy a perder mi tiempo y hacerles perder el suyo comentando lo que no merece comentario.

No lo lean, esto va directo al SUP, nuestro Servicio de Utilidad Pública también llamado "Ya lo leo yo para que no lo tengas que leer tú".

De nada.

#reseñas #hancantadobingo #lanacorujo

Aquí va una opinión más que impopular; a pesar de reconocer sus méritos, este libro no ha conectado conmigo. 

La historia no me parece mala: Dos hermanas de Lanzarote, con sus claros y oscuros. Unos padres que siempre están en el BAR. Una abuela que suple lo que no tiene sustitución. Una herencia que no todos quieren...

El estilo es novedoso. Quince capítulos en los que se aporta un número de bingo con la edad que tenía la protagonista entonces. Saltos en el tiempo de acuerdo a esos números. Tímido realismo mágico. Paisaje de Lanzarote que se convierte en un personaje más... 

Pero... a mí todo eso me ha parecido un poco forzado. Que sí, que está bien para ser una primera novela de la autora, pero para mí todo es como si ya me sonara de antes. La historia y la forma de contarla es muy parecida a Panza de burro de Andrea Abreu, pero la coherencia de aquella historia con sus personajes y entorno, la cohesión del lenguaje empleado para contarla, la lírica y la épica de lo dicho allí, están a distancias siderales de esta obra a la que, en mi opinión, le falta verdad. La novela de Lana Corujo posee una prosa cuidada y un imaginario poderoso, pero su ambición simbólica termina por ahogar la emoción que pretende suscitar.

Me parece que la autora ha querido deslumbrar más que profundizar; tengo la impresión de haber asistido a unos hermosos fuegos artificiales iguales a muchos que he visto y que, desgraciadamente, voy a olvidar pronto.

Siento disentir, no me lapiden por ello :)

#reseñas #stoner #johnwilliams

He aquí un libro que no sé cómo describir. No sin motivo lo puse en  mi última publicación en el apartado de "libros para comentar en un club de lectura", porque quizá esa circunstancia aclararía un poco mis ideas.

Y es que mis ideas se debaten entre dos polos: el de los críticos, como mi querida @pilarentrelibros que lo califica como "la biografía de un hombre con la expresividad emocional de una piedra y el desarrollo personal de un helecho doméstico", y el de los que lo alaban como una obra maestra silenciosa que pasó desapercibida y ha sido redescubierta como uno de los grandes clásicos de la literatura estadounidense.

Empiezo por decir que esto último me parece una exageración; Stoner no es un libro para desechar a las primeras de cambio pero, desde luego, no es en mi opinión "una obra maestra silenciosa", ni siquiera "un clásico modesto", como he leído una y otra vez por ahí.

Me sitúo en medio de esas dos posturas, porque a mí me ha llegado como una novela discreta, bastante anodina, incluso simple que, por lo que sea, me ha agradado leer.

En ese "por lo que sea" estoy intentando ahondar. ¿Quizá porque refleja la vida de un hombre dedicado al estudio dentro de la institución universitaria? Ese endogamia me ha interesado. Un profesor llega a decir: ""Es para nosotros que existe la Universidad, para los desposeídos del mundo; no para los estudiantes, no para la búsqueda desinteresada del conocimiento, no por ninguna de las razones que escuchas". Se refleja muy bien esto en la novela.

Por otra parte, la falta de tragedias, la soledad esencial de este hombre común, que intenta hallar sentido a la existencia, esa vida sin triunfos, esa forma de resistencia, me parece tan inherente a la condición humana que ha encontrado eco en mi interior, sobre todo porque su asidero existencial es la literatura, y ahí es donde hemos llegado a ser almas gemelas, porque como dice mi admirada @entrelibrosabril: "Mi plan es LEER hasta que todo se solucione". No sé qué de profunda es la sentencia, pero a mí me funciona.

Así que ahí voy, navegando entre dos aguas y esperando sus opiniones si tienen a bien dármelas.

#reseñas #elsabotajeamoroso #amelienothomb

¡Cuánto me ha gustado esta obra de Nothomb! Cuando creía que nada me entusiasmaría más que Estupor y temblores o Metafísica de los tubos, me encuentro con esta obra que no tiene nada que envidiarles. Digamos que, en este momento, este es el triunvirato ganador. Veremos qué nos deparan los meses venideros porque, como saben, leo un libro al mes de la autora en orden cronológico de publicación.

En esta obra, Nothomb me conquista con su visión de la infancia y del primer amor, ¡así, las dos cosas juntas son el tema central de la obra!

Como casi siempre, su obra refleja su vida. En este caso,  cuando era niña en China a los 7 años y vivía en la zona restringida del barrio diplomático de Pekín.  

Con una maestría absoluta nos cuenta cómo participa en una peculiar “guerra” entre los niños de las distintas embajadas, quienes recrean en miniatura los conflictos y jerarquías del mundo adulto. En este contexto, el eje central de la historia es el primer y obsesivo amor de la narradora, de siete años, por Elena, una bellísima y enigmática niña italiana un año menor, que personifica la indiferencia inalcanzable. Esa lucha por el afecto y la atención de Elena, la experimenta con una intensidad y un sufrimiento desproporcionados, dignos de la pasión adulta. 

Me ha gustado mucho el ángulo desde el que Nothomb aborda la novela, utilizando la voz narrativa de la niña, pero con la ironía y profundidad de la escritora adulta, lo que da un tono complejo y único a las experiencias infantiles.

La crueldad infantil y la ternura, el descubrimiento del amor como sufrimiento, las dinámicas de poder entre los niños y la crítica social del momento son algunos de los temas de esta novelita sarcástica, lírica, exótica que es considerada una de las mejores de la autora, consideración muy merecida en mi opinión,

¿La han leído? ¿La leerían? Díganmelo en comentarios...

#reseña #lasuvasdelaira #johnsteinbeck

La acción tiene lugar en el recorrido de 1.600 km. de carretera, de la ruta 66 (que une el NE y el SO de EEUU). La familia Joad abandona sus tierras de Oklahoma, que les han sido arrebatadas por banqueros y terratenientes, y se dirige a California donde esperan encontrar trabajo como temporeros.

La novela presenta un drama de miseria, desarraigo, marginación, lucha y esperanza, componiendo un retrato magistral e impresionante de las consecuencias económicas y humanas de la Gran Depresión de 1929. La historia es dura, los sufrimientos de los protagonistas durante el viaje son enormes, el trato xenófobo que como forasteros reciben a lo largo del recorrido y en los lugares de destino son demoledores. A ello se añade el patetismo de la búsqueda de un paraíso en la tierra que no existe, con trabajadores de la industria y los servicios que se ven abocados al paro, sin posibilidad de encontrar trabajos alternativos, sin coberturas sociales y sin ingresos suficientes para subsistir.

La descripción de caracteres es magnífica: los protagonistas están bien definidos y son entrañables, sobre todo la madre y Tom, el hijo mayor. Steinbeck con su extraordinaria capacidad narrativa ofrece una descripción emocionante de la realidad de aquellos años y crea un relato de víctimas, en el que no hay ni héroes, ni salvadores, ni milagros.

Elogia la capacidad de lucha y supervivencia de una familia que representa a todas las familias desheredadas del mundo, destacando la progresiva conciencia que adquiere Tom sobre la necesidad de acompañar la lucha individual y familiar con la lucha colectiva a favor de la justicia social. Esta obra, además de información sobre una época determinada, aporta elementos de juicio y bases de reflexión sobre una realidad (pobreza, miseria, hambre y emigración forzosa), que afecta al mundo de hoy (Tercer y Cuarto Mundo). No hay grandes héroes que cambian el mundo, porque no existen en la obra (ni en la realidad) por eso nos es tan cercana y actual

Parece como si el espacio temporal durante el que se desarrolla la trama no hubiera pasado...En pleno siglo XXI aún andamos con las mismas historias y los mismos personajes: Inmigración, racismo, desconfianza hacia lo de fuera, precariedad en el trabajo, insolidaridad....Reflexionemos: algo está pasando y no hemos actuado.

Uno de mis escasos 5 estrellas; no esperaba menos del autor de mi amada "De ratones y hombres".

#lectoresestacionales

Les voy a confesar una cosa: He leído toda mi vida, desde bien pequeña, pero no había oído nunca hablar de "ser un lector/a estacional"... ¡hasta llegar a Instagram!

De pronto, sobre todo al llegar el otoño, la gente empezó a declararse "estacional". Esto quería decir que leían argumentos veraniegos en verano, de páramos y heladas en invierno, no sé qué exactamente en primavera y miedo/terror en otoño, siendo esta, al parecer, la reina de las estaciones lectoras.

No me entiendan mal, no estoy en contra. Lo valoro como un añadido más en mi conocimiento de la lectura adquirido gracias a esta red social. Pero es algo chocante para mí que me hace plantearme cuestiones filosóficas cuando no metafísicas:

1. - El lector estacional ¿nace o se hace? 

1a. ¿Existe un gen específico que lo porta?

En ese caso, ¿por qué a mí no me ha sido concedido?, que es que lo mismo me leo "El mar, el mar" de Murdoch en pleno invierno que "Hielo" de Kavan en lo más caluroso del verano (lo que también tendría su aquel, por aquello de la ley de la compensación ;-)

1b. Si no es así, ¿es aconsejable convertirse en...? O sea, ¿se lee mejor, con más concentración, con más provecho y profundidad si somos estacionales?

2.- ¿Existe alguna manera de conseguir serlo? 

2a. Tips o pasos para conseguirlo, por favor.

2b. La cruda verdad si no es así, por favor.

3.- ¿Es cuestión de género? Porque conozco a muchas lectoras estacionales confesas, pero hombres...

En todo caso, no veo por aquí fundamentalismos; los estacionales conviven pacíficamente con los que no lo somos, no se pretende hacer proselitismo ni crear acólitos, hay respeto, saber estar, saber ser, solo que hoy me he levantado indiscreta y quería saber qué se siente estando del otro lado.

¿Algún/a estacional por ahí que nos cuente las ventajas de serlo? De verdad que tengo una duda existencial...

#recomendaciones #amistad

#reseñas #ayer #agotakristof

"Ayer" es el tiempo que ya no existe pero del que Sándor, nuestro protagonista, no puede desprenderse.

Como en su novela "La analfabeta", Kristof vuelve a sus temas recurrentes: el exilio, la identidad, la memoria...

Sándor Lester vive en un país que no es el suyo y que no lo acoge del todo, trabaja mecánicamente en una fábrica, existe en un presente anodino. Pero dentro de él vive el pasado, ese ayer que puede ser real o imaginado y al que se aferra para no desaparecer.

Los temas de la soledad y el exilio, de la identidad fragmentada, de la memoria y la pérdida, se ven reforzados por el estilo de la autora, despojado de adornos, con economía de palabras y uso de silencios que refuerzan el vacío emocional de los personajes.

Es un libro tristísimo que me ha dejado fría. Reconozco su valía como testimonio y espejo de exilios diversos, pero esta vez la forma de contarlo tan escueta, desapegada y aséptica ha jugado en mi contra.

Conozco el estilo de la autora que me deslumbró en Klaus y Lucas y me pareció coherente en La analfabeta, pero aquí no he logrado conectar con ella: demasiado alejamiento afectivo, demasiado bloqueo emocional para mi gusto.

No sé si la habrán leído y lo que opinarán al respecto. Les leo en comentarios si les apetece decírmelo.

#reseñas #lamuertedeivanilich #leontolstoi

Cuando terminé de leer esta corta novela se me escapó en voz alta un "ufff", por lo extraordinario, inusual, humano, universal y profundo de lo leído. 

Con una economía de medios admirable y un narrador omnisciente, Tolstoi nos habla de la muerte y del sentido de la vida.

El protagonista, Iván Ilich, es un alto magistrado centrado en las apariencias, en el estatus social, en la vida cómoda... A ello ha dedicado toda su existencia, hasta que contrae una enfermedad que no saben curar los médicos -crítica feroz al gremio- e indefectiblemente ve que va a morir. A destacar la indiferencia de familiares y amigos (incluidas su mujer y su hija), que sienten más un pasajero dolor de cabeza propio que la muerte ajena -crítica a la deshumanización de la sociedad burguesa).

La irrupción de la enfermedad enfrenta a Iván, no solo al sufrimiento físico, sino a la falsedad de su vida y a la soledad y angustia de la muerte. El personaje pasa por las fases típicas de negación, miedo, rebelión y finalmente aceptación. Aceptación redentora porque se da cuenta de que el sentido de la vida no está en el éxito social ni material, sino en vivir con autenticidad y perseguir objetivos trascendentes.

Una obra maestra existencialista que inevitablemente te lleva a la gran pregunta: ¿Estoy viviendo la vida que reamente quiero o la que la sociedad espera de mí?

Esto añadido a los grandes temas que plantea la obra, como: La crítica a la vida superficial e hipócrita, la soledad del enfermo y la muerte como despertar (al final se da cuenta de la vacuidad de su vida, logra trascender su dolor y liberarse), hacen de esta novela algo excepcional que te sacude por dentro, que no vas a olvidar jamás.

Recomendadísima, una de las pocas veces que pongo 5 estrellas.

¿Y ustedes qué opinan? Cuenten si son tan amables...

#reseñas #coronacion #josedonoso

Coronación (1957) se considera ya un clásico de la literatura latinoamericana. Marca el inicio de una trayectoria muy influyente de Donoso que luego escribiría obras que profundizan en las inquietudes que aparecen en este su primer libro.

En él se nos habla de Andrés, cincuentón burgués que vive con su abuela nonagenaria en una aristocrática casa ya en decadencia. La novela cuenta los últimos días de la abuela, ya demente, en esa atmósfera claustrofóbica de recuerdos del pasado, con magistral incidencia entre lo  nuevo y lo decadente, lo social y lo privado, la aristocracia y los barrios bajos. 

Una muy buena primera novela en la que yo destacaría dos temas principales: el existencialismo y el amor, que destacan por encima de otros secundarios como las diferencias sociales, la locura, el machism0, la vi0lencia y su origen. 

Hay en esta bella novela un terror existencial del protagonista que vive sin propósito alguno, dejando que su destino se cumpla sin su intervención. Un ser acomodaticio que no ha necesitado "vivir a fondo" nunca, hasta que el espejismo del amor imposible desata en él la locura como única manera cuerda de existir plenamente.

Momentos importantes del libro son las conversaciones entre Andrés y su amigo Carlos sobre el sentido y sentimiento de la vida, la visita de Andrés al anticuario, el santo de la abuela o el apoteósico y absurdo final.

Sus puntos fuertes son la profunda dimensión psicológica de los personajes y la ambientación muy potente, claustrofóbica y decadente del conjunto, además de un lenguaje lírico y simbólico muy marcado y sello propio del autor.

Esta obra no estaba prevista para ser leída este mes, de hecho no la habrán visto en el TBR correspondiente. Su lectura se hizo irresistible para mí a raíz del reto de @maria.jose_olivares #SeptiembreMesLibertadEnAmerica. Agradezco a mi amiga el haberme acercado al autor, del que siempre había querido leer El obsceno pájaro de la noche (1970).

¿Conocen alguna de estas dos obras? ¿Las leerían?

#reseñas #cometierra #doloresreyes

Dolores Reyes hace su debut literario con una novela dura en la que una adolescente, cuando come tierra, puede ver a los fallecidos que caminaron sobre ella. Este realismo mágico, casi tangible, atraviesa toda la novela irguiéndose contra tanta desesperación, angustia y pérdida que encontramos por doquier. Un retrato de la vida en los sectores más pobres de la sociedad argentina, de la juventud, el miedo, la tragedia que se enreda en la cotidianidad.

La voz de la narradora es áspera más que poética, tanto como lo es la joven, inocente y dura a la vez, obligada por su entorno a enfrentarse a la pobreza y la vi0lencia machista . La tierra se convierte aquí en símbolo de refugio, condena y fuente de conocimiento, creando una hibridación muy interesante entre lo cotidiano y lo sobrenatural.

El tema principal es la desaparición y asesinat0 de mujeres como fenómeno estructural en América latina, junto a la indiferencia social e institucional frente a estos crím3nes.

Es un libro que tiene la fuerza de las operas primas, así como también sus defectos. Se le ha achacado que parece recién salida de un taller literario, y que toca el tema estrella de la literatura hispanoamericana.

Yo he encontrado un libro interesante, que me ha gustado pero que no me ha llegado a tocar el alma. Debería tener más autenticidad, más profundidad en los personajes, un estudio más intenso de sus motivaciones... 

Esta es mi opinión, y creo que depende del momento concreto en que lo he leído. Vengo de terminar "Esta herida llena de peces" y estoy ahora leyendo "Coronación", ambas de autores latinos. De verdad que se me entrecruzan personajes de las tres novelas inmersos en la pobreza y la vi0lencia, sin horizonte cercano que les haga salir de la miseria, con lenguajes crudos, llenos de desencanto y desesperanza...

Es bueno dar testimonio de estas realidades, eso lo tengo claro pero, de momento tengo cierto empacho de ello.

¿Han leído la novela? ¿Cuáles son sus impresiones?

#reseñas #estaheridallenadepeces #lorenasalazarmasso

Recordaré siempre este libro por su final. Hace poco hice un post con "5 novelas cuyos finales te dejarán de piedra" y bien podría haber incluido esta si la hubiera leído antes.

Me ha gustado esta breve novela en la que una madre y su hijo hacen un largo viaje a través del río Atrato en Colombia. No son madre e hijo al uso: ella es blanca y él negro. Ella no es su madre biológica, pero se lo va a entregar a quien lo es. 

Son 9 capítulos, de los cuales 8 son para contar una hermosa novela de viaje, y el noveno se reserva para narrar dolorosamente la dura realidad de la vi0lencia en Colombia. Aunque la guerra está como telón de fondo, este periplo triste, agónico cuanto más se van acercando al final, nos habla en realidad de los tipos de  maternidades: la que no parió pero cría, la que parió y enterró a sus hijos, la que lo entrega pensando en un mejor futuro, la que muere. Tensión entre lo biológico, lo elegido, lo perdido, el criar con miedo, con ausencia:

"Tener un hijo es buscar, todo el tiempo, formas de explicar el mundo". 

"Ser mamá, fingir que le ganas al miedo y pierdes en los juegos". 

"Una madre es algo que duele. Es herida y cicatrización".

Como lo es el río, esa "herida llena de peces" que respira, que acompaña la historia y la hace potente.

 

Es una novela sensible, honesta, de fragmentos bellísimos que no rehúye la combinación del dolor íntimo (el de la madre adoptiva), y el dolor colectivo (la vi0lencia y el racism0 en muchas comunidades de Colombia).

El cierre produce un impacto fuerte, doloroso, quizá demasiado brusco, quizá sin la suficiente preparación. Es un libro que no es fácil emocionalmente pero que recompensa por su sensibilidad y honestidad,

¿La conocen? ¿Me dejan su opinión en comentarios?

#reseñas #james #percivaleverett

Esta obra supone una intervención en el canon literario anglosajón, retomándolo e incluso desafiándolo.

James es una reescritura del clásico de Twain "Huckleberry Finn". Es una tendencia llamada "literatura de recuperación" en la que se toma la obra clásica y se revisita para iluminar lo que quedó oculto, lo no dicho.

En primer lugar hay una revisión del punto de vista: en la obra original el sentido moral de la esclavitud lo da la perspectiva blanca, la de Huck. En esta, se pone a James, el esclavo, en el centro, redefiniendo el concepto que muchos damos por sentado, y permitiendo ver las limitaciones y omisiones de Twain.

En segundo lugar está el tema del lenguaje y la identidad, uno de los rasgos fuertes del libro en el que James usa un habla estereotipada frente a los blancos -la que ellos esperan-, pero en privado muestra su inteligencia y cultura.

En tercer lugar y lo más importante, esta obra tiene relevancia contemporánea porque habla de racismo institucional, de cómo se nos narra la negritud,  de quién lo hace, de qué microrracismos están presentes en las sociedades desarrolladas actuales, de qué resabios de prejuicios raciales, de chauvinismo étnico están presentes en nosotros mismos. Yo me sorprendí reconociéndome en más de uno, y por eso esta obra pasa a ser importante para mí. Es un espejo en el que no me ha gustado verme, y la reivindico en todo lo que vale, aunque...

- a veces se me ha quedado corta la trama, porque el viaje/aventura a través del río ya no daba para más.

- algunas incongruencias en los personajes son difíciles de pasar por alto.

- el desenlace deja demasiadas cosas sin resolver...

Pero... es una reflexión histórico-racial potente y de pulso narrativo firme que ha terminado convenciéndome y haciéndome reflexionar, además de descubrirme un género nuevo en el que voy a abundar un poco más leyendo próximamente El ancho mar de los sargazos, revisión de Jane Eyre. No es poco, ¿no les parece?

¿Qué opinan de James? ¿Cumplió sus expectativas?

#reseñas #mimarido #maudventura

Una opera prima intensa, como su protagonista, que gira en espiral sobre sus propios torbellinos psicológicos.

Una obra feminista cien por cien que nos retrata a una mujer obsesionada con su marido, sin el cual su vida no tendría significado. No sabemos si es una mujer chapada a la antigua, que solo concibe su existencia como complemento de la de un hombre, o una mujer enamorada del amor que quiere que dure eternamente la sensación primera de que todo es nuevo si amas.

En todo caso, asistimos al día a día de quien consagra su devenir a pensar en cada momento en su marido, con exclusión de todo lo demás, incluidos los hijos.

La rutina de esta familia aparentemente ideal se va resquebrajando poco a poco revelando grietas en el equilibrio. Se retrata muy eficazmente la inseguridad, la ansiedad, el miedo al abandono. Esa mirada interna, paranoica, obsesiva, logra generar tensión, incomodidad, pero también cierta empatía: aunque la protagonista actúe de forma irracional, muchas de sus emociones (la inseguridad, las dudas) son muy humanas.

Hay un gran contraste entre lo que se ve desde fuera —una familia ideal, marido ideal, vida acomodada— y lo que en realidad se vive por dentro. Esta jaula emocional es uno de sus mayores aciertos.

No es sólo una historia de obsesión, sino una reflexión sobre cuán caro puede salir cumplir ciertos modelos de “esposa perfecta”. La vuelta de tuerca final le da al conjunto una dimensión extra, no todo es lo que creíamos.

Recomendable si no buscas una novela de aventuras o acción y puedes soportar durante 200 páginas estar dentro de la mente paranoica y ansiosa de la narradora. Como todo, depende de lo que busques,  no es una novela perfecta sino que hace de lo cotidiano un relato tenso, perturbador, que hace pensar.

¿La han leído? ¿Cuál es su opinión?

#reseñas #lapeninsuladelascasasvacias #daviducles

Me es difícil reseñar una obra de la que me han gustado muchas cosas, a la vez que me han decepcionado algunas otras y, a veces, esas mismas. Me explico...

Nos la presentan como una historia de la guerra civil española con realismo mágico. Uclés tardó 15 años en documentarse y escribir esta novela oceánica -tiene más de 700 páginas-, para rescatar la voz de sus antepasados y crear un fresco impresionante de la contienda entre hermanos.

Ha habido momentos en que me ha parecido excelsa, otros en que me ha enfadado, y otros en los que me ha aburrido... hasta que aparecía un acontecimiento imposible, un hallazgo literario improbable, una idea genial que me hacía seguir.

Les pongo algunos ejemplos de lo que acabo de afirmar:

. El narrador. Esto merece un capítulo aparte. Es un narrador todopoderoso, rompe todas las paredes, interpela al lector, mezcla realidad y ficción sin complejos, hace interactuar a personajes históricos del presente, del pasado, del futuro... Esto, como muchas cosas en esta novela, puede llegar a cansar.

Se ha dicho que esta es una novela excesiva, lo es, tanto en duración como en el uso de los recursos literarios, y este es uno de los mejores ejemplos.

. La naturaleza. Se cuenta la historia desde la perspectiva de una familia del campo andaluz. Esto da empaque a una guerra de campesinos defendiendo su nación legalmente constituida, es un buen enfoque, pero el excesivo detalle en las cosechas, las faenas del campo, las tradiciones... hacen que a veces sea farragoso el relato.

. La equidistancia. El cuidadoso equilibrio de Uclés para reseñar que en ambos bandos se cometieron atrocidades, resta autenticidad y fuerza a la trama que, no se puede olvidar, fue el desesperado intento de salvaguardar la legalidad vigente. Pero... es el relato de un biznieto de los protagonistas, que ha oído muchas veces lo de que hay que pasar página. Un episodio tan complejo como este no se puede salvar con un buenismo que lo encubra todo.

Tengo muchas más cosas que decir, pero no quiero cansarles más. Me ha parecido una obra con sombras en la narración de nuestra guerra más cruenta,  con un realismo mágico un poco pobre y mal usado o sobre-usado a veces,  pero una novela monumental, honesta, bella, y arriesgada estilísticamente, que recomiendo a cualquier lector.

#reseñas #uncrimenconclase #juliaseales

Creo que este es el primer libro que leo de cozy crime, o cozy mistery. He oído tanto sobre este género que quería saber a qué se referían.

Me he informado primero de que sus características son: ambiente amable y cotidiano, violencia atenuada, protagonistas amateur, y tono ligero y a veces humorístico. En este sentido, nada que objetar, la obra las cumple todas.

Pero... si esto es el subgénero policial que ha ganado mucha fuerza en la literatura actual, especialmente en la anglosajona... lo siento enormemente.

Esta obra es un remedo de literatura, pero no es literatura. Es un cruce de imitación entre Jane Austen y Agatha Christie con muy poca fortuna: personajes de cartón piedra, ambientación más que  mejorable, trama absolutamente plana y falta total de ese tono humorístico de calidad que podía haber salvado la novela.

El peligro de este tipo de obras es que están correctamente ejecutadas, tienen un mínimo de calidad que difumina la línea entre lo abominable y lo aceptable. En este caso, es una obra aceptable, pero no puedo dejar de pensar en un familiar que me decía que había comprado una novela de cozy crime para iniciar en la lectura a su sobrina. ¿Creerá esta criatura inocente que esto es literatura? Existe la posibilidad de que novelas así la hagan llegar con el tiempo a obras más excelsas -los itinerarios que llevan a una persona a convertirse en lector son infinitos-, pero yo insisto: ¿No hay nada mejor que ofrecerles que estos subgéneros de dudosa calidad? ¿No deberíamos tentarles con obras sencillas, sí, pero de calidad contrastada? Como... como...¿me harían el favor de dejar en comentarios el nombre de alguna obra iniciática que sea literariamente solvente? Piensen, piensen en esa pobrecita sobrina sin nada mejor que llevarse a la boca que estos cozy mistery!

Este libro va directamente a mi sección "Ya lo leo yo para que no lo tengas que leer tú".

NOTA: Esta opinión se centra en esta obra en concreto, no en el género cozy crime, del que solo conozco este título en el que he basado mi reseña. Si creen que algún otro se salva de esta dictamen negativo, díganmelo por favor en comentarios.

#reseñas #quienessemarchandeomelas #ursulakleguin

Estamos ante un cuento muy breve. Omelas es un pueblo hermoso lleno de gente alegre y hermosa. Más de la mitad del relato se emplea en mostrar esta arcadia y convencernos de que la utopía es posible.  Entonces van apareciendo toques desconcertantes y hay una revelación: la felicidad de Omelas se sustenta en un hecho terrible, la historia se vuelve sombría, el paraíso se basa en un pacto de silencio y complicidad. 

Esta grieta en el espejo cambia por completo el escenario que, a partir de ahora, quedará delineado por la reacción de sus habitantes. Unos se indignan, otros se entristecen, pero casi todos terminan aceptando el status quo. Y por fin... aparecen los otros, los que se marchan de Omelas, los que no quieren ser cómplices, pero tampoco hacer la revolución ni derrumbar el sistema.

Este cuento incómodo y sin moralejas fáciles, me ha recordado a La lotería de Shirley Jackson, o al clásico dilema del tranvía (sí, ese en el que el tranvía desbocado se dirige a arrollar a varias personas, pero alguien puede desviarlo para que arrolle a una sola -ver wikipedia-), o al sistema mismo de la democracia, en el que el bien general prima sobre el particular, la voz de muchos sobre la minoría.

Me ha recordado el sistema de bienestar sobre el que estamos asentados, obviando los talleres en los que se explota a los empleados para que podamos comprar ropa a buen precio, o a los niños de las minas de coltán, o el famoso poema de Martin Niemoller: "Primero vinieron por los socialistas, y no dije nada porque no era socialista. Luego vinieron por los judíos, y no dije nada porque no era judío. Luego vinieron por mí, y para entonces ya no había nadie que hablara en mi nombre".

Esta historia nos interpela a todos. Y tú, ¿te marcharías de Omelas si pensaras que el precio que pagan otros es demasiado alto? ¿Si te dejas llevar, la culpa se diluye? Si alejarse no cambia nada, ¿cuál es el valor de esta decisión?

Preguntas, preguntas y preguntas que te rondarán la cabeza mucho tiempo después de haber leído esta exquisita pieza de orfebrería literaria.

#reseñas #sopademiso #ryumurakami

Este libro no es solo un relato de terror o un thriller psicológico, es algo bastante más ambicioso: terror posmoderno con tintes políticos. 

Nos encontramos ante una exploración de la condición humana en el mundo moderno y un retrato inquietante de la sociedad japonesa contemporánea. 

Murakami nos lleva a la parte más oscura del Tokio nocturno. Kenji, un joven de 20 años, trabaja como guía para turistas extranjeros en el submundo de los bares de alterne y clubes del barrio rojo. Una noche acepta acompañar durante tres días a Frank. Mientras recorren juntos la ciudad, Kenji empieza a sospechar que Frank podría estar involucrado en una serie de asesinat0s brutales que tienen aterrorizada a la población. La tensión crece a medida que el narrador queda atrapado entre la necesidad de sobrevivir y la extraña fascinación que ejerce su cliente. 

El horror surge de lo cotidiano: de la posibilidad de que alguien aparentemente normal se convierta en un monstru0.

Los clubes, bares y calles del barrio rojo funcionan como metáforas de una sociedad donde todo se convierte en mercancía, incluidos los vínculos humanos.

La crítica social está muy presente en este libro que arroja una mirada tensa y muy  negra a una de las culturas más supuestamente inmaculadas del mundo, en donde tantos adolescentes adinerados recurren a la prostituci0n, seguramente por las condiciones de aislamiento y soledad, que hacen que estos negocios prosperen.

Un libro bellamente escrito, perturbador, inquietante, con el tema central de la soledad y las diferencias entre oriente y occidente, con escenas explícitas de vi0lencia y vi0lencia sexual que te pondrán los pelos de punta, pero que a su vez "perdonas" porque tienen fundamento, propósito: aquí nada es gratuito, es un paquete sólido y bien atado en el que terminamos preguntándonos si los monstruos que tememos son individuos aislados o el reflejo de una sociedad en crisis.

Saben que el otro Murakami no es santo de mi devoción, pero este me ha convencido con un solo libro.

¿Lo han leído? ¿Qué les pareció? Les leo en comentarios.

 

#reseñas #laanalfabeta #agotakristoff

Esta autobiografía llevada a la mínima expresión -por su brevísima extensión y por la economía de su lenguaje-, me ha sabido a poco. Es casi más largo el prólogo q las memorias, y me hubiera gustado saber más, mucho más...

La autora narra su relación con la escritura, la lengua y el exilio al contarnos cómo la invasión soviética la obligó a abandonar Hungría y refugiarse en Suiza. En once capítulos cortos nos cuenta su peripecia vital, donde la pérdida de identidad, la melancolía y la invisibilidad del exiliado, coexiste con la fuerza y la tenacidad en la lucha de nuestra protagonista.

El título viene a contarnos cómo se sentía en relación con el lenguaje del país en que se refugia, la impotencia q le provoca la falta de conocimiento completo del mismo, la amargura de no poder desarrollar todo su potencial creativo e intelectual, la sensación de ser una analfabeta. Ese despojo de las palabras, tan vital para alguien q siempre soñó con ser escritora, se convierte en el eje central del libro: el desarraigo lingüístico como una forma de pérdida de identidad.

Se nos plantea la reflexión de la lengua como patria, como forma de estar en el mundo, y la violencia -y a la vez, acto de supervivencia- q supone escribir en una lengua adoptada.

Todo esto dicho con un estilo sobrio y sin adornos, con una austeridad q disuelve el melodrama; no hay sobreexposición (si a ello vamos, no hay apenas exposición) emocional, sino hechos contados con crudeza y q entendemos más por lo q se calla q por lo q se explicita.

Ejemplos:

“A los veintiún años, me enfrento a una lengua desconocida para mí. Empieza mi lucha para conquistar esa lengua, una lucha larga y encarnizada q durará toda mi vida. Por eso digo q la lengua francesa es una lengua enemiga. […] Esta lengua está matando a mi lengua materna.”

“Cinco años después de haber llegado a Suiza, hablo francés, pero no lo leo. No sé cómo he podido vivir sin leer durante cinco años.”

“Esta lengua, yo no la he escogido. Me ha sido impuesta por el destino, por el azar, por las circunstancias. Escribir en francés, estoy obligada a hacerlo. Es un desafío. El desafío de una analfabeta.”

Me ha gustado esta pequeña obra, y me ha hecho entender a la autora de mi admirada "Klaus y Lucas".

¿La han leído? ¿Les gustó? Les leo en comentarios.

#reseñas #tengomiedotorero #pedrolamebel

Esta conmovedora, poética y triste historia de amor entre un homosexual y un joven estudiante, miembro de la resistencia organizada contra Pinochet, me ha conquistado por la voz. Una voz recargada, construida tanto con expresiones barriobajeras como con imágenes complejas y bellísimas, tal como es la novela, un cruce entre lo más marginal de la sociedad y un amor hermosísimo entre amantes imposibles.

Ejemplos:

"Afuera la cinta del paisaje cuncuneaba de verde en verde sobre el lomaje de las praderas".

"Chancleteando la vereda del barrio donde la cabrería correteaba jilguereando los ramalazos del anochecer".

"Así es, pues linda, le enrostró la loca con un gitaneo de manos..." 

Les cuento más cosas que me han gustado:

- Esa alternancia entre masculino/femenino para referirse al/la protagonista "La loca del Frente": "¿Qué le pasó, se siente mal? Está pálido. Y ella sin mirarlo, le contestó: no se preocupe". 

Magistral cómo se transita por ambos géneros con estos pronombre mixtos, aunque ella se identifica mayormente como mujer. No se sabe si es un hombre gay o una mujer trans o un travestí. En todo caso, aparte de que su identidad sexual es asunto suyo, les aseguro que esto no es un tema principal en esta historia, que trasciende este detalle terrenal y muchos otros... 

- Esta historia de amor se intercala con otra de desamor y fastidio entre Pinochet y su mujer, esto ofrece un paralelismo acertado e interesante en mi opinión.

- Que en un libro tan breve se toquen tantos temas y tan bien: identidad personal, género, masculinidad, homosexualidad, amor, marginación,  política, libertad. 

Por poner algún pero a esta obra que no lo tiene, les diré que me hubiera gustado un poco más de tragedia, que ese final se alargara y la lucha fuera más fiera, más épica, más comprometida. 

Pero estamos hablando de una historia de amor, de una de las más bonitas que he leído últimamente, y Lamebel ya me ha dado mucho aquí, dejémoslo estar...

¿Han leído semejante belleza? ¿Les gustó tanto como a mí? Les leo en comentarios.

#reseñas #elmarelmar #irismurdoch

Charles Arrowby es un director de teatro retirado que se instala en una casa junto al mar a escribir sus memorias. El principio del libro es muy hermoso: leemos placenteramente lo que escribe este personaje con ese agradable mar de fondo. Es curioso cómo no pasa nada en esta parte de la obra, y sin embargo funciona y cautiva de manera extraña. Después, lo que parecía que iba a ser una novela al estilo El viejo y el mar, cambia radicalmente para convertirse en una especie de vodevil, en el que la casa es como un teatro donde entran y salen multitud de personajes: los amigos de la profesión, el primo, las amantes, los maridos de las amantes, un hijo adoptado y, sobre todo, un viejo amor con el que se encuentra en el pueblo cercano.

Todo esto es usado para explicar las obsesiones y delirios de este hombre y abordar cuestiones filosóficas y metafísicas. 

¿Que no es fácil de leer? Ya les digo yo que no. La autora se lo toma con calma, y durante más de 700 páginas asistimos en palco preferente a los pensamientos del protagonista, que da vueltas y vueltas a su forma de ver la vida en un bucle sin fin, en un intento de percibir la realidad, que siempre se le escapa, a la que apenas llega a tocar sus flecos. 

La creación del personaje de Charles es extraordinaria. Nos lo presenta como una persona compleja, egocéntrica, misógina y de dudosa moral, que crece y se transforma ante nuestros ojos, a veces maquiavélico, a veces vulnerable. El detonante de todo ello es el reencuentro con su antiguo amor, Hartley. Ante ese hecho, Murdoch describe brillantemente los autoengaños y riesgos que queremos asumir en nuestras vidas y la, en este caso, precaria distinción entre imaginación y realidad. De verdad que no queremos perder de vista a este narrador no fiable, a este Charles y a sus amigos que han sido considerados uno de los mejores estudios de personajes de la literatura británica de la segunda mitad del siglo XX.

Se puede hablar del recurso del mar como antagonista que le persigue, que le provoca, que se parece tanto a la vida: insensible, cambiante, cruel.

Una voz, la de Murdoch, única y diferente

A mí me ha valido el esfuerzo, no sé si ustedes -si es que lo han leído- pensarán lo mismo.