Este es un libro que no parece políticamente correcto reseñar -de hecho no lo he visto mucho por aquí-, pero sinceramente creo que debe tener un lugar en redes lectoras por las razones que siguen.
Lo que se nos narra es exactamente lo que adivinamos en el título: en forma de diario, el protagonista no ahorra detalles en hacernos conocer su devoción por los muertos.
¿Cómo un libro de tema tan sórdido puede interesar a un lector común desde su publicación en 1972?
Porque está bellamente escrito, porque es literatura elegante, sofisticada, poética, lenguaje de alto nivel que marca distancia con lo que se nos está contando.
Es inevitable que nos recuerde a Lolita de Nabokov, ambas de temas tabú, ambas de prosa exquisita. No se condena a los protagonistas, no se intenta suavizar lo que hacen, no hay una moraleja ejemplificadora al final, simplemente se les deja hablar.
Este es un buen ejemplo de lo que siempre les digo: "No me importa qué me cuentan, sino cómo me lo cuentan".
Porque si no fuera así no sería ávida lectora, sería consumidora de documentales o de cualquier otro formato donde las palabras no fueran fundamentales, pero aquí estamos hablando de literatura, y esto lo es, en estado sobresaliente además. No estamos juzgando el tema que se nos presenta, ni a la persona que lo perpetra, ni a la autora que se atreve a escribirlo; no es esa la cuestión.
De todas maneras, les aviso de que no es un libro para todo el mundo y puede escandalizar a más de uno: hay depravación, reflexión sobre la obsesión, la muerte, la posesión y la facilidad con la que un lenguaje elegante puede seducirnos para que habitemos incluso las mentes más monstruosas.
Díganme: ¿lo conocen? ¿lo leerían? Les sigo en comentarios.
