#reseña #laredpurpura #carmenmola

Acabo de leer "La red púrpura" (Alfaguara, 2019, 432 páginas), de Carmen Mola, seudónimo de Antonio Mercero, Jorge Díaz y Agustín Martínez.

Este es el segundo libro de la trilogía de la inspectora Elena Blanco. Es una novela que tienes que leer si, como a mí, se te queda cara de pasmada cuando acabas la primera.

Porque esta tríada, otra cosa no, pero adicción tiene, y mucha. Ya se encargan los autores de darte lo que el lector a veces necesita; algo ligero, que enganche y te haga pasar el rato olvidándote de los problemas diarios.

En este sentido, cumple a la perfección. Nos vamos a encontrar de nuevo con acción continua,  capítulos cortos, lenguaje coloquial y fácilmente entendible por cualquiera, sin florituras lingüísticas, solo al servicio de la historia.

Aunque no está del todo lograda, es interesante la parte en que se ahonda un poco sobre el pasado y los conflictos de algunos protagonistas, esto mejora la trama y añade capas que le dan profundidad.

Asimismo, se hubiera agradecido que se hubiera analizado más la red profunda y el apartado de las snuff movies, concepto que yo descubrí con la película "Tesis" de Amenábar.

En fin, como ya dije con "La novia gitana", libros de consumo pero que tienen su aquel, bien hechos, muy bien pensados para atrapar al lector.

Yo confieso que estoy ya leyendo la tercera parte, "La nena", y me quito el sombrero ante estos tres hombres que lo han logrado, porque ya les dije que a mí la novela negra como que no...

#reseña #elnadadorenelmarsecreto #williamkotzwinkle

Acabo de leer "El nadador en el mar secreto" (1975, Terapias verdes/Navona, 2017, 96 páginas), de William Kotzwinkle.

Demasiada contención para mí. Me refiero al lenguaje usado en el relato (es tan corto que no se le puede llamar novela). 

Supongo que la intención era mostrar el dolor de estos padres con la mayor economía posible de recursos, lograr que el lector empatice con este nadador en el mar secreto.

Se trata del primer parto de un matrimonio joven. Es una historia triste que te deja un regusto amargo. Parece que el autor la escribió después de perder a su hijo en circunstancias similares, y lo hace sin caer en la autoindulgencia o el sentimentalismo.

Sin embargo, aunque es un libro que debía haberme conmovido profundamente por el tema, las circunstancias y el final, no ha conseguido llegarme a las entrañas. Me ha dejado un poco fría. Donde todo el mundo ve sensibilidad, metáforas y poesía, yo veo prosa distante y desapasionada.

Desde luego para mí no es un "ineludible" como quiere vendernos la editorial.

#reseña #lanoviagitana #carmenmola

Acabo de leer "La novia gitana" (Alfaguara Negra, 2018, 408 páginas), de Carmen Mola.

¡Bueno, pues no ha estado  mal!

Después de resistirme bravamente y de hacerles saber que la novela negra no es mi género, he caído en esta lectura después de verla por todas partes y querer tener una opinión sobre ella.

Esto es un producto de marketing muy bien hecho. La escritura es correcta, sin alharacas ni florituras, no hay literatura como tal, simplemente descripción de personajes y hechos y un ritmo trepidante, totalmente adictivo, basado en capítulos cortos que te hacen leer un poco más antes de cerrar el libro.

Pero... está bien conseguido. No tiene nada que envidiar al género nórdico que tan de moda está en libros y series.

Es nuestro, es local, te identificas con los caracteres de los personajes porque pueden ser los de tus vecinos, con las calles de Madrid que seguramente conoces, con las expresiones, con el contexto...

¿Que hay pegas? Las hay. 

- Clichés en los personajes: esa inspectora con trauma incorporado, bebedora y promiscua, es de manual. Como lo son la subordinada borde, la cerebrito informática, el cachas, el experimentado... Lo del CSI más o menos, pero made in Spain.

- El m0rbo y la famosa vi0lencia explícita, ¡pues no es para tanto! He encontrado en otros libros, que no avisan, mucho más.

- ¿Que es traicionera la novela, pues sí, porque te lleva a un final totalmente inesperado y, de verdad de verdad, que no puedes no leer la continuación (que yo ya he empezado), 

y ... no es mi género la novela negra 

y ... sé que no es el máximo exponente de la misma

y... sé que me han manipulado

... pero, ainss, la carne es débil, tendré un mal momento, qué sé yo...

#reseña #limpia #aliatrabuccozerán

Acabo de leer "Limpia" (Lumen, 2023), de Alia Trabucco Zerán.

Es la historia de una chica "limpia, de buena presencia y alfabetizada" (como exigen en el anuncio) que deja a su madre en el sur y entra a trabajar de interna en una casa acomodada en Santiago de Chile.

Lo que iba a ser algo provisional y transitorio, se convierte en 7 años de trabajo esclavo. Así lo vive Estela y así lo percibimos nosotros a través de su narración:

Esas 8 horas de trabajo de los "señores" frente a las 24 de la empleada de hogar. 

Ese chalet con piscina frente al zulo anejo a la cocina donde duerme la criada.

Ese limpiar la ropa sucia de los demás, los cuartos de baño, ponerles el plato delante de su sitio en la mesa... 

Los tiempos han cambiado, pero existen muchas clases de esclavitud.

La historia está contada como un monólogo en el que Estela interpela repetidamente a sus interlocutores, no sabemos si es a los lectores, o a un jurado que juzga la muerte de la hija de la casa, hecho con el que empieza la historia.

El caso es que gota a gota, como en una tragedia griega, asistimos a la eclosión del drama. Todo nos acerca al desenlace fatídico: la perra callejera, la invasión de ratas en el ático, el inquietante carácter de la niña, las inconvenientes confesiones del jefe de familia, el errático comportamiento de la madre...

Y la imposibilidad de Estela de soportar todo eso por más tiempo.

Todo se alía para que asistamos a un final, no por anunciado menos trágico.

Después de "Ceniza en la boca" de Brenda Navarro, me ha vuelto a sacudir esta novela sobre servidumbres. Da igual que sea una inmigrante, como es el caso de la novela de Navarro, o una oriunda, como es este. Hay que ponerse en la piel del sirviente para comprender lo injusto de canjear todo tu tiempo por poco dinero, esos flecos de desprecio por los de abajo, por los que te friegan el water, por los que literalmente borran tus huellas de porquería de este mundo.

Es una novela negra, ácida, muy dura, de las que no puedes dejar de recordar porque te hacen replantearte cosas, cosas que te tocan más de cerca de lo que pensabas; las servidumbres de las que has gozado alguna vez, por ejemplo.

"Libros-sacudida" los llamo yo a falta de mejor nombre.

¿Algún libro que les haya "sacudido" y quieran compartir conmigo?

#reseña #elpapelpintadoamarillo #charlotteperkinsgilman

Acabo de leer "El papel pintado amarillo" (1891, Ed. Alpha Decay, 2023. 96 páginas), de Charlotte Perkins Gilman, y prólogo de Maggie O´Farrell.

Considerada una de las obras emblemáticas del feminismo, este relato nos habla de una mujer que después de dar a luz tiene depresión postparto.

Su marido, que es médico, consulta a un neurólogo y entre los dos consideran que el mejor tratamiento es aislar a la mujer en una casa de campo y prohibirle cualquier actividad física o intelectual. Solo descanso y vida contemplativa. 

Ya se sabe, hay que cuidar al sexo débil. lo que presupone una debilidad mental en la mujer que desemboca, naturalmente, en una prohibición absoluta de agitación intelectual. No puede siquiera leer ni pintar, sus actividades favoritas.

Está basada en su vivencia personal y escrita como aviso para navegantes.

La figura protectora del marido, que infantiliza a su mujer y la recluye en una "casa de muñecas", está perfectamente definida. Como lo está el avance de la enfermedad, en la que la paciente se obsesiona con el papel de la pared y sus figuras amarillas. Es aterrador seguir la mente de ella, cómo se va hundiendo, trastornando, obsesionando en su enajenación, y cómo todo esto desemboca en un final magistral.

En sus palabras: "Con este relato no pretendía conducir a nadie a la locura, sino salvar a otras personas de ella".

Denuncia desoladora de los métodos psiquiátricos de la época y del estado de desamparo absoluto en el que se encontraban las mujeres ante estas situaciones.

Una novela necesaria y con una pluma sobresaliente.

#reseña #laseñoradalloway #virginiawoolf

Acabo de leer "La señora Dalloway" (1925, Alianza 2003, 224 páginas), de Virginia Woolf.

"No eres tú, soy yo". Esta famosa frase con la que rompen muchas parejas, resume a la perfección mi impresión sobre esta obra.

"No es ella" porque comprendo la importancia del famoso "flujo de conciencia" y su influencia en los escritores posteriores. Esos monólogos interiores donde los de la protagonista se entrecruzan con los de los otros personajes, sin cortes, sin avisos. Ese narrador omnisciente que se alterna con el omnisciente indirecto. Esa narración no lineal en la que se alternan sueños.

"No es ella" porque es una de las mayores exponentes de la escritura modernista. Porque refleja a la perfección la sociedad de la época, y trata los grandes temas de la humanidad: la guerra, la depresión, el suicidio, el lesbianismo, el feminismo, la necesidad de mantener las apariencias...

Todo sucede en un solo día y sucede bien, y es prolijamente contado, pero...

... "Soy yo" porque es demasiado el esfuerzo para lo que he hallado en estas páginas. 

La novela es exigente, debes poner toda tu atención. Eso en principio no es problema para mí, por lo que he llegado a la conclusión de que el problema es la forma de dar vueltas y vueltas a lo mismo, de dar importancia a las mayores nimiedades una y otra vez, de que el tema sea la fiesta de una señora de clase alta cuya mayor preocupación es que todo salga bien.

Sé que eso encubre muchos otros temas, como la vacuidad de la existencia de la clase alta de la época, el estrés postraumático, la soledad, el paso del tiempo, la añoranza del amor perdido, la posibilidad de que nuestra s3xualidad no esté tan definida como creíamos... Pero aún así...

En fin, Virginia, sé que fuiste una gran escritora vanguardista, pero no eres MI escritora, bien que lo siento.

¿Saben cómo he llegado a esta conclusión? Porque después de unos días de terminar la novela y sopesar sus pros y contras, me pregunté si la volvería a leer. Mi respuesta fue un NO, así con mayúsculas.

#reseña #lasmariposasnegras #gabrielkatz

Acabo de leer "Las mariposas negras" (Salamandra, 2023, 256 páginas), de Gabriel Katz. 

Esta cruda historia de dos asesin0s en serie empieza fuerte, con la humillación pública de una pr0stituta embarazada de un alemán al terminar la Segunda Guerra Mundial. 

De ahí nace Solange, que será señalada en su niñez igual que su madre.

En el colegio conoce a Albert, huérfano expulsado de todos los centros.

Entre estos dos marginados surge una amistad que, con el paso de los años, se convertirá en un amor enfermizo.

El primer asesinat0 lo comete Albert para defender a Solange de una vi0lación. Ellos mismos quedan sorprendidos del subidón que eso les supone y, a partir de ahí ya no sabrán parar.

Peluqueros en su propio negocio durante todo el año, es en verano cuando se dedican a viajar y a perpetrar sus crímenes, siempre con la excusa de que los hombres (siempre son hombres) a los que matan se lo merecían por buscar sex0 fácil con Solange. 

Sin llegar a las profundidades morales y metafísicas de la pareja de asesin0s de "El diablo a todas horas" de Pollock, estos Bonnie and Clyde franceses resultan personajes muy creíbles y bien diseñados. La lejanía y hermetismo de Solange casa perfectamente con ese Albert rendido a sus pies, esclavo fervoroso que no merece el final que tiene.

Un poco sorprendente ese final, por cierto, lo que no quita valor a esta aportación novedosa al thriller convencional, al que yo siempre llamaré "los asesinos de las tijeras".

Hay miniserie en Netflix.

#reseña #84,charingcrossroad #helenehanff

Acabo de leer "84, Charing Cross Road" (Anagrama, 2002, 128 páginas), de Helene Hanff.

Es la historia verídica de las cartas que la autora escribió a una librería de Londres, situada en la calle que da título a la obra.

Ella pide libros raros, mayormente de autores ingleses, y ellos le contestan y le envían los paquetes. No hay más trama que esa, así que ¿dónde está el misterio? ¿Por qué tanta ruido con este libro?

¡Ayy, amigas y amigos, porque esas no son cartas cualesquiera!

En primer lugar, Helene es una extravagante escritora neoyorquina con una pluma mordaz y un humor un tanto grueso al principio, que choca con la finísima flema inglesa, provocando situaciones de lo más chocantes.

Nunca lee ficción: "Jamás he conseguido interesarme por cosas que sé que jamás les ocurrieron a personas que nunca han vivido".

Afirma también que, a pesar de gustarle mucho la Historia, no lee ningún libro que no cuente un escritor que viviera en aquella época.

Pues bien, a esta remitente le contesta un tal Frank Doel, uno de los libreros de 84, Charing... un perfecto caballero inglés, contrapunto ideal a tan alocada dama.

La relación epistolar va creciendo en confianza y ¡en libreros! Ya le escriben algunos otros empleados, aunque siempre Frank será el más asiduo.

Asistimos durante dos décadas a los imposibles (y económicos, Helene nunca tiene dinero suficiente) pedidos de libros, que se van convirtiendo en amistad, confidencias, confesiones... hasta llegar a un final que te deja el corazón en un puño.

Es curioso como una escritora que nunca se pudo ganar la vida decentemente con sus obras de teatro, sus guiones para televisión, sus libros infantiles... llegó a la fama con estas cartas que su editor la animó a publicar.

¡A sus pies, señor editor, le debo una de las lecturas más deliciosas que he tenido en mis manos!

Hay peli en Prime Video de compra o alquiler, protagonizada por Anne Bancroft y Anthony Hopkins, ¡ahí es nada!

#reseña #cenizaenlaboca #brendanavarro

Acabo de leer "Ceniza en la boca" (Sexto Piso, 2022, 196 páginas), de Brenda Navarro.

Una novela fuerte, desgarrada, que cuenta la inmigración desde dentro, desde la perspectiva de una mexicana que emigra a España.

La protagonista, cuyo nombre no sabemos nunca, queda en México siendo niña con sus abuelos y al cuidado de su hermano pequeño. Su madre los deja para "hacer las Españas", es decir, para hacer una vida mejor en este país y volver a por ellos cuando su situación mejore.

Esta interrupción de su infancia, esta maduración abrupta, marcará definitivamente el carácter de la protagonista; la volverá brusca, fría (menos con su hermano), arisca, en guerra perpetua con el mundo. No le faltan motivos para ello. Su vida en México es miserable pero, cuando al fin su madre los lleva con ella a España, su vida sigue siendo miserable y además en un país que no es el suyo.

Nos imaginamos la inmigración como una forma de vida que no querríamos protagonizar jamás, pero tiene que llegar Brenda para contarnos cuán desgarradora y desarraigada puede llegar a ser. 

Sin dejar títere con cabeza, nos va contando los distintos trabajos que desempeña: canguro de niños, cuidadora de ancianos, limpiadora, interna...

Con crudeza nos habla del racismo y la xenofobia que encuentra allá donde va, porque "los españoles te ofrecen su casa, pero nunca te dan la dirección". Así de brusca es Navarro, así de sincera.

Así nos vamos planteando cuestiones sobre las que normalmente pasamos de puntillas, así comprendemos el suicidio de su hermano como respuesta a la falta de horizontes, a la sensación de no pertenecer a ningún sitio.

Dura, durísima novela que nos hace reflexionar sobre el "yo no soy racista" que todos hemos dicho alguna vez. Revisemos nuestras creencias, leamos lo que dice Brenda y veamos si la mantenemos.

No sé si conocen a esta autora, dicen que "Casas vacías" es su mejor obra, ¿la recomiendan?

#reseña #deratonesyhombres #johnsteinbeck

Acabo de leer "De ratones y hombres" (1937, Vicens Vives 2014, 160 páginas), de John Steinbeck.

Es una brevísima novela que cuenta la historia de dos braceros -Lennie, retrasado mental, y George su espabilado amigo y cuidador- que recorren California trabajando de rancho en rancho en la época de la Gran Depresión. Parece estar basada en las experiencias del propio autor como vagabundo en los años 20.

 

No me puede haber gustado más esta tierna historia entre estos dos hombres. Ha sido polémica desde su publicación, estando varias veces prohibida en diversos países por contener supuestamente lenguaje vulgar, ofensivo y con estereotipos raciales.

Fíjense que yo he encontrado justamente todo lo contrario: un canto a la tolerancia, a la amistad y a la ternura entre los seres humanos.

Me ha conquistado la historia pero también la forma de contarla. Steinbeck no necesita saltos en el tiempo, flashbacks, faltas de puntuación y otras estrategias de escritura que tan de moda están ahora, y que parecen asegurar la calidad y la actualidad de las obras literarias.

Con una historia lineal, un lenguaje sencillo y una falta absoluta de florituras improcedentes, Steinbeck nos habla de los grandes temas de la humanidad: la amistad, la diferencia, el desempleo y el desarraigo, los sueños del hombre, la fatalidad, la muerte, la culpabilidad...

Con dos pinceladas nos dibuja a unos personajes inolvidables: Lennie quedará para siempre en el imaginario colectivo como representación de la inocencia y la fuerza bruta.

He sufrido mucho con esta lectura, porque una sabe que los sueños no siempre salen bien, y que el amor de Lennie por las cosas suaves -los ratones, los conejos, el terciopelo de la mujer del hijo del dueño- traerá de la mano la tragedia.

Inolvidable final, de los que emocionan hasta las lágrimas, como inolvidable es esta lectura, con su poquito de misoginia y todo, no se vayan a creer, recuerden que estábamos alrededor de los años 30 del siglo pasado.

Hermosísima, imperecedera, imborrable.

¿La conocen? ¿Qué les pareció?

#reseña #tuya #claudiapiñeiro

Acabo de leer "Tuya" (Alfaguara, 2010, 176 páginas).

Muchas recomendaciones han precedido a esta lectura, y doy las gracias a todas ellas. Si algo tengo que afearle a "Tuya" es que haya sido tan corta.

Se nos presenta a un personaje, Inés, amante esposa y ama de casa, con una hija (habrán notado que no digo "madre amantísima"). Inés es una protagonista que se nos quedará para siempre dentro. Es esa mujer normal tirando a vulgar, que no destaca en nada ni por arriba ni por abajo, PERO... que se crece ante las desgracias, y la infidelidad de su marido lo es, y no va a reaccionar como una mujer normal, sino que va a anteponer el mantener las apariencias por encima de todo.

Ella es acomodaticia, le gusta la rutina, la apariencia de orden, y hará lo imposible porque la muerte accidental de la amante no altere su día a día.

¡Inenarrables las risas que he echado con los soliloquios de la susodicha! Porque esto es un thriller, con su muerto y su culpable, pero con su ... Inés!

Graciosísimo de principio a fin, pero con un trasfondo trágico importante: ¿Todo vale para salvar las apariencias? ¿Qué queda de un matrimonio después de 20 años? ¿Perdonamos la infidelidad aceptándola como intrínseca al hombre? ¿Qué hace que sigamos unidos a una pareja a la que ya no amamos? ¿Sabemos algo de la vida de nuestros hijos? ¿Nos interesa en el fondo?

Cuestiones que entre risas pone la Piñeiro sobre la mesa, construyendo una novela adictiva, con más sorpresas de las que te esperas, con un final de 10 y con un personaje protagonista que queda para los restos.

¿La conocen? ¿Qué les pareció?

#reseña #lachicasalvaje #deliaowens

Acabo de leer "La chica salvaje" (Ático de los libros, 2022, 360 páginas), de Delia Owens. 

Estamos ante una novela tipo "El lago azul", para que se vayan situando, pero el sitio no es tan idílico; cambiamos la playa por las marismas de un pantano. Una niña es abandonada por su madre primero, luego por sus hermanos y al final por su padre, quedando sola en la cabaña familiar. Como logra crecer sola en un medio tan hostil es lo que nos explican en gran parte de la novela. 

Pero como esto parece que tiene poco fuste, nos lo aderezan con un asesinato cuya principal sospechosa, adivinen, será la niña, ya bastante crecidita, y que ha tenido sus escarceos con dos mozos del lugar, uno de ellos el finado.

¡Ainsss, que este folletín se haya convertido en el fenómeno editorial del 2022 en Estados Unidos me parece tan increíble...!

¿Saben lo que lo salva del total desastre en mi opinión? Que está muy bien documentada la vida en las marismas. La autora es bióloga y si se hubiera limitado a escribir un tratado sobre la flora y fauna de esa zona, pues nada que objetar, pero parece que se toma en serio lo que escribe. O es eso y la autora cree que ha escrito la obra de su vida, o es una obra escrita sin pretensiones, para pasar el rato y que no pretende engañar a nadie siendo otra cosa. No sé por cuál decidirme, ambas opciones serían respetables.

El caso es que a mí no me ha gustado, me ha parecido una obra plana, llena de buenas intenciones quizá, pero desde luego nada que justifique el ruido que ha hecho.

No sé si coinciden conmigo y si tendrán a bien compartirlo. Gracias, en todo caso, por leer hasta aquí.

#reseña #elinstinto #ashleyaudrain

Acabo de leer "El instinto" (Alfaguara, 2021, 336 páginas), de Ashley Audrain. 

Siempre me han interesado las relaciones materno-filiales en la literatura, así que no podía dejar pasar esta novela tan reseñada por aquí últimamente.

"El instinto" habla de cuatro generaciones de mujeres: Etta, Cecilia, Blythe y Violet, cada una madre de la siguiente.

Nos habla de maternidades difíciles, de hijas y madres que pueden ser crueles, de relaciones tormentosas con resultados muy oscuros.

Es un libro fácil de leer, adictivo y con resabios de trhiller para enganchar mejor. Bien escrito, con distintas voces y distintos tiempos que se van cruzando. Y... eso es todo. 

Es un libro con un propósito: no soltar al lector. Tú lees la novela, cuyo final, por cierto, ya has adivinado, y dices: "Pues muy bien", y la cierras y la olvidas, como olvidas cualquier telefilm de sobremesa dominguero. Es eso con buena factura.

Nada que ver con "Tenemos que hablar de Kevin", que te sacude, que te obliga a hacerte preguntas, que hace universal el drama de los protagonistas, que te da la vuelta como un calcetín, que hace que no te la puedas quitar de la cabeza... No eres la misma madre después de leer a Kevin.

Y este no es el caso en mi opinión, siempre en mi opinión, sin fundamentalismos, que luego se comenta lo que se comenta...

Creo que esta no es una consideración popular, en todas partes la ponen por las nubes, pero es la que hay en @blogmaniacamayor, su humilde servidora y dueña de su pensamiento crítico.

Me gustará saber, si lo tienen a bien, cuál es el suyo.

#reseña #meridianodesangre #cormacmccarthy

Acabo de leer "Meridiano de sangre" (Random House, 1985. Debolsillo, 2006), de Cormac McCarthy.

Basada en hechos reales, esta desmesura de obra nos habla de una expedición paramilitar pagada por las autoridades mexicanas y las del estado de Texas, para exterminar al mayor número posible de indios.

La misión, ya de por sí sangrienta, se complicará cuando empiezan a matar también a los mexicanos que les pagan, convirtiéndose en una carnicería después de otra, en una violencia continua sin justificación alguna.

Asistimos durante 400 páginas al devenir de este grupo por las tierras que tenían que "limpiar". El protagonista es, supuestamente, "el chaval", adolescente desarraigado y duro que aprende la vida en este entorno cruel. Pero la verdadera alma de la obra es "el juez", encarnación del mal, filósofo y gurú espiritual de la compañía. Las atrocidades que es capaz de cometer, nos harán apartar la mirada más de una vez.

Estos hombres enfrentados a una naturaleza salvaje y a su propio anhelo de sangre y muerte, dejan un poso amargo y de desasosiego en el lector. No hay esperanza, ni ideales, ni casi naturaleza humana en los personajes, no podemos empatizar ni con uno solo de ellos, que se mueven en un estado de violencia y crueldad extrema.

La prosa de McCarthy es hermosísima, ampulosa, grandilocuente, casi bíblica. Las descripciones del entorno llenan toda la obra, siendo más importantes que los hechos que se desarrollan. Es una lectura exigente que requiere total atención por parte del lector. 

Esta es la parte objetiva, la obra es un novelón, pero... no es "mi" novelón. Reconozco la excelente factura, la originalidad y la épica de esta novela, el lenguaje excelso, el poso filosófico y metafísico, pero... me he cansado de tantas pormenorizaciones sobre la naturaleza por la que patrullan, de tantos personajes que pasan y no dejan huella, me ha parecido que se desaprovechaban muchas pequeñas, ínfimas historias por las que el autor pasa de puntillas...

En fin, pequeños peros para una obra sobresaliente y extraña que hay que atreverse a abordar.

#reseña #lafamiliagrande #camillekouchner

Acabo de leer "La familia grande" (Península, 2021), de la escritora francesa Camille Kouchner.

Camille Kouchner nos habla en esta obra del incest0 cometido por su padrastro contra su hermano gemelo. Lo hace 30 años después, cuando ya ha prescrito, ¿por qué ha tardado tanto? En este desgarrador libro encontramos las claves.

"La familia grande" es la formada por tres generaciones -abuelos, padres, nietos- y una pléyade de amigos que se reunían todos los veranos en una gran mansión de la familia. La formaban grandes intelectuales de izquierdas del país, gente que hizo la revolución del 68, progresistas que llegaron al poder en la época (el padre de Camille fue ministro y cofundador de Médicos sin fronteras; su padrastro, politólogo y miembro del Parlamento Europeo de 1997 a 2004, cargo al que renunció por las acusaciones de vi0lación e incest0).

En este libro se habla de la mal entendida libertad s3xual del 68, de cómo los hijos de esta generación se vieron poco menos que empujados a una s3xualidad prematura, a no someterse al corsé de la vida burguesa, a disfrutar del cuerpo, del deseo, de una existencia sin tabúes. En medio de todo esto tenemos al patriarca, al padrastro todopoderoso en la cima de la pirámide de poder. ¿Cómo pueden hacerle frente unos gemelos de 13 años? Su hermano le pidió a Camille que no hablara, su padrastro la amenazó con suicidarse si lo hacía. Ellos eran niños; él, el adulto que, supuestamente, sabe lo que había que hacer...

El hashtag #metooinceste se hizo viral en 2021 para expresar la despreciable unión de liberación s3xual y abuso, poniendo sobre la mesa el tema del incest0, que según diversos estudios es mucho más común de lo que se piensa.

Libro valiente, en la línea de "El consentimiento", con una prosa mesurada, elegante, sin estridencias pero directa al alma, que ataca el núcleo mismo del patriarcado, la última frontera de la vi0lencia s3xual.

NOTA: A raíz de la publicación de este libro dimitió el padrastro de Camille y varias personas cercanas a él, como la ministra Guigou, que en la miniserie documental de Netflix, "Habitación 2806", había defendido a su amigo DSK diciendo que alguien tan sobresaliente como él "no necesitaba violar".

#reseña #ellashablan #miriamtoews

Acabo de leer "Ellas hablan" (Sexto Piso, 2020), de Miriam Toews.

Es una novela basada en hechos reales. En ella se nos cuenta la violación sistemática de niñas y mujeres de una comunidad menonita desde el 2004 al 2009. Los atacantes eran del propio poblado: vecinos, hermanos, tios, ... que las drogaban mientras dormían.

A partir de este hecho verídico, Toews, que perteneció a una comunidad menonita, nos cuenta la decisión que tomaron ocho de estas mujeres reunidas en un pajar.

Cuesta entrar en la trama al principio. Lo que después será un gran acierto literario, es un impedimento para entender bien lo que ocurre.

No hay acción. Prácticamente toda la obra se desarrolla en ese pajar y consiste en argumentar las tres posibles respuestas a estas agresiones: quedarse y no hacer nada, quedarse y luchar, o marcharse.

La originalidad de esta novela es que está escrita en forma de actas redactadas por el maestro del pueblo, único asistente masculino, ya que ellas no saben leer ni escribir.

A partir de aquí nos encontramos con hermosas disquisiciones filosóficas sobre distintos temas universales: el perdón, la venganza, el odio, el amor, la sociedad patriarcal, el poder castrante de las religiones, la rebelión ante lo establecido, la afirmación de la naturaleza femenina, ...

Y una empieza a adorar a esas mujeres analfabetas pero tan sabias, tan valientes, que piensan dejar todo lo conocido y adentrarse en el mundo sin más herramientas que sus manos, y una incipiente conciencia política colectiva hecha de coraje e intuición.

Las argumentaciones para tomar una u otra decisión son tan hermosas, tan tiernas, tan bruscas, tan violentas, tan estremecedoras al fin como lo es la vida misma. Cada una de estas ocho mujeres representa un carácter distinto: la arrojada, la tímida, la amorosa, la madre coraje, la cerebral, la visceral, ... todas tienen cabida en este crisol de voluntades.

Asombrosa, estremecedora, bellísima.

Como lo es también la película que encontraréis en Prime Video y que estuvo nominada a dos Oscar en 2023: mejor película (era la única dirigida por una mujer que optaba a mejor película) y mejor guion adaptado. Ganó este último . A mí me ha parecido una adaptación exquisita de la novela, y con un plantel de actrices de primer orden.

No os perdáis ni la una ni la otra.

#reseña #lanostalgiadelamujeranfibio #cristinasánchezandrade

Acabo de leer "La nostalgia de la mujer anfibio" (Anagrama, 2022), de Cristina Sánchez Andrade.

Esta novela, -mi primera aproximación a la autora- es una novela extraña. Una novela que estuve a punto de abandonar después de unas cuantas páginas, hasta que, poco a poco, Andrade me fue envolviendo en su mundo rural/mágico/femenino y llegué a un acuerdo con Lucha Amorodio (¡eso es saber poner un nombre a tu protagonista!), y la entendí y la amé sin fisuras.

Se nos cuenta un hecho real, el naufragio del Santa Isabel en la ría de Arousa en 1921, y cómo las mujeres que vivían cerca se echaron a la mar a rescatar a los náufragos. Entre esas mujeres estaba Lucha, que en realidad no estuvo, porque el viento se llevó su velo de novia y ella se perdió con él y con un náufrago inglés del que siempre va a sentir nostalgia a partir de entonces. Porque ella se casaba ese día, pero no con el extranjero, sino en un matrimonio concertado con Manuel.

¿Cómo no va a sentir nostalgia esta Mujer Anfibio, criada entre algas y sal, mariscos y redes, que no se ha cortado el pelo jamás, que tuvo una hija y una nieta dignas sucesoras suyas?

¿Cómo no nos vamos a sentir identificadas con la nostalgia de Lucha, que es la nostalgia de todas las mujeres? Nostalgia de lo que pudo ser y no fue, nostalgia de las parcelas de libertad que hay que arrancar a  mordiscos, nostalgia de la vida fingida que nos toca vivir, nostalgia de tantas cosas...

He leído por ahí que "ya estamos con otro libro feminista". Ese tono peyorativo me ha molestado mucho. No solo por lo que supone de desprecio al movimiento que tanto ha hecho y hace por los derechos de todas nosotras, sino porque reduce esta buenísima novela a poco menos que un panfleto de tres al cuarto.

¡Y eso sí que no, señores! Esto es una obra literaria de peso, donde se ha encontrado el tono justo entre fantasía, vida rural, realismo y realismo mágico, esto último es lo que me echó para atrás en las primeras páginas porque nunca me ha entusiasmado. Pero... ¡aquí es tan sutil, tan bien traído, tan necesario que sin él esta obra no habría conseguido, en mi opinión, la altura que tiene!

Se me olvidaba comentarles que, además de todo lo anterior, tiene el plus de ser una obra divertidísima; el sentido del humor de la Andrade es de nota, de verdad.

#reseña #unasuertepequeña #claudiapiñeiro

Acabo de leer "Una suerte pequeña" (Alfaguara, 2015), de Claudia Piñeiro.

Tercera obra que leo en poco tiempo de la autora, "Una suerte pequeña" es un emotivo y hermoso libro que te deja huella.

La historia me ha parecido muy original. La protagonista vuelve a su país, del que huyó por un hecho traumático, después de 20 años. 

Cómo enfrenta este regreso es algo tan delicadamente expresado que sientes empatía enseguida con ella. Un libro con el que sufres, angustioso, con el que cualquier madre se verá identificada, y que tiene un punto de suspense muy interesante.

Me ha gustado esa prosa reiterativa, en la que va contando ese trauma vivido añadiendo más detalles cada vez que nos lo recuerda. El fragmento de la barrera en el paso de trenes es un excelente recurso que nos mantiene en vilo, así como la alternancia entre presente y pasado; muy bien graduada esta curva ascendente hasta desvelarnos el misterio.

Es un hecho excepcional el que marca a esta mujer para siempre, pero Piñeiro hace que lo vivamos cercano, con su escritura intimista y delicada. El rechazo y el desdén de la gente que la rodea están muy bien tratados

Toda la novela es una historia de amor, hacia su pareja, hacia su hijo... pero creo que el final no ha estado a la altura. Demasiado fácil, demasiado dulce para la angustia que se nos ha narrado; este thriller familiar intenso debería tener un final más áspero.

Esta es la única pega que tiene para mí el libro, que por otra parte me ha encantado leer.

No tiene la altura de "Elena sabe", pero es mejor que "Catedrales", siempre, desde luego, ¡en mi opinión!

#reseña #temporadadehuracanes #fernandamelchor

Acabo de leer "Temporada de huracanes" (Random House, 2017), de Fernanda Melchor.

Título muy adecuado para una novela que es un huracán en sí misma.

Desde la escritura sin párrafos, sin apenas puntos y aparte -que hace ahogarse al lector en su afán de llegar al ansiado final de la frase-, hasta el tornado de personajes que la pueblan, y cuyas vidas darán vueltas a velocidades de vértigo, este huracán de novela no dejará indiferente a nadie.

Nada es mesurado en esta historia. Destaca el lenguaje localista, sucio, furioso, con tantos modismos mexicanos que una se pierde con frecuencia, lo que enlentece mucho la lectura al principio.

Como la ralentiza también el elenco de personajes que se nos van presentando y los saltos en el tiempo que se usan para ello.

La historia es truculenta donde las haya. Se nos presenta un crimen y los posibles autores, con descripciones pormenorizadas de sus vidas y motivaciones.

Se nos revela un México profundo, olvidado, desmedido, devastado por la pobreza y las drogas. Se tratan temas muy duros. el machismo, la pr0stitución, la vi0lencia extrema, el p0rno, la corrupción policial, la homofobia... 

Todo esto podría haber sido una historia sensacionalista más si no fuera por la forma en que se cuenta. La autora, en la línea del experimentalismo de la nueva narrativa latinoamericana, logra dar con la voz -rota, desgarrada, soez, desmesurada- adecuada para contar semejante barbarie. Está claro que una historia así no se podía contar con la elegancia de la prosa de "El gran Gastby" por ejemplo.

Muy bien por Melchor que, con lenguaje tan extremado, nos expone los hechos crudos sin paños calientes.

Ahora bien, no ha sido una lectura de sobresaliente para mí. No sé cómo explicar el desapego que he sentido por esta obra en muchas de sus páginas. Después de darle muchas vueltas creo que, en mi opinión, y coincidiendo con un comentarista de goodreads, los personajes son demasiado planos, es decir, no hay contraste a tanta maldad, a tanta vi0lencia. Son demasiado viles, no hay rasgos que les doten de humanidad, que les hagan reales.

Pero esto es una impresión mía que no debe desmerecer todas las demás cualidades de la obra.

Escucho su opinión si tienen a bien dármela...

#reseña #elconsentimiento #vanessaspringora

Acabo de leer "El consentimiento" (Lumen, 2020), de Vanessa Springora.

En esta novela se nos narra el acoso y derribo s3xual de una menor de 13 años, a manos de un hombre que tiene 36 más que ella.

Él es un escritor famoso que, amparado en esa fama, ejerce la ped0filia con niños y niñas.

En el caso que nos ocupa, Springora cuenta su propia vivencia. Ha necesitado muchos años para comprender la ambigüedad de la palabra "consentimiento". Porque fueron relaciones "consentidas", así nos cuenta que las vivió en su momento. Pero ¿qué puede significar esa palabra en una preadolescente de 13 años frente a un hombre culto, refinado, famoso, de más de 50?

Es inevitable hacer paralelismos con la "Lolita" de Nabokov, la autora misma la nombra más de una vez en esta novela, aunque aquí no existe el enamoramiento/obsesión del adulto por la niña, ni la seducción por parte de la menor. Esta novela es más sórdida, si eso es posible. Él es un depredador de menores, de varios a la vez, sin remordimientos; ella, una niña que quiere gustar y se siente halagada por la atención que recibe, no de sus padres separados, sino de un hombre respetado en los círculos intelectuales del país. 

La madre, por cierto, después de una débil oposición, defiende la situación ante todo el mundo.

Esto y mucho más es lo que denuncia Springora en esta obra, en un ejercicio de catarsis como solo puede proporcionar la escritura.

Ha sido difícil de leer, incómoda, sórdida, como ya he dicho antes, pero es necesaria. Supuso un revulsivo profundo en Francia cuando se publicó, en el sentido de que quizá se es demasiado permisivo con los hombres de cierto prestigio intelectual, se les dan ciertos "permisos" (que, por supuesto, nunca piden) que son intolerables.

Valiente Springora, que además escribe bastante bien en mi opinión.

¿Conocen esta obra? ¿Qué les pareció?

Les leo en comentarios.

#reseña #vera #elizabethvonarnim

Acabo de leer "Vera" (fecha de publicación 1921; Trotalibros, 2021), de Elizabeth von Arnim.

No me puedo explicar cómo no había leído yo este libro antes. ¿Por qué nadie me dijo hasta ahora que existía esta joya?

Me interesó porque empecé a leer varias reseñas de compañeras que la ponían por las nubes, y porque se dice que es la antecesora de "Rebeca" (1938) de Daphne de Maurier, uno de mis libros preferidos.

Esta es una novela extraordinaria, adelantada a su tiempo, que explora el maltrato psicológico en el matrimonio, tema tabú en la época.

Nos cuenta cómo un hombre maduro enreda en su tela de araña a Lucy, una jovencita solitaria que acaba de perder a su padre.

La novela es asfixiante porque tú asistes impotente al proceso de anulamiento de Lucy, a sus esfuerzos por agradar, a sus constantes justificaciones para el comportamiento de su esposo, un ser egoísta y manipulador, carente de empatía con cualquier ser humano, especialmente con Lucy y con Vera, su anterior esposa que murió en circunstancias extrañas.

El estudio de los personajes es profundo, apabullante, estremecedor, sazonado con un fondo de humor inglés que aligera la trama y le da un toque sofisticado muy propio de la literatura británica.

A ratos me recordaba a Jane Austen, pero aquí la crítica de la institución del matrimonio es brutal, es el después de "y comieron perdices", lo que casi nunca se cuenta, y menos en aquella época, y menos tan bien escrito.

No puedo menos que pedirles que den una oportunidad a esta obra; no es muy extensa, no van a perder mucho de su tiempo, y van a salir transformados, como corresponde a tamaña gesta literaria.

#reseña #lossietemaridosdeevelynhugo #taylorjenkinsreid

Acabo de leer "Los siete maridos de Evelyn Hugo" (Umbriel, 2020), de Taylor Jenkins Reid.

Vengo de leer "Todos quieren a Daisy Jones" de esta misma autora. Aún sabiendo que no era una gran obra, no me desagradó. Aquí veo que se repite el mismo patrón: gente famosa con los problemas que eso conlleva. En aquel libro fue la música, aquí es Hollywood.

Cogemos y contamos la vida tormentosa de estas celebridades: cómo de dificultosa fue su llegada a la fama, cómo viven cuando llegan a la cima, cómo constatan que no era tan bonito el sueño que al fin alcanzan, cómo pierden tantas cosas por el camino...

Añadimos a esto supuestos reportajes y entrevistas de la época, canciones o películas inventadas, truculentas vidas de pobres niños ricos, finales más truculentos aún... Y ya tenemos un libro que se puede replicar todas las veces que queramos.

No, y mil veces no.

Si me sorprendió un tanto la frescura de "Todos quieren a Daisy..." (aunque es posterior), la repetición y el abaratamiento de la fórmula me han decepcionado. Estaba deseando que se acabara la novela y, a ratos, desconectaba sin darme ni cuenta.

Un buen rato perdido, eso es lo que ha sido para mí. Espero que si ustedes la han leído la hayan disfrutado más que yo.

Si quieren contármelo, les escucho...

#reseña #perrasdereserva #dahliadelacerda

Acabo de leer "Perras de reserva" (Sexto piso, 2023), de Dahlia de la Cerda.

Reseñar este libro es difícil, porque hasta se ha dicho de él que no es literatura.

Como yo no tengo la preparación suficiente para ser tan rotunda, vaya por delante que les dejo aquí mi opinión, sin aspiración alguna a sentar cátedra.

Que se parafrasee el título de "Reservoir dogs", la película de Tarantino, ya me parece toda una declaración de intenciones.

Después de la lectura, he constatado que emprendieron caminos parecidos para contar su historia: la vi0lencia.

En este caso, sobre las mujeres y, concretamente, sobre las mujeres en Méjico. Según fuentes muy fiables, son unas 3000 al año las mujeres asesinadas en este país, y la tasa de impunidad supera el 95%.

Con estos datos, de la Cerda nos presenta una serie de relatos en los que las protagonistas son mujeres (amas de casa, influencers, prostitutas, sicarias,...) que hartas de lo que la vida les tiene reservado, cogen el toro por los cuernos y deciden qué hacer con ella. En algunos casos triunfan, en otros la vida les pasa por encima, literalmente.

Vi0lencia a raudales, palabras malsonantes sin pausa, muchos mexicanismos hasta el punto de que a veces la escritura se hace ininteligible, gore, oscurantismo, moralidad más que cuestionable, ostentación, vidas superficiales, línea muy débil entre la vida y la muerte...

Todo eso y una rabia apenas contenida encontraremos en esta obra.

¡Ah, los relatos son vasos comunicantes, están relacionados algunos de ellos y sus personajes, lo que añade un plus interesante a la novela.

A mí me ha gustado, y mucho. De alguna manera tenemos que dejar salir lo que llevamos aguantando desde hace siglos. Dahlia ha encontrado esta forma, un poco drástica seguramente, pero a mí me vale.

¿La han leído? ¿Les ha escandalizado? ¿Es esto literatura?

#reseña #ventisca #marievingtras

Acabo de leer "Ventisca" (Nórdica, 2023), de Marie Vingtras.

¿Qué decir de una novela que me encantó y me leí en una tarde?

Pues que la trama es sencilla: un niño desaparece en una ventisca de nieve en Alaska, y las personas más allegadas a él se dedican a buscarlo.

En esta búsqueda y en el diálogo interno que mantienen los personajes, es donde está la grandeza de esta pequeña obra.

Cada capítulo recoge la voz interior de cada uno de los cuatro protagonistas. Gracias a ello, vamos viendo sus tormentas interiores, sus ventiscas particulares, sus razones para estar en esa parte olvidada del mundo, sus razones para querer encontrar -o no- al niño.

Es como un pequeño puzzle en el que la autora empieza a poner las primeras piezas y tú no ves el sentido final del cuadro. Poco a poco piensas que vas encontrando alguna pauta por donde seguir, ¡craso error!, Vingtras te sorprenderá y tendrás que releer y adivinar dónde colocar la siguiente pieza.

A mí me ha descolocado más de una vez, y eso me encantó.

Unas sorpresas más adelante, llegas al final, que Vingtras borda con maestría.

Una lectura fuerte y hermosa, diferente e intensa, con una estructura muy bien pensada para no ponérselo fácil al lector. Una lectura sobresaliente.

¿La conocen? ¿Les gustó? ¿Es cosa mía o Nórdica acierta en todo lo que toca? Les escucho...

#reseña #catedrales #claudiapiñeiro

Acabo de leer "Catedrales" (Alfaguara, 2020), de Claudia Piñeiro.

Venía encandilada por "Elena sabe", mi debut en la escritura de esta autora, libro magnífico en mi opinión.

La novela que nos ocupa, mucho más extensa, tiene todo para encandilar también: una trama policíaca o de suspense, una prosa magnífica por parte de la literata, unos personajes rotundos en sus hechos y en sus ideas...

Yo la he devorado con ansia, esperando saber quién es el culpable, y me ha gustado, pero...

- La he encontrado un pelín maniqueísta: los buenos son muy buenos, los malos muy malos. Esperaba más profundidad psicológica, más tormentas internas en los personajes, tipo "Elena sabe".

- El ataque a las religiones, en concreto a la católica, es un poco burdo, demasiado simplista, tendencioso, y que eso se note tanto en un escritor no es bueno, es el lector el que debe hacer sus cábalas y conclusiones, no nos subestimen presentándolas ya formadas y cerradas.

- Hay cosas que me han llamado la atención porque son poco coherentes con la historia principal, son de dudosa pertinencia, escritas o hechas como al desgaire. Por ejemplo, la huida de casa (para siempre) de la hermana mediana, que no vuelve a aparecer casi en toda la obra, un personaje casi accesorio que no encaja bien con la historia.

O ese enamoramiento final del padre hacia la amiga de Ana; poco verosímil, completamente gratuito.

- Los personajes son poco creíbles, casi de cartón piedra, cuando no caricaturescos, en especial Carmen, la hermana mayor.

- El final es demasiado truculento, de verdad que no necesitábamos tantos detalles y tan macabros.

Dicho todo esto, parece que no me ha gustado, y no ha sido así. La obra mantiene el pulso y gradúa bien el suspense, se lee fácilmente y de manera ávida, pero... no hay más. Y esto se podría perdonar si una pensara que Piñeiro no sabe hacerlo mejor, pero yo sé que "Claudia sabe...".

#reseña #laperra #pilarquintana

Acabo de leer "La perra" (Random House, 2019), de Pilar Quintana.

Es una obra muy breve sobre una mujer que no puede tener hijos y recoge una perra. Sucede en la costa pacífica de Colombia, en un entorno muy crudo, al otro lado de todo. La naturaleza es muy importante en la obra, redime en cierta manera a los protagonistas, pues ellos no podían ser de otra manera habiendo crecido en un lugar semejante.

En este ambiente extremo en el que la gente apenas tiene qué comer, donde los animales tienen una función que cumplir, donde si no se encuentran dueños, las crías se tiran al mar, se desarrolla la historia de Damaris, que no tiene con qué llenar su vida, a la que le es negada una hija y que cree encontrar en la perra lo que le falta. 

Pero nada es fácil en este contexto hostil, nada es como debería ser, no se puede confiar en el mar, ni en la selva, ni en esa perra que se escapa... Y el rencor, y el odio crecen en el pecho de Damaris, y todo se derrumba y se vuelve tragedia.

No es una obra que me haya llegado muy dentro. Por una razón u otra, no ha sido una lectura para mí. Normalmente me gustan los temas duros y el lenguaje acorde con ellos, pero esta vez me ha resultado frío, ajeno, distante. No he logrado empatizar con los protagonistas, aunque reconozco el mérito de la escritura de la autora, comedida, dura, impactante en las descripciones del espacio adverso. 

No sé si ustedes la han leído. En ese caso, ¿les gustó? 

Mi enero lector

Así fue mi enero lector...

Nueve libros, como nueve soles, he leído este mes de enero de 2024. 

- Los destrozos, de Bret Easton Ellis. Un desmadre total del enfant terrible de Los Ángeles. Igual de bien escrito que American Psycho.

- Los astronautas, de Laura Ferrero. Un libro sobre la no-familia que me ha dejado fría.

- Poeta chileno, de Alejandro Zambra. Un descubrimiento este autor y su sentido del humor.

- Mañana y tarde, de Jon Fosse. La sencillez y la poesía hecha novela.

- La escuela de canto, de Nell Leyshon. Una joya que me supo a poco.

- El diablo a todas horas, de Donald Ray Pollock. Otro de los excesos de Pollock, tan bien trazado y contado que me puso la carne de gallina.

- Elena sabe, de Claudia Piñeiro. Emoción y profundidad psicológica en vena.

- La perra, de Pilar Quintana. Un libro que seguramente no he sabido valorar.

- Catedrales, de Claudia Piñeiro. Un "ni sí ni no, sino todo lo contrario".

Al final, he hecho de tripas corazón y escogido mi mejor lectura del mes. Ha sido "Elena sabe", dejando de lado, con mucho dolor "Los destrozos", "La escuela de canto" y "El diablo a todas horas" que, en otro mes y compitiendo con otras obras, habrían resultado absolutos vencedores. Pero, en fin, como dice una compañera: "enero se ha leído así"

#reseña #elenasabe #claudiapiñero

Acabo de leer "Elena sabe" (Alfaguara, 2007), de Claudia Piñero.

El título me ha recordado la novela "Sostiene Pereira" de Antonio Tabucchi. Esas palabras dan inicio a la obra y son después repetidas con frecuencia, como pasa aquí con "Elena sabe". No sé si es un guiño a esta novela o es puro azar.

Todavía no me he recuperado de la impresión de leer este libro, tardaré en olvidarlo.

¡Cuánto cree Elena saber y qué poco sabe al final!

Estremecedora de principio a fin, ha sido catalogada como novela policíaca. Aunque es verdad que Elena, la madre, investiga la muerte de su hija, nada más lejos de la realidad que esto sea género de suspense; es una novela psicológica muy profunda a pesar de su corta extensión.

Estupendamente narrada, lenta y arrastrada como no podía ser de otra forma, describe minuciosamente la enfermedad de Parkinson que padece la protagonista.

No apta para leer cuando se está con el ánimo bajo. La descripción de esta enfermedad degenerativa por parte de Elena es abrumadora; la relación con su hija/cuidadora, agobiante.

Un libro muy crudo, sin anestesia, con una prosa caótica donde todas las voces confluyen: la del narrador y la de los protagonistas. Usa lo que se ha llamado escritura automática, esa que imita a la conversacional, a la oralidad. Los personajes van hablando y, aunque no se especifica quién lo hace, el lector también sabe...

La historia cruzada de tres mujeres inolvidables, con tremendas vidas y tremendos desenlaces.

Inolvidable, exquisita, bella. 

#reseña #poetachileno #alejandrozambra

Acabo de leer "Poeta chileno" (Anagrama, 2020), de Alejandro Zambra.

Es mi primer contacto con el autor, a quien no habría llegado si no fuera porque formo parte de la Lectura Conjunta del mes de enero de @laubythesea.

Ha sido para mí un libro irregular que tiene 4 partes. Las dos primeras fueron hermosas; me identifiqué mucho con el sentido del humor de Zambra, con la ternura de sus personajes, con lo bien que ensamblaba ambas cosas.

Como ejemplo de ese humor y, como no, de poesía, os dejo una de las 42 que, con "nerudiana esperanza", dedica Gonzalo a Carla para recuperar su amor:

El teléfono suena todo el día

y es bastante probable que sonría

me duele el corazón y las orejas

me duele el premolar y hasta una ceja

es verano o invierno o primavera

y es bastante probable que  me muera.

La tercera parte supuso un bache importante en mi apreciación de esta lectura. Como dije en el chat de la LC, me parecía que estaba leyendo otra novela. La mayor parte de los personajes desaparecen y la escritura toma otros derroteros, de menor calidad en mi opinión. En la cuarta y última parte se produce la "redención": se encauza el tema y se cierra el círculo. 

Los temas tratados en este libro van desde las masculinidades actuales a los vaivenes del amor, pasando por las formas de familias (o familiastras), el deseo de pertenecer a una comunidad (en este caso la de los poetas o ¿poetrastos?), el sentido de leer y escribir en el mundo actual...

Pero yo me quedo con la exquisita relación que nos cuenta Zambra entre Gonzalo y Vicente, padrastro e hijastro respectivamente, que ennoblecen esa unión y dan nuevo sentido a esos despectivos términos. Muy bien descrito el vínculo entre los dos, para mí es donde la novela toma más altura.

El balance, pues, ha sido positivo; me ha gustado descubrir a este autor y le seguiré la pista.

¿Conocen a Zambra? 

#reseña #eldiabloatodashoras #donaldraypollock

Acabo de leer "El diablo a todas horas" (2012, Random House 2020), de Donald Ray Pollock.

Yo, de este señor lo quiero leer todo desde que descubrí "El banquete celestial". Me impactó mucho esa novela descabellada, irreverente, violenta a más no poder, diferente y atrevida en suma.

Iba con prevención ahora. Medía mis expectativas para no darme el batacazo, pero... ¡no hay tal! Pollock no me ha defraudado.

Esta novela de excesos, que nos presenta tres líneas argumentales que confluyen finalmente de forma magistral, es casi mejor que "El banquete...", lo cual es mucho decir para mí, fan absoluta de aquella obra.

Esta exploración exhaustiva de las profundidades del alma humana no deja indiferente a nadie. Porque la violencia no es gratuita, sino un intento desesperado de conectar con el Ser superior que buscan fervientemente. Es lo que hacen con sus actos ese padre que compone ofrendas sangrientas para curar el cáncer de su esposa; ese predicador lascivo que busca a dios en las jovencitas; esos asesinos en serie que persiguen la foto perfecta; ese sheriff que se deja comprar por dinero y poder...

Toda una fauna de la América profunda, rural, que el autor conoce casi de primera mano, porque creció en ese mismo pueblo y, aunque no fueran ciertos los hechos que nos cuenta, reconoce que muy bien pudieran haber pasado... Sin palabras.

Pese a que le falta el grotesco sentido del humor de "El banquete...", es una tremenda novela que les recomiendo... si tienen estómago fuerte.

A propósito; hay película del 2020 en Netflix -muy buena por cierto-, con una generación de actores jóvenes que lo dan todo, ¡y una voz en off que va narrando los acontecimientos y resulta ser el mismísimo Pollock!

Espero haber despertado su curiosidad. ¿Han leído a este autor? Les escucho...

#reseña #laescueladecanto #nellleyshon

Acabo de leer "La escuela de canto" (Sexto piso, 2022), de Nell Leyshon.

De esta autora ya había leído "Del color de la leche", que figura en mi top 5 de mejores lecturas del 2023. Tenía miedo de que después de esa obra maestra, esta me defraudara, por eso he tardado en leerla.

Aunque la premisa es la misma -una niña que crece en un entorno muy empobrecido, analfabeta, sujeta a malos tratos-, la belleza de la obra es tal que pareciera que leía a Leyshon por primera vez.

Hacía tiempo que no sentía tanto que se acabara un libro, porque... esa es la única objeción que le pongo, es demasiado corto. He leído por ahí que podría haber una secuela; yo la esperaría con ansia.

Me ha gustado muchísimo esta historia dura, feminista, reivindicativa, en la que la gramática, la sintaxis y la ortografía están al servicio de la protagonista. Se escribe como hablaría una niña sin educación alguna: sin mayúsculas, sin signos de puntuación, con repeticiones, con vulgarismos, alterando el orden de los pronombres reflexivos... No sé si la traducción es más o menos acertada, pero a mí ha conseguido conmoverme profundamente.

Esta chica que se hace pasar por chico para entrar en la escuela de canto, representa la fuerza, el empuje de la mujer, la pasión por ser ella misma. La "sensación", como ella la llama, representa la denuncia de la discriminación y la violencia ejercida sobre las mujeres a lo largo de los siglos.

¡Lástima que no se haya desarrollado más la historia, que termina de manera abrupta cuando casi estaba empezando! Se merecía más este canto a la igualdad que trata de dar voz a las niñas que intentan dejar un mundo mejor a las que vendrán detrás.

¡Bellísimo... cortísimo...!

#reseña #losastronautas #lauraferrero

Acabo de leer "Los astronautas" (Alfaguara, 2023), de Laura Ferrero.

Empiezo por decir que es un libro de autoficción; la escritora ficciona su propia historia familiar; lo cual, dicho sea de paso, parece estar de moda, muy de moda, demasiado quizás.

Dicho esto, asistimos a la búsqueda de una familia "normal" por parte de la protagonista, que necesita asideros para construir su futuro. A base de conversaciones, sobre todo con la madre, con la ayuda de sus tíos y de una fotografía, esta mujer va rellenando huecos y buscando el suyo en la constelación familiar.

Ha sido un libro muy comentado por aquí, que me ha costado mucho encontrar. Lo conseguí en préstamo en eBiblio y lo he tenido que leer en el portátil porque mi kindle no lee epubs.

Digo todo esto como atenuante que explique porqué este libro no ha cumplido mis expectativas. Me ha parecido lento, que divaga, que se pierde en meandros de reflexiones sin mucha enjundia. La primera parte me ha costado mucho; la segunda se me ha hecho más llevadera.

Creo que Ferrero escribe bien, con una prosa fluida, pero fría a mi parecer. No he logrado empatizar con esta niña/adolescente/mujer que busca sus raíces para entenderse a sí misma.

Lo de la historia paralela de los astronautas, con datos científicos, que pretende ser un espejo de su propia historia, es algo forzado en mi opinión.

¡En fin, puede que no haya sido mi momento, puede que el soporte lector  no haya ayudado, pueden ser muchas cosas, pero esta, definitivamente, no va a ser mi lectura del mes!

¿La han leído? ¿Qué opinan?

Les escucho, siempre les escucho...

#reseña #mañanaytarde #jonfosse

Acabo de leer "Mañana y tarde" (Nórdica, 2023), del último premio Nobel, Jon Fosse.

En esta breve novela se nos relata el día del nacimiento y el de la muerte de una misma persona, Johaness.

El principio y el fin. 

En medio, toda una vida hecha de cotidianidades, nada épico, nada trascendental, solo el devenir de la existencia sencilla, el progreso de una vida corriente: trabajo, amor, matrimonio.

Lo que llama la atención de esta novela es el estilo en que está escrita, hecho a base de repeticiones, con una prosa muy sencilla, nada intelectual. Además no se usan los guiones prescriptivos en los diálogos, ni los signos de puntuación. Fosse da continuidad a las frases mediante comas y la conjunción "y", en un intento, supongo, de acercarse a la oralidad, al pensamiento subjetivo, a la forma en que el narrador omnisciente nos sumerge en la mente del protagonista.

Esto hace de esta obra algo singular, le da una profundidad y un tono poético que casa perfectamente con la sencillez de la vida que se cuenta: apego a las cosas que le rodean, a los seres queridos, a la naturaleza, al creador...

Todo encaja, todo pasa ante nuestros ojos con placidez, con complicidad, con la hondura propia de la bonhomía.

Un tesoro de libro que, ¡vete a saber porqué! me ha recordado a "El viejo y el mar", salven ustedes las distancias, son cosas mías.

¿Han leído a Fosse? ¿Por dónde me recomiendan que siga?